потом
Прислышались знакомые шаги -
обрёл телесность мой болтливый гид
в миру фантомов, призраков и теней.
Его слова, молчавшие недели,
как яблоки, что соком переспели,
решили падать до своих могил
в горяче-гиблой травяной постели.
Июль, не на словах, пылал в окне -
к чему слова в застое летних дней,
когда строка глядит совсем не мирно,
мечтая раствориться в белизне
и, чёрный юмор!, угрожает мне:
не начиная, кончить точкой жирной.
А я-то не вольна, точнее, мы.
Невольник чести и хулитель тьмы,
забыв про чин - страдальца и аскета,
разворошил во мне остатки лета.
Ну подождал бы до Большой Зимы -
потом поверю, что живу с Поэтом,
имеющим во мне удельный вес.
И я не захочу, чтоб он исчез,
пусть украшает дни мои и ночи,
не отключив слова - не обесточив,
чтоб было с ним легко и трудно без -
обжиться в днях, хороших и не очень.
Но не сейчас - сейчас не пуст мой дом.
Когда-нибудь в безвыходном "потом"
я захочу найти свою пропажу,
боль ощутить - удар ножом бумажным,
почувствовать по крови прежний ток -
зайти в одну и ту же воду дважды.
Другие статьи в литературном дневнике:
