Ноябрьский воздух нас торопит -
домой, в рутину вечных дел,
где мы накапливали опыт,
пока порыв не охладел.
Замедлился в шагу коротком -
по льду широким - ни к чему.
Ноябрь идёт, согласно срокам,
последней искоркой в дыму
над затухающим кострищем.
Всё больше ценится уют,
а мы всё чаще счастье ищем,
но нам всё реже подают
хоть что-то свыше - в том и дело,
что много искр, но нет огня,
и что душа похолодела,
тепла остатки не храня.
И всё же - опыт наш особый,
прогулки в городе вдвоём.
Там пахнёт булочная сдобой,
там тиной пахнет водоём.
И жизнью - то, что шаг за шагом
обходим, видя смысл большой
во всём возвышенном и жалком,
что прячем где-то за душой.
