шутя
Чё не пишу?
Вот странно... миллиарды
стихов не пишут - и "как все" живут.
На тьмы любителей попсы и бардов -
один прочтёт "Онегина" главу.
И тот её учить обязан в школе
или судьбой заброшен на филфак,
не по своей, по мамы-папы воле -
как нищеброд, ленивый иль дурак.
Кому читать? Всем Лепса дай на ужин -
и в городах, и на законных сотках.
Жена под кайф мечтает не о муже,
муж о футболе и о рюмке водки.
Вот, не пишу...
Замучили сомненья:
какого хрена... кто такой поэт?
Про хрен мне ясно, никаких сомнений,
а вот про сочинял - ответа нет.
Одно понятно: что ума палата -
и в массы просвещение несут.
А значит, про высокое им надо,
а не как я - про течку и козу.
Интеллигенция! Такое дело...
Им сеять, но не гречку и не хлеб.
Им жить бы без насилия хотелось,
но не в деревне, сытно и в тепле.
Сама, отчасти, я интеллигентка:
грудь небольшая, узкая нога...
насочиняла всякого на ленту
и задалась вопросом: на фига?
Люблю я философские вопросы...
Что на Руси и кто там виноват?
Кто социуму больше вред приносит -
власть или криминальная братва?
Но не пишу...
Да я бы и хотела
начать творить в перерасцвете лет.
Но помидоров много переспелых,
как результат - слов интересных нет.
Такая диалектика природы:
первее человеку что пожрать.
А на стихи пройдёт когда-то мода,
рассеется поэтовская рать.
Чем рифмой бередить кому-то душу,
в бессонницу вгоняяя и в печаль,
куда полезней новости послушать,
в кругу семьи попить вечерний чай.
Среди поэтов, в основном, зануды
у большинства - невроз иль депресняк.
Что говорят, понять бывает трудно,
но говорят красиво. Как-то так...
Сейчас поэт почти что каждый встречный
(умеют вешать на уши лапшу
о всяком там... разумном, добром, вечном).
Вот потому-то я и не пишу.
Другие статьи в литературном дневнике:
