Октавио Пас* «Сегодня поэзия противостоит потере цельного представления о мире. Поэтому она является нам в виде совокупности разбегающихся знаков: таков образ мира, утратившего свой образ. Стихотворение не является самостоятельной реальностью. Ни один поэтический текст не существует сам по себе: реальность стихотворению дает читатель. И в этом смысле поэт – не более, чем первый читатель своего стихотворения, его первый автор. Поэзия является лишь в тот момент, когда обезличенная память – запас слов компьютера или словарь – скрещивается с нашей личностной памятью: и тогда отменяются все правила, шквалом врывается неожиданное, непредвиденное. Разрушаются любые предписания, наступает смерть устоявшегося: поэзия всегда есть искажение, лингвистическое смещение. Текст, созданный компьютером или любителями хайку можно заменить другим, ему равноценным. Настоящее стихотворение тождественно лишь самому себе, оно неповторимо. В поэзии, как и в музыке или живописи, каждое творение уникально. Современное искусство есть критика значения и попытка показать оборотную сторону знаков. (…) Каждая эпоха выбирает свое собственное определение человека. Думаю, определение, выработанное нашим временем, таково: человек – передатчик символов. Среди этих символов есть два, начало и конец человеческого языка, его цельность и распад: объятие тел и поэтическая метафора. Поэтическая метафора и эротическое объятие – примеры мгновенного, почти совершенного совпадения между одним символом и другим, примеры того, что мы называем аналогией и чье подлинное имя – счастье. Мы ничтожны, и все-таки нас принимает в свои объятия всеобщность, мы – знак, который кто-то подает кому-то, мы – канал передачи, через нас текут одни языки, и наше тело переводит их в другие. Двери открываются настежь: человек возвращается». ДВА ТЕЛА Встретятся два тела, Встретятся два тела, Но порой два тела — Но порой два тела — И порой два тела — КАМЕНЬ Мне жизнь моя снилась, Но сны оборвались, Прикованный к камню, УЛИЦА На бесконечной улице ни звука. сухие листья и немые камни, замру — замрет и он, прибавлю шагу — Вокруг темно и выхода не видно, а закоулки вновь меня выводят кто падает впотьмах и, поднимаясь, * * * вспененная * * * Черное белое черное бессонницы и память – маятник пламени Бывают стихотворения совершенные, - их совсем немного, и создать хоть одно такое мечтает в своей жизни каждый поэт. У Октавио Паса оно точно есть, – всего двадцать четыре слова, уносящие в иной мир… * * * И там Где © Copyright: Николай Сыромятников, 2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
