...и осени не вытерпит бумага,
взовьется вверх, пронзит меня, горя.
До октября- два нерожденных шага,
две сломанных стрелы до октября.
Уже не просто жизнь. Уже косые
бредут снега, ложатся пеленой.
Тебе еще не холодно в России,
со мной? Тебе не холодно- со мной?
Бездомный ветер сядет к изголовью,
вдохнет туман, кивнет, попросит: пой...-
и обольется золотом и кровью
простуженный, осенний голос мой.
Так ночь длинна, так безоглядна нежность,
так больно ждать, не размыкая глаз,
что если нам готова неизбежность,
то пусть она произойдет сейчас.
Сейчас, когда над выкошенным полем
еще летят, и я смогу успеть
отдать тебе свое тепло. А после
уже не будет страшно умереть.
