Вы не меня...
Вы не меня, вы видите - формат,
который я налью кофейной гущей:
гадайте, что за тонкий аромат,
усиленный помехами стократ...
Вы не поймёте истинную сущность:
кто я? Куда лечу бумажным змеем?
Но не тяните: я на нитке злее.
Всмотритесь. Ставьте мнения печать:
"Нам показалось, львица". "Или киса".
Мне всё равно - молчать или рычать.
Но я не стану ласково урчать,
из ваших слов лакая, как из миски.
Вы тоже маски, и не вам учить
меня, как нужно тапочки мочить.
Вы так и не раскусите меня,
моё нутро с горячей группой крови.
Вам всех движений мысли не понять,
формат дымит, бывает, без огня.
Он весь - в старении, и вечно - новый,
замолкнет вдруг - исчезло... околело.
Но оживает - написать с колена.
То без сучка-задоринки формат,
то вдруг повылезают пики-крючья.
Заманит он - а для объятий мал.
Ведь вы же не сошли пока с ума,
чтобы пристать к нему своей колючкой?
Не бейте мягкое ногой. С вас станет...
шутя, с размаху. Вам ответит камень.
Он слишком прост, чтоб брать его в расчёт,
пусть скользкий, но не влезет в душу слизнем.
Немало слов ненужных утечёт,
прольётся кровь... или солёный пот...
формат живёт своей короткой жизнью.
Всего лишь образ и фигура речи.
Но он - формат случайной нашей встречи.
Другие статьи в литературном дневнике:
