Все будет в маленьком городе, возможно, на берегу,
Где линия моря пенится, и я вдоль нее бегу,
Где волосы пахнут августом, а кожа твоя - песком,
И где мы решим состариться, когда нам стукнет за сто.
Где истина - легче облака, где омуты - глубже книг,
Где каждой минутой сущего и сутью - к тебе приник.
Где если дышать вполголоса, то воздух звучит как хор
Невидимых белых ангелов, лавиной сошедших с гор.
И кофе с какао - поровну, и тело в ночи - поет,
И море совсем как в юности мешает лучи и йод.
Но дело не в этих образах, не в выдохе на стекло,
А просто когда мне холодно -
