*
Букашка
*
Одни воюют за тьму, другие – за свет.
И тех и других собирает в котомку смерть.
В лесную (неважно где) зайдёт полосу,
Пучком из травы почистит свою косу,
Достанет баклажку кваса и сала шмат,
Перетряхнув котомочьи закрома.
И, сытая, ляжет навзничь, примяв ромашки.
В костлявой руке стебелёк, а на нём – букашка.
Букашка ползёт в пустые её глазницы,
И смерть ухмыляется: надо же, не боится.
*
*
*
Приморской ночью низких звёзд без счёта,
Но это позже, а пока – закат.
Антоновки горят тугие щёки,
Подсвечивая снизу облака.
Мы так близки – касаемся локтями.
Цветы и хмель в лохматой голове.
Такая осень – целоваться тянет
Двоих, проживших в сумме целый век.
Чего желать? Да ничего не надо.
Вина налью и яблоко сорву.
Иди ко мне, мы будем листопадать
В уставшую, осеннюю траву.
И в мире отвлечённости понятий,
Где люди слишком много говорят,
Есть место, где трава слегка примята,
И яблоки закатные горят.
