Я вновь тебе пишу о пустяках,
Как снова дождь шлифует серым дали,
А в сердце - параллельно магистрали,
И станции пересечений только в снах.
И нет монет разменных у тоски.
Душа крошится грифелем на строки,
Смешав любви и не любви истоки,
На расстоянии протянутой руки.
