невзрослая почемучка

Какой тут сон: с утра белым-бело,
как будто в небе яркий свет включили.
Всё-всё пушистым снегом замело...
А ведь казалось, что февраль не в силе
перечить ей - сопернице весне:
уже недели две как разгулялась,
дала понять: зиме пришёл конец -
не жить нам больше под её началом.

Да мы не против, нам бы, дядям, тётям,
пусть даже слякоть, только б не мороз.
Про что вы, вьюги, песни нам поёте?
Зачем самим выть хочется порой?
И чем таким согреться тётям, дядям,
когда не очень греет изнутри?
Как зимний сплин и скуку нам отвадить,
с безделия - охоту говорить?

Беда... вернулся он и стал с разгона
пуляться ветром, снегом ветки гнуть.
Кричали одобрительно вороны -
а нам осталось охать: ну и ну...
А нам распутиц бремя ни к чему -
зачем такие шутки, баламут?
Чему так рады: горы, поле, дети?
Откуда этот свет особый светит?

Про то известно Богу одному.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.02.2025. невзрослая почемучка
• 02.02.2025. клиника