О чём с тобой поговорить,
Зверёныш мой? Зима. Охота,
порою, свитер распустить,
чтоб распустилось в мире что-то.
На ветках и в карманах – голь,
страна одной рукой страничит,
другой – дарует боль. И боль –
здесь с вдохновением граничит.
О, этих дач морозный чад,
раздетый алкоголь, обеды.
Ты одиночествам беседы
не верь: счастливые молчат.
Зверёныш мой, минувшим летом
я сам себя не замечал,
и тысячи стихов об этом
тебе, родная, промолчал.
Теперь – зима, широколобость
церквей, больничный хрип саней.
И еле слышно пахнет пропасть
духами женщины моей...
