В. В. Маяковский

А ВСЁ-ТАКИ
*
*
Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река — сладострастье, растекшееся в слюни.
Отбросив белье до последнего листика,
сады похабно развалились в июне.

Я вышел на площадь,
выжженный квартал
надел на голову, как рыжий парик.
Людям страшно — у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.

Но меня не осудят, но меня не облают,
как пророку, цветами устелят мне след.
Все эти, провалившиеся носами, знают:
я — ваш поэт.

Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.

И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.03.2021. Николвай Глазков
• 25.03.2021. Андрей Тавров
• 21.03.2021. Андрей Тавров
• 19.03.2021. Фёдор Терентьев
• 18.03.2021. Уильям Блейк
• 17.03.2021. Андрей Тавров
• 16.03.2021. В. В. Маяковский
• 14.03.2021. Андрей Тавров
• 12.03.2021. Жан Бодрийар
• 11.03.2021. Леонид Филатов
• 09.03.2021. Лорка Гитара
• 06.03.2021. Маяковский В. В.
• 05.03.2021. Владимир Котов
• 03.03.2021. Андрей Тавров