С Сентябрьской мигренью, господа!

Название книги: С Сентябрьской мигренью, господа!

Грани Кохинора. О Светлане Водолей

Стихи Светланы Водолей — это такое же ураганное и яркое явление,
как и она сама.
Неимоверный магнетизм и обаяние личности, точные и гулкие ритмы
её стихов, где каждый находит Себя, окрылённого и возбуждённого
откровениями свежего, неожиданного Образа,— неизменно завораживают публику
на её концертах, вызывая несмолкаемые овации. Она разговаривает
с каждым как "наедине с собой", откровенно и жёстко, обнажая самые
скрытые глубины человеческих чувств.
Исповедальность её лирики не противоречит, а скорее дополняет тот
неисчерпаемый запас интеллектуального, исторического и философского
багажа, которым она обладает, запечатлённый в Искусстве прошлого и
настоящего. Живя в современном мире Поэзии, легко соединяя в своих стихах Прошлое, Настоящее и Будущее, сочетая все тенденции современного слога
и палитры красок, в которых нет национальных граней, а есть многоплановое ощущение Жизни "здесь и сейчас", она говорит: "У Бога мёртвых нет!" И смело апеллирует к интеллекту и душе Читателя, доверяя ему безоговорочно!

"Санскрит мой пишет Память неспеша!
И от песчаной тли балтийской пыли
расщеплена скрижалями душа
на атомы, в которых мили Были!

По снежной неуёмности Люболи
острейших ощущений, прикасаясь
живым покровом тела и неВоли,
в котором я живу пылая, маясь..."

Изумительные образы ярко высвечивают "поток сознания". Высокая поэтичность завораживает, вызывая массу ассоциаций, текст хочется читать и перечитывать!
Словотворчество и образность Сетланы Водолей изобилует находками, "слово, каждая рифма живы как бабочки, не пришпиленные булавкой в коллекцию ботаника…"
Это прежде всего русско-европейская культура, но скорее - планетарная!
Именно поэтому Времена в творчестве Светланы Водолей дают повод назвать её "Русской Сафо", живущей в Латвии.

Первое воспоминание о себе в далёком глубоком Детстве. Оно, конечно, зимнее, именно Февральское... Даже... До Рождения! По рассказам мамы, её взяли в Рижский роддом заранее, за несколько недель до моего появления на сохранение, за то, что я слишком буйно вела себя в утробе. Вертелась так, что "вся смена больницы крестилась" на моё появление. "Господи, лишь бы не в нашу смену Синицына Зинаида рожала!" Это по словам мамы. Так сильно я рвалась в мир, чтобы его запечатлеть в музыке и стихах, как я теперь это понимаю.
Наступил Тринадцатого числа Февраль. Я родилась утром, в Воскресенье.
Отец сказал: "Да будет Свет!" И меня назвали Светлана.

А моё обещанное Первое воспомнинание - глубокая снежная зима, Февраль, тёмный вечер, меня, закутанную, вывозят на санках гулять. Я "скольжу полозьями санок" по белому снегу дороги. Поворачиваю голову вправо и смотрю прямо в высокий сугроб, и протягивая руку в варежке, скольжу по нему, оставляя за собой СВетящийся след снежной пыли, рисующей в вечерней синеве непонятные мне иероглифы... Грани Кохинора.

4 февраля 2018 года

*Кохинор, Кохинур, или «Коинур» (перс., урду;, хинди ;;;;;;; — «Гора света») — алмаз и бриллиант в 105 карат, который в настоящее время находится в короне королевы Елизаветы (Великобритания), один из наиболее знаменитых алмазов в истории.

Пока, пока... Август!

Блаженствуя, мы требуем покоя.
Живя в печали, рады дальше жить.
И радуются тонкие левкои,
трепещут лепестки и мир дрожит!

На удивление под сводами прохлада,
и волн необъясним переворот.
И вроде бы открыты двери ада.
Но каждый рад был биться "за живот".

За жизнь, уподобляющейся качке.
Туда-сюда... И палуба горит.
Но счастливы мы! Не залечь бы в спячке
на целый год. Глашатай Эврипид

давно сказал: кто ранен, тех не судят.
Не ссудит бог приятие беды.
И только птица чуть меня разбудит
с утра,— я не нарадуюсь. Увы,

всё та же Осень спихивает Лето
с любого пьедестала, хошь-не хошь...
А я пишу. И знаю, что есть где-то
жара, хоть к ней ключи не подберёшь.

Воздухоплавательно. Дымчато. Велико.
Как шаг по Русскому музею второпях.
Иду туда, где Время сочью дикой
сквозь пальцы лебезит: Пока, пока...

31 августа 2020 года

Шутка

Хотел наброситься под вызов ощущений.
В нём сладкий зуд и чёрное нытьё.
Что из возможных, новых поколений
отождествляет зверя бытиё.

Он был министр. Финансами проплачен.
Вполне себе не плох как финансист.
С очками потными, и похотью охвачен
как поп-звезда или киноартист.

Она сидела строго, без "футляра".
Как скрипка Страдивари или без
единственной струны в своём угаре
от вдохновения. В неё вселился бес.

Её изгибы бёдер были круты.
С навыкате глазами впереди.
Под танец живота трясло Бермуды.
И слишком много было позади.

Она плодила рядом забытьё.
И мир закрался в трусики как гномик.
И платье маленькое чёрное её
томило песней из колонки "Панасоник".

Он подавал на завтрак устриц ей.
А на обед они объели крабов.
Вот это жизнь! Гарсон, ещё налей!
Потайные изведаем "ухабы"...

Та родинка, что бьётся на груди
как птица в клетке золотой навылет
из декольте. С глазами впереди,
с текущею слюною в изобилье

смотрели на неё со стороны
любители острейших ощущений.
Тем взглядом, достающим до Луны
с надеждой оптимальных откровений.

Такая жизнь. Истерзан сериал
просмотрами "навылет и под юбку".
Ты лишь смотрел, а он про всё вписал
в серьёзную и жизненную шутку!

1 сентября 2020 года

Рассветы продолжаются

Отпустим, чтобы душу не терзало.
Но сразу ждём обратно на постой.
Нам как всегда, чего ни дай, всё мало.
Что ни возьми, утеряно слюдой.

Светящий нимб на Памятнике жгучий,
лишь пара строк, а больше не прочти.
Над нами облак судьбы неминучи,
а между ними — бездна. Перечти

роман ещё раз... Всё на обороте,
в зеркальном отражении веков.
Ты среди зелени в тельняшке как на Флоте,
и нет в тебе ни тайны, ни стихов.

Они лишь грезятся в тиши исповедальной,
в цветущей красоте Аделаид...
Я сдёрну занавеску идеальной
мечтой с окна над пропастью. Приник

источник, источающий прохладу
как тот фонтан, что брызжет до сих пор.
И пушкинская влага, коей рады,
Бахчисарай, невидимый в упор.

При всех сравнениях крохотного века,
спешившего в Историю войти,
нам надо каждому лишь только человека,
с которым можно рядом Путь пройти.

Исчезновений памятных и явных
столько много, огороды городи.
А я сижу на облаках буквальных,
мне говорят — лети, мой друг, лети!

Рассветы продолжаются и более
того, хоть есть намёки на дожди.
Но ветер разгоняет тучи с волей
разнообразить день, чуть подожди.

В моих ладонях, не теряя пары,
из бесконечности Времён играет тень
и свет, достойный песни под гитару.
И что прогонит Осени мигрень.

2 сентября 2020 года

Модные приметы Сентября

Вихрастый Сентябрь сентябрит поутру.
Подёрнута рябью веснушчатой лужа.
И ясени все в бахроме* на ветру.
Промозглое стиля приближено к стуже.

А в этом сезоне и бархат** горазд!
Из тканей взял первенство. Стал молодёжный.
У моды приталенной*** выступил враз
и Чёрненький бантик**** с оскалом тревожным.

Влекомые силой быть в тренде! А как
иначе безумью миров соответствовать?!
Во сне милый шершень вдруг подал мне знак,
как будто бы в нём затерялся, прелестный.

И Синего царственность цвета,***** Ура!
Приблизились мы к небесам, сбросив серость.
И Чёрные Дыры шуршат в веерах,
уже не страшны, в них есть дух полумеры.

Осенние балы гремят не для всех.
Багряность и злато с Пером Koh-I-Noorа
черкнёт на паркете для лучших утех
по ране любовной... Таинственный норов

проснётся с волнением ветра и волн.
Коснувшись пуант над воздушностью пенной.
И смоет все беды, которыми полн
был прошлый Сентябрь, как и этот, внедренный.

2 сентября 2020 года

Приметы Высокой Моды на сезон Осень — 2020года:

*Бахрома.
**Бархат.
***Приталенный пиджак.
****Чёрный бантик на шее как модное дополнение.
*****Царственный СИНИЙ цвет.

Всё начиналось с фуэте!

Всё начиналось с фуэте!
Она презрела счастье и уюты.
Жила как птица, вольно, налегке.
Сверкала пенно пузырьками брюта.

А он давно истёр свой календарь.
Печатал ночью в Красном свете фото.
И блоковский качнувшийся фонарь
бесстрастно вторил чаю с бергамотом.

Он так сидел в плетёном кресле, плеч
её не видел, но внутри бог правил.
Плоть жёлтых свеч под сумерки расплавив,
тот айсберг чувственный готов был вмиг истечь.

Лелеял строго купол церкви, златом
сиял как отражённый свет мечты.
Мосты приподнимались словно фатум
на цыпочках в пуантах и "на ты"...

Как строки он подсчитывал ступени
до Эвереста творческих острот.
Он знал молитву как монах и гений,
заваривая с грустью бергамот.

Был Знак Судьбы. Стоял он на комоде.
Тяжёлый флёр сиреневый витал.
Он был рабом Судьбы, должно быть. Вроде...
Его рабом — Она была! Искал

успокоения под вечер. Хвойный запах
окутывал балкон как тёплый плед.
Он был в сетях, сосновых дюнных лапах,
державших душу в клетке. Только след

Пера был волен выйти и отдаться
ветрам морским, ступеням дорогих
ковров персидских, мшистых. И смеяться
тем смехом беспричинным за Двоих!

3 сентября 2020 года

Взмах руки с сияющим Пером!

Дымчатый топаз твоих небес,
о, Сентябрь! Ты строг, невероятен...
Паутиной спеленали лес,
и пленённый, поэтически мне внятен.

Указующим перстом весёлый Луч
выпрыгнул из солнечного плена.
И кружит, пронзая тело туч,
и сияет надо мной отменно.

В янтаре закроюсь на века
Бабочкой, запущенной любовью.
Небеса засветят как строка
Золотым топазом над рекою.

Взмах руки с сияющим Перстом!
Пара строк — и Вдохновенье дышит.
Не оглядываясь на крепчайший ром
всех Времён, где Лета мир колышит...

3 сентября 2020 года

Нет ничего обидней

Нет ничего обидней — умирать!
Подали, да и отняли навеки.
Друзей, родных, и тех, кому пенять
хотелось бы, закрыв чужие веки.

Она в окно, а ты его — ногой!
Пусть входит в двери, как положено, вальяжно.
Но день стоит сентябрьский, хмельной,
с туманой проседью, и ноющий протяжно.

Но вдруг забрезжит семицветьем дол,
и Радуга неведомо откуда
черкнёт красотами, смешав известный пол
под гендерное Право — верить в Чудо.

И все как будто снова за порог,
спешат узнать, провидеть, что За Кадром?
Лишь сокрушенье теплится у ног,
что не успел доделать что-то. Quadro*

сложилась так, что есть чего терять.
И есть, за что разбиться даже насмерть.
Но невозможно истину продать,
что жизнь дана бесплатно, и отдать
придётся так же. Самобранку-скатерть

заставив яствами, стать в очередь у Врат,
расплывшись многоточием на водах.
И мир не друг, и бог тебе не брат.
И Радуга не сватья и не сват.
А от изжоги — выпить срочно соду!

7 сентября 2020 года

*Quadro - /ит./ картина.

Решила обрушить на вас города

Решила обрушить на вас города...
И с тайною нежностью "вынести мозг".
Цветущий горшок, в нём одна резеда,
по облаку режет все пальчики звёзд.

На улице тихо. Мелькает мазок
из окон мансарды, где Рига в засаде.
Художник проснулся, но выспаться смог!
Он — сам Модильяни. Ахматова сзади.

А холст впереди. Над овалом дожди
рисунка, в котором одна обобщённость
из строчек Поэта. И боль на груди
любви, проповедующей разобщённость

и стран, и сердец. Свето-молния в лоб.
Гроза притаилась как страсть в чреве дюнном.
И белая матрица кости, как Блок,
под влагой дождя пресноводна и лунна.

9 сентября 2020 года

Экзерсис

Станция Асари* в золоте раннем
солнца, слепящего прямо вперёд.
Рельс параллельные строки как лани
поездом длинным стоят у ворот.

Вот, побежали... Над Образом дивным
вечности, стройной как дева, душа
неба! Ни облачка в платье старинном
с лестью узора. Смотрю не дыша.

Вот, проплываю над зеленью свежей,
в утренней влаге сверкнувшей росы.
Рядом дрожит паутинка и нежит
волосы строк расплетённой косы.

Нет обрушения! Лишь созидание.
Мост перекинут над Даугавой близ
храмов готических. Их очертания.
И модильянный цветистый карниз

грезит над городом глазом раскосым.
Страстью испанской заряжен мазок!
Шармом рижанки любого под Осень
срежут как лилию среди осок.

Острое Слово, идущее мимо!
Зная, куда. И не зная, причём.
Души поэтов извечно ранимы,
души поэтов навечно хранимы
Красным у Памятника кирпичом.

Красною Нитью проходит арена
с боем быков и огнём Карменсит.
Мой Экзерсис разбежался как пеной
волн, поглощающих взгляд, что косит.

10 сентября 2020 года

*Асари - станция в Юрмале, рядом с которой я живу. Самая старинная и красивая, оставшаяся из Прошлого. Стихи из цикла: "Ассария".

Зрю в Futurum!

Не зрю на падшую листву,
её пока не много пало.
А зрю в Futurum,* на траву,
сверкающую юно! Талым

не назову мой первый грех
из самых ярых, шедевральных.
Идущий шлейфом мой Успех,
за что заплачено буквально,

шлёт пируэты как стихи!
За всё про всё, не обессудьте.
Ни ломтя давший, ни крохи,—
склевали птичьи клювы. Будьте

во всём, что требует пунктир
и многоточия всеядность
под выстрел мимо в слове тир.
Не репетировала младость.

И в бездну неба с головой,
следя в очках за облаками,
вновь возвращаюсь я домой
с стихами полными руками.

Сдаётся мне, я не одна...
И кто-то рядом, сзади шепчет.
Как воплощённая Луна
на небе полнолуньем хлещет!

Лучи, лучи идут за мной
как рыбьим косяком за Славой.
Тот мир не чёрный. Голубой!
И с ним — великая Держава
Поэзии!

10 сентября 2020 года

*Futurum - /лат./ будущее.

Под этот томный саксофон

Под этот томный саксофон
с чудесной хрипотцой
мы танцевали. Ты был — Он.
Она была с тобой.

Под этот звук, под этот шарм
с касаниями рук,
летая ветром по волнам
тела совпали мук.

И Домской площади оскал
томился, мир взахлёб,
тех слов, которых Он искал,
но их найти не смог.

11 сентября 2020 года

За чистоту аккорда!

Пусть чистоту аккорда
не затмит бремя жизни.
Пусть быт не тронет
так, чтобы не встать.

Судьба поэта
велика до тризны.
Пусть все читатели
попозже лягут спать.

Успеть прочесть
и написать, как должно,
на это надо Время.
Времечко!..

На поезд опоздать,
конечно, можно.
А к Памятнику — вряд ли.
Ни за что!

11 сентября 2020 года

Мы в Осень встроились как надо
8
Пусть будет Осенью как надо
лишь ей самой, а мы подстроимся.
Дождей прозрачных водопады,
мы ими засветло умоемся.

И ветры выгнут пляж дугою,
залив всю ширь как океан.
Но сосны стойки над волною,
они зрят в небо — в ночь, и в рань.

Наступит утро, значит, счастье!
Дано войти в Осенний Сад,
где уготовано причастье
росы, влюблённой в водопад

дождей прямых и под наклоном.
А гнёзда свиты для тепла.
Удар багрян на вечном фоне
зелёном. Выжег не дотла

пожар души слова и строки.
И музыкой сопровождён,
осенних бурь густые токи,
цветов разбуженные соки,
чем ты и сам ошеломлён!

11 сентября 2020 года

Из забытья и тлена

Хоть раз в году, уже немало,
достойных вспомнить бы как раз.
К нам анемия не пристала,
живём уже не в первый раз!

И не в последний, я надеюсь.
Но вдруг шагнув на эшафот,
как виноград от страха рдею,
а вдруг не так? Наоборот?

И что тогда? В библиотечной
тиши я поселюсь как тать.
Иль привидений безупречных
возьму оружие — держать

все души в страхе. Из Портрета
на волю выйду в час ночной.
Давая Лунные обеты,
за стол усядусь дорогой.

И столбовой дорогой ночи
среди созвездий паутин
пройдусь стихами не воочью,
воткнувшись в мозг младой! Глубин

он не измерит в жизни этой,
но будет дан ему намёк,
что пригвождён он быть Поэтом!
И должен выдержать. Чтоб смог

мою невысказанность строчек
озвучить как через себя.
А в междустрочье, среди точек
он сам почувствует, любя.

И вспомнит Имя, и откроет
забытый том моих стихов.
Цветок засушенный утроит
тот аромат от прошлых слов.

Ах, не пеняй на бездорожье.
Стремись, перелетай чрез ров
преграды вынужденной, божьей...
И защити Поэта кровь!

11 сентября 2020 года

Бог видит всё

Бог видит всё! Но сможет ли поправить
при этой жизни, а потом при той?!
Возможно, лучшего прославит,
а может, худшему — простой.

И в пустоте пространства слижет
последний Дух его "на завтрак"?
Но лишь Поэт слова нанижет
на бусы, что дойдут до Завтра!

Украсят грудь, сверкнут под взгляды.
И возомнит зеркальный пол,
что с каждым фуэте Наяды,
ты заглянёшь в свой тайный стол!

Где ждут бумаги словно крылья,
стихами выстроившись в ряд.
И Млечных звёзд там в изобилье,
и блеска бального наряд!

11 сентября 2020 года

Твоё Призвание

Всегда идя по лужам пресным
ты сам себе не интересен,
когда печаль войдя под кожу
вчерашних грёз, день подытожит.

И тот рассвет, с закатом схожий,
мечтая тучами обложен.
Смуглея, красками довлеть,
себя в стихах своих пропеть...

Аллей листвяных вдохновенье,
навеяв грусть даёт и рвение
всё воплотить! Ту красоту,
что мир спасая, ни в одну

мишень небес не попадает.
Там звёзды есть, но умирают.
Природа тоже отдых просит,
и листья старые уносит...

Одни стволы. Одно качанье.
Обветренное в мир Признанье
без тени зла и одичанья,—
Твоё Призвание!

12 сентября 2020 года

Луч Желания, чистый алмаз!

Когда бы я, исторгнув Новый Свет,
чрез дюнные развалины явилась,
смуглея кожей, через много лет,
в потустороннем мире, где приснилась

в Саду Семирамид простым цветком,
роскошной Розой, расцветающей осенне,
и осенённая Поэзией притом,
воспела всё, что празднует цветение!

Из века в век Восходами пройдусь,
в парах из облак выспавшийся Пламень,
с Лучом таинственным души твоей сольюсь.
И в этом жажда жизни, яркий Прамень!*

Нет, не заплачу. Я — Сахара! Ночь
во мне таится царствием безумным,
где есть Врата Созвездия, там — Дочь
я — Водолея под защитой Лунной.

Скользяще обволакивал жемчуг
потайные места для Вдохновенья.
И брали раковины стаи на испуг
сребряных рыб в их плавном продвиженье.

Но есть в ночи ещё один предел
исторгнутых желаний вожделенья.
Мы — во плоти! И это наш удел.
В балтийских недрах рук твоих хотенье.

Исторгнутая мирра от Любви
причастна вечности и мигу вдохновленья.
Скользящих бус жемчужных визави,
и затемнение Разума в волненье.

Напиток сладок донельзя! Но всё ж
до дрожи Понимание и тяга
луча Желания, которым ты проймёшь
и невозможность дней, и близость шага!

12 сентября 2020 года

*Прамень — /белорус./ луч.

Я впишу для тебя Сентябри

Я впишу для тебя Сентябри
в Буквари, что считают алмазы
на вершинах гористых Гюмри,
с остриями гранёными стразов.

На Ширакской долине потерь,
где ты, зверь, человеком остался.
И заоблачна узкая дверь
среди скал, где ты жил и метался.

Словно птица из клетки — Слова,
облетающие расстояния.
В них молва отсырела дотла
средь пожаров души в ожидании.

Всё пройдёт, как сказал Соломон.
Но Слова — остаются навеки.
И Поэзии вечный резон:
оставлять навсегда эти реки

строк гранёных! Их чистый алмаз,
замещающий солнце на тверди!
Здесь прекрасен лавины Шираз
от Любви уготованной. Верьте,

сколько можете в рижский изыск,
и в парижский квартал "из Латинских".
Здесь цветочный и Млечный карниз
у мансард, где художники-инки

своё Злато картин довели
до высот, и Монбланы сдаются!
А модели, чья жажда красот
словно стаи над Эйфелем вьются.

Я вписала тебя в Сентябри!
Доласкай ожиданием тело.
В поезда доверительно зри.
Довезут же до Балтики смелых.

12 сентября 2020 года

Хений?

В мирской круговерти опять колоброжу,
и тонкостью чувств пронизая планеты,
скольжу по периметру смуглейшей кожи,
и думаю выжить в "озёрах умертвий".

Моё одичание - в бездне страницы,
где высокопарно и паранормально
летают крыла с изобилием в лицах
как Лики в сиянии исповедальном.

Хохочут, слегка Элюаровским смехом
среди раздирающих душ многоточий,
где хамство таланту уже не помеха.
А мне лишь потеха. Впишу многострочьем

в анналы Искусств не заздравную ленту,
а профиль горбатый как "нечто", повально
в гробах "для навальных" заткнув горло рентой.
Она непосильна! Искусство — фронтально,

и близко уже не стояло! Он низко
упал. Своё тельце улитки как нитку
уже не проденет в иголку. Фатальность
не красит нисколько тот "мусор в кибитке".

По пыльному городу Гоголь проходит.
Всё скажет, казак, по-кубански на сходе.
И срежет полипы при входе в калитку.
Сломалась в порывах дискуссии бритва.

Он — хений от хамства, а так же бахвальства.
Эпоха зазанайства в среде колобродит.
В его "глубину" не гляди, словно в боди.
Ещё по чуть-чуть, и как в оде — Мавроди,
заокает "мастер" в развесистом хамстве.

13 сентября 2020 года

Пиит, не поддавайся!

С экранов нам несут домой
Бельишко грязное порой.

Да не порой, а каждый день!
И зритель слушает как пень,
и смотрит в Глупость как дурак,
ему и враг уже не враг!

Ему и друг уже не друг.
А кто-то, кто замкнулся в Круг,
где нет ни Зла, нет и Добра.
На том эпоха "расцвела".

И высший суд не Высший Суд!
Безнравственный как Голливуд.
И блуд — фастфуд в среде питания,
что для желудков наказание.

За деньги продались вотще
предатели! Не евши щей,
они креветки, крабы жрут,
и на Историю плюют...

Слюна их ядовита, и
отравят сами же себя,
своих детей и внуков. Зри!
Пиит, не поддавайся зря!

15 сентября 2020 года

Дорога, увитая лаврами

Дорога, увитая лаврами.
Каблук, застревающий в профиле
той площади, что меж Светланами
под Эйфелем стоя, ждёт "Оппеля".

А крыша уже обезглавлена
на бархате дня эшафотного.
У берега крылья расправлены.
Он ждёт ближних слов поворотное.

Средь клумб вдоль изысканных столиков
Пером задевая планетное,
иду, рассекаю игольное
от смол хвойных сосен, бездетную

осеннюю дурь постепенную.
Она обнажается медленно!
И жесты её потепленные,
и смуглая кожа "под бледную"

уже разбежалась подстроиться.
Как быстро меняются Образы...
И некогда мне успокоиться,
и некому срок сбросить в поясы.

Сочатся, цветные и влажные
цветы из осеннего Сада, но
держаться столь долго отважными
возможно ли с чудом от Содома

и Гоморры? За краем вселенского
полудня, где вертится бренное
под шагом вертящим Вселенную,
переодеваясь в бессменное.

А бог? Что там бог, разукрашенный
земными красотами в перечне,
стоит словно мим напомаженный.
И весь "ни при чём" в жизни перечной.

Кому-то Рубаха с рождением.
Кому-то веслом по заспинному.
А мы, с поэтическим рвением
в стезе возвращаемых инокинь

той Истины, что заморожена
для всех, кто живёт, чтоб не знали мы.
Как Разум был дан нам, встревоженный,
тем Ангелом падшим, отъявленным.

Ведь Бог не на то разобиделся,
что Ева с Адамом, зря в Яблоко,
его откусив, всё увидели:
на Что наши души так лакомо

пойдут! Мы — теплиц заготовленное
для Бога "духовное мясо".
Изволите видеть? Изболенное.
Поэтому не дан был Разум!

Его изначальное Правило:
подумать, додуматься, выследить.
В Эдемском Саду, что прославлено,
Златой рыбки росчерк не выловить.

А мы, хоть пунктиром, хоть линией,
поэты, готовы доламывать
лопаты. С копающим Плинием*
Судьбу — эрудицией взламывать!

15 сентября 2020 года

*Плиний Старший — древнеримский писатель-эрудит. Наиболее известен как автор «Естественной истории» — крупнейшего энциклопедического сочинения античности.

В лучах янтарных Провиденья
1
В лучах янтарных Провиденья
колье Гекаты, боже мой!
Богиня лунного свеченья
с таинственностью неземной

глядит на воды. Шум балтийский
колеблет сосен стройный ряд,
и пенных волн дионисийских
обожествляет звуко-Сад.

Безмерно осенью грохочет,
по стёклам луж-Аделаид.
С версальской стройностью хохочет,
пугая юных Афродит.

И в преломленьях зазеркальных,
сребряной ложечкой звеня,
заваривает Чай Фатальный
сегодняшнего дня...

17 сентября 2020 года

*Геката (др.греч.) — древнегреческая богиня лунного света, покровительница ночи, всего таинственного, магии и колдовства. Древние греки иногда отождествляли её с богиней Луны Селеной.

В безнадёжность влаги и ветров

В безнадёжность влаги и ветров,
вторящих разбуженному чувству,
бужениной свежей на Покров
покрывают пролежни Искусства.

Кто во что горазд, а больше — нет.
Словно камень падает на плечи,
Яблока утроенный Секрет:
божества прославленное Вече!

На Пиру ты словно бы один.
Не к кому осенне преклониться.
Беспричинный смех с тоской един.
В нём слабо ли снова повториться?

Скрывший Разум, душу оберёг
Оберегом, встроенным как чипы.
Гармоничен солнечностью брег,
с ним до бури — мелочные всхлипы

волн. Потом в обещанную ночь
бурно предлагают откровенья.
Готики расчерченную сочь,
и пунктир дождя с достойным рвением.

Снёс замок. И настежь вскрыта дверь.
Режут рифы судеб безупречно
те, кто заседают словно зверь,
не щадят ни суетность, ни вечность.

Только в отзвуках борения души,
где мятежность Слова правомочна,
вырываю строки как гроши,
и на них скупаю яблок сочность.

Ровно три, раз любит Троиц бог.
Цвета пурпура заоблачных закатов.
Если ты от мрака изнемог,
пусть тебе поможет Светлый РОК,
и подкрутит стрелки циферблата!

17 сентября 2020 года

Доведут же Россию-матушку!

Доведут же Россию-матушку
до состояния пугачёвщины!
Мятежи зреют в теле рубашечном.
На груди разорван, с пощёчиной.

Все за жизнь боясь драгметалловую,
не хотят рисковать, хоть и матерно
поливают душу летальную
за Есенином вслед. Предстательно

и, конечно, правопреемно
передать бы власть Тем Советам!
Но нужна нам Свобода, касательно
как у первого зампреда.

Мы же тычемся носом в вымя, и
метод тыка, давно усвоенный,
не несёт в себе оправдания,
что и ты до сих пор "не доенный".

Твои мысли и чувства? Плевать на них
всем властям — не интересует
никого! Даже "в паре" ты — лагерный,
как собаку тебя прессуют.

Самомнения нет, вдохновения
тоже. Словно из пальца высосанный,
пишешь памфлет, тюрьму итожа —
по касательной, с верёвкой взмыленной.

Этой жизнью, буквально ягодной
насладившись когда-то поляной,
вспоминаешь подругу лагерную
или друга, трезвый и пьяный.

Лжеполитика неповоротлива.
Отливает поддельным камешком.
И дорога ржёт подворотнею,
рельс залитых маслицем Аннушки.

Маргаритой, с петель сорвавшейся,
пролетевшей парсеки Космоса,
я с утра впишу, недоспавшая,
два шага до крутого! Роскоши

завитков хватит до полуднего
Провидения, и, поспешная,
я рвану в город Старый, где "студнями"
пьют вино за столами — нездешние.

Пиво пьют и коньяк коллекционный,
то ли Хенесси, то ли... С проседью
пьют мечту, как пойдут с колонною,
когда Власть обернётся — Осенью.

Мне не много, не мало надо бы.
Я и так свободная в творчестве!
Но люблю раздавить кровь ягоды,
и поднять Знамя Красное с Отчеством!

За Державу обидно! И с толпами
мостовую пройдя до победного,
я заставлю томами с полками
стен - пространственность преисподнюю!

Наступил час расплаты. О, Времечко,
о тебе ли писал Серёженька?
Ты, клюющее Лето, в темечко,
снова стало - неосторожное.

Не боишься в живот серебряной
пули стай рыбьих. Как на протвине
жар Ярилы командует "Сотнею"
тех страниц, где ты сам — поверенный.

Не монархия, не дерьмократия.
Не сторонница лжи я падальной.
Не к лицу мертвечина братии
в той войне, интернетно-сабельной.

И скрестилась гроза как с Разиным!
Казаки мы иль кто, сердешные?!
Да свернёт на дорогу Азимут,*
правильную и безгрешную!

10 августа 2020 года

*Азимут (от араб. симт — направление, путь, цель.

Ни дня вялотекущего, ни часа

В Сентябре ни дня вялотекущего, ни часа.
На кончик шпаги надеваю мясо
Духовности с приправами от бога.
Они остры и дерзки понемногу.

Крутые песнопения зари,
кто рано встал, тот зри или не зри,
узреешь то, что носится впотьмах
осенних сумерк утренних в домах.

Здесь занавешено окно фольгой осенней,
и занавесью туч с Лучом по стенам.
И строками из старого Альбома,
где сам Фантом давно фантомит в коме.

Томит и ожданием хлопочет,
чай заварить иль кофе. Строки строчит
волнообразно, в брег толкнув ногой
скалистый Смысл над заводью больной.

Не веруя в затменье, цепенея
от холода грядущего. Уволь...
Во мне не тяжба жизни — её Соль!
И растворяю я её вольнее

в нефрите ванны, строго Тридцать Шесть
по градусу! Снимая кольца в урну,
спешу для наслаждения присесть
в неё как в океан с волненьем смурным.

И всё штормит по-взрослому. Педаль
тягучий Звук прославит и отпустит.
Как опадает неизменно кустик
шалфея — мне на радость, на Медаль!

18 сентября 2020 года

Свет звезды далёкой

Ты в старых дюнах слышал стоны не мои...
Ниспал на землю небосвод чудесный
тарелкой перевёрнутой. Разбит
на сеть осколочных созвездий в гроздья.

Встречалась с ним воочью, визави,
необъяснимых чувств исполненной Вселенной.
Желаньем орошаемой Любви,
Врата открывашая широко, постепенным

и тайным жестом. Действо из чудес,
пожалуй, самое таинственное ночи.
Колышится над морем стройный лес,
сосновый бор смолой пылает в очи.

Янтарным украшеньем на груди
исторгнет Свет звезды далёкой Муза.
И возглас еле слышный: О, приди!..
И обстоятельств мёртвая обуза.

22 сентября 2020 года

Глория

В этом замкнутом мире
на задворках Вселенной,
там, где сбросили Воды
предсказаний уроны,
в Эволюцию Скорби,
уплывающей в лоно
неразгаданных тайн,
где свои лишь Законы

сильнодействующей дозы
Жизни с выдумкой — выжить.
Здесь Бессмертия грёзы
не грозят ненавидеть
и любить. Где добра нет
как и зла! Просто Время
из текущих забот
там, где Звёздное Племя

крутит-вертит Шары
из планетных развалин.
Были раньше миры.
А теперь — свалка "спален"
из разомкнутых тел
с беспределом желаний.
Разве жил как хотел?!
Среди древних названий

нахожу веера
томных пагод предгорий
Фудзиям. Свитера
пастбищ вытку для Глорий.
Пой Свободу и пей!
Умирать — есть свобода.
Жить? Возможно, видней
богу, если угоден

ты ему. Душит, съев
на обед и на завтрак,
открывающий зев
ждёт того же на Завтра!
Ну, а мы как в Раю
слепо-глухо-немого
шага над... Запою
перед этим немного.

Виршей пропасть. Как пасть
открывающей двери,
куда каждый пропасть
забоится. Как звери
ловят мясо добыч,
упреждая законы
джунглей. Жизнь — это бич.
Смерть — её же препоны.

22 сентября 2020 года

*Глория (лат. gloria — украшение; ореол) — оптическое явление в облаках. Наблюдается на облаках, расположенных прямо напротив источника света.

С Днём Осеннего Равноденствия!

Рябинных губ пунцовость в красках,
целуем их с большой опаской.
Ещё и горечь, ведь тот сок —
не для вина! Удар в висок

от вкуса, любящего горечь.
В нём много разного. Любовь!
День Равноденствия. Пригорок,
где зреют ягоды как кровь.

Неподражаем вид осенний,
когда ярчайшим солнцем льнёт
цветок, похожий на весенний,
и что-то в рифму пропоёт!..

23 сентября 2020 года

Пока Сентябрь стоит счастливый

Пока Сентябрь стоит счастливый,
пока вода не утекла,
пусть будут горы молчаливы.
За них скажу, куда ушла...

Всё выше, вверх. Пути обратно
конечно же, не может быть.
Ты на вершине, и приватно
лишь там Поэзии служить

ты можешь! День теряет утро.
А утро ночь теряет, сняв
туманов простыни как пудру,
и лучик солнца переняв.

25 сентября 2020 года

Иосифу Бродскому 1.

Из цикла стихов,
посвящённого Иосифу Бродскому: "На Васильевский остров..."

"Давно уже умер Бродский.
И мятый его пиджак,
По правде сказать, идиотский,
Нельзя увидать никак.

Лежит он в Венеции милой,
в сырой и гнилой земле,
И чайки летят над могилой.
Ну вот вам и "оп" и "алле".

Эдуард Лимонов.

Не увидать пиджак подмятый.
Он умер много лет назад.
Венеция зловонной мятой
пропахла слизистой. Никак

в углах из тьмы не успокоясь,
летают призраки стихов.
Его картавый слог не скроясь
давно уж сделал всё, что мог.

Венецианских дожей* иго,
где плоть в прославленных коврах
не утопала как интрига.
Поэт не нужен им как прах.

Хоть "носом Нобеля" прославлен,
читал над водами стихи,
остался вяло обесславлен
в политиканское трухи.

Не супротив страны, где Остров
остался, чтоб не умирать.
Ты не вернулся как Апостол.
А мог вернуться и читать!..

И не прирос к тебе английский.
Остался бедный как еврей.
А чайки над могилой низко
скребут крылом как брадобрей.

Щетина — лес, и после смерти
растёт шипами рыжих рыб.
"Оп и алле" вам, хоть не верьте
среди венецианских глыб.

Хотел ещё раз отличиться,
и сам Васильевский попрать.
Ты не вернулся. Чайки низко...
Ты не вернулся умирать.

25 сентября 2020 года

*Дож — титул выборного главы Венецианской республики на протяжении более чем десяти веков, с VIII по XVIII века. Возник в 697 году, когда Венеция входила в границы Византии.
**Иосиф Бродский ушёл из жизни 28 января 1996 года. Ему было 55 лет. Задолго до смерти, в 1962 году, 22-летний поэт писал: «Ни страны, ни погоста не хочу выбирать, на Васильевский остров я приду умирать». Умер поэт в Америке, а похоронен на острове – только не на Васильевском, а на одном из венецианских – Сан-Микеле.

Не сдержал своё ты слово 2.

В идиотском пиджаке,
в мятых шортах налегке
ты сидишь, читая близко.
Ты прирос к своей строке.

У кафе на протяжённой
набережной, что везде,
неумолчно-прокажённый
ты читаешь как в узде.

И никем не остановлен,
и ничем не повреждён.
Только голос обескровлен
и чужими окружён.

Сколько кладбищ. Сан Микеле
выбирал ты целый год.
Временной могилой стелет
океанский теплоход.

Привезён в надводном мире
подкаблучником Времён.
Ты сидел в своей квартире
с всеми Светами сторон.

Ты писал как в Голливуде,
хвост на блюде от комет.
С итальянскою "приблудой"
доживал свои пять лет.

"Дожевал" на том англиском,
что родным не в силах стать.
И с поклоном русским, низким
дождевал в грозу. Блистать

свитой молнией картавой
с тихой близостью полей,
"сопли" Нобеля подправил,
и доволен до бровей.

Ведь вернуться мог бы снова,
но обиды выше туч.
Не сдержал своё ты слово.
А Васильевский - летуч!..

28 сентября 2020 года

Птицелов 3.

Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! Все не по-людски!
Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими — но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит — по Пармениду — дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст!

1974
Шестой из «Двадцати сонетов к Марии
Стюарт» Иосифа Бродского — вызывающая
перелицовка пушкинского «оригинала».

Я вас любила, что ещё возможно...
Не боль высверливала тишиной мозги,
блуждая молнией, увы, неосторожно,
огнеподобно видевшей! Ни зги
не видно в этом мире божьем!
Планета разлетелась на куски.
Сам чёрт не брат, что дальше невозможно.
И застрелиться даже не с руки.

Ты пробовал. Но перебил "Джек Дэниэлс".*
Давай-как лучше кружку, Няня! В бой
идёшь дрожа, задумчивым как пепельниц
гора окурков, что наперебой
дымами, уводящими куда-то,
где безнадёжно всё, как и любовь,
ты сам становишься пристёгнутым пернатым.
Ты окольцован страстью, Птицелов!

Как сильно ты любил? Скажи, не медли.
Пока есть Время, в чём ты не горазд.
Как дай нам бог не сбить с Пегаса седла,
в окрестностях вдвоём скача как раз.
Как дай вам бог, любимым быть другою.
И с этой трассы в яр не соскочить.
По Пушкину и Бродскому с любовью,
привстав над бровью, рифм не разлучить!

Двойным как дно в бессмыслии великом,
быть иль не быть, и даст или не даст,—
над этим миром править многоликим
от жажды пломбы, словно в первый раз.
Коснувшись бюста, ножку в стремя вставишь,
запечатлев с фатальностью фаты,
как эфемерно люб, Пегасом правишь,
божественные Ей даря черты.

-Я вас любил любовью остороснежной,
босым по пляжу белому бродя...
-Я вас любила истинно и нежно,
по-Бродски к Пушкину вброд речку перейдя!

28 сентября 2020 года

Никто не станет ближе 4.

Августовские любовники
Иосиф Бродский

Он был похож на птицу. Он и пел...
Любовницы августовской хотел.
Невидимых парадных Зов, букетов
влекущие черты на минаретах
цветных, сияющих на всех открывших рты,
подспудных ям свежайших, как кроты
вдруг горки выдыхают из земли,
которым наступая ты внемли!

На перекрестьях старых площадей,
исчезнув в переулках ятаганных
Вецриги, где в Кафе — "бокал налей"
и выпей в пользу бархатных диванных
интриг от Августа!.. Любовник до бровей
закрыт, скрывая Красную рубаху.
Сидит в полосочку, дрожащую от страха,
вливая виски в горло поновей.

"Под вечер жизни" окна распахнувший
душистый Ветер тащит нутряных
желаний трепет, к арии прильнувший,
прислушивается... и вдруг притих.
Иду Лучом сквозь город старых вмятин,
где шпильки меж камнями крен дают.
Ты сам как Август снова необъятен!
/Самой себе цветы не раздают.../

Под вечер жизни мы теряем лужи,
в которые входили под хмельком.
Распахнутые окна жаждут стужи.
Уж четверть сантиметров снега — Том
в швейцарском дворике, похожим на наш рижский.
По линии рубашек — параллель
из Бродского, где он давно не лишний.
Единственный, как для снежинки Лель!

Воздухоплавательно я иду сквозь город.
Сквозит потустороним СветоТень.
Деревья скрашены, и есть для жизни повод:
тянуть её подальше, чем плетень
завивший виноград. Багровость в топе!
Ликуют лампы Йомаса притом.
И в тон Любви, где ты одна в сиропе
болтаешься как долька от лимон...

Местами не меняюсь я ни с кем.
Под проводов заученное гулов
неоновой рекламы без проблем
текут как грязи светлые аулов.
Соборы зазвонившие притом
под круговерть новейшей из любовей,
в квартирах отдаются, Новый Том
стихов, охваченных прыжком наизготове.

Входящий в юной плоти свежий шик,
себя отдав на поруганье страсти,
взамен ты получаешь как Двойник
повтор своей Любви всё той же масти.
Из рук не выпуская ни цветка,
задрав крахмальность облачную юбки,
никто не станет ближе! Ни рука,
торс повернувшая, ласкающая губки.

"Никто не станет ближе", чем к тебе.
Ничто не станет ближе, чем к себе
рубашечка с сиреневым отливом
у Августа, бредущая к Судьбе
скорей читать о Будущем ретивом...

28 сентября 2020 года

В среде Стихии Пустоты 5.

Нет. Нам, потомкам, расставлять
все точки, что над "и" опрятно
и не для всех лицеприятно,
но надо точки расставлять!
А я пойду намного дальше,
до многоточия дойду...
В чём нет ни выгоды, ни фальши.
Не уготовленный уют

для глав, усекновений полных.
Их ностальгический покров
не скроет айсбергов укромных
у льдинных пагодных "голов".
Они стоят, Титаник рядом,
плывёт как будто ни при чём.
В десерте ресторанном ягод,
из самых кислых в мире том,

где топь болот — полно! И вяжет
непревзойдённый эшафот
Поэзии! Где гений каждый
смакует клюкву, и берёт
рот в рот печали долговые
и ям цветистых витражи.
У дожей страсти волховые
и запредельны миражи.

А если рядом был поэтом,
ходил в тенях лагун и пел
в кафе с бессонным этикетом,
ты ничего уж не хотел.
Кроме — сказать как можно больше!
Где профиль каменных голов
Крестом вертел продажной Польши
скорей, чем "выпростать улов"

из политических амбиций.
Ты выдворен был из страны,
где в "никогда" мелькали лица,
обременённые "чумы"
наследством. Да, без проволочек
ты тоже мог бы дожем стать.
И миновать болотных кочек
пни, чтоб "работ" не корчевать.

А лишь писать!.. Тебе пристало
всё это делать каждый день.
С утра, и было бы не мало.
Не оторваться от Пера!
Когда ни луж чернильной кляксы
в среде Стихии Пустоты,*
ни капли Чёрных Дыр от ваксы
без блеска бездной суеты.

Куда не попадай! Я более,
чем твой Заход или Восход.
И не хочу иного доли,
скользящей по каналам Вод
Венеции неугасимой,
как в спину сумерк фонарей,
зажжённых голосом любимой
Поэзии! И с ней вольней

лететь над кладбищем глубоким,
где каменный печальный взгляд
следит за небом серооким
как много лет тому назад.

30 сентября 2020 года

Себе чужому 6.

Как много лет тому назад
Венецианских многоточий
средь каменных их кровоточий,
вершитель судеб их наяд,

скользил в гондоле непреклонной,
минуя скромные Пиры,
в своей стезе неугомонной,
где виски вдоволь и икры.

Теперь дано, что было прежде
предельной западной мечтой.
В обнимку с пойманной надеждой
ты шёл убогим на покой,

встречая Сан-Микеле. Сходу
тебя не принимали. Год
"ты" не давал ему проходу.
Раз без Креста, уже не тот!

Средь протестантов протэстуем,
тостуем, значит, пьёшь до Дна,
где мир с враждебностью волхвуем,
рифмованный с тобой всегда.

И влёт, с беспечностью всегдашней,
когда ещё писать стихи
не начинал, был сверен дважды
с ним Петербургский мадригал

канала. Непорочный остов,
теплее камня нет нигде,
нашёл Себе, чужому,— Остров
в златой Васильевской узде!

30 сентября 2020 года

С Венчиком из роз!

На грязный столб из СветоТеней
приклеенный зачем-то гений
в своих полосках от сумерк,
пока и вечер не померк
под окончательное право:
день завершить "ничем" в Державе.
А он стремит в своей записке
запечатлеть, что есть по списку.

На Вечер свой же пригласив,
и подписав рукой курсив:
свой телефеон для тех, кто "в море",
по возвращении, не споря
чешуйки рыб с себя содрав,
придут на Встречу, не устав!
Надейся, ляг хоть на живот,—
никто усталый не придёт.

От Поворота до Ворот
во сне прослушает аккорд.

Он из победных был, конечно!
И позитивом просквозил.
Он гений был остроконечный
средь графомановых верзил!
Он воплощал в себе Легенду,
и нарциссизма не прощал.
Он с детства Красную вёл ленту,
где бездны прах не предвещал.

Как из поэмы той "Двенадцать",
он за Апостолами шёл.
И на Пиру бывал раз двадцать,
пока в кювет не снизошёл.
Дозволь поэму мне закончить.
Господь как Столп, горбат и квёл.
Но на краю кювета "кончить"
пообещал за мой прикол.

Не вешайся сам! Объявленье
повесь для века на замес.
Ты знаешь сам, что жив — и гений.
И твой прозрачен джунглей лес.
Он дарит Свет под сумерк Дали
Сиреневой грядущих лет,
ликуя на своей Медали,
в которой профиль твой, Поэт!

28 сентября 2020 года

На своём пьедестале — я вождь!

"Герои, изгои... мерцают вдали,
но не достают до земли."

Светлана Водолей

На своём пьедестале — я вождь!
На ступенях своих я лишь дождь.
Место казни я выбрала смело.
Мне Искусство — возможность Предела

для себя! Что зловещее смерти?
Это — Время потерянное.
Выбор мига в такой круговерти:
сделать шаг или нет? Или вне...

В пирамиды вонзиться, в погосты,
стать морям повседневною Гостьей.
Ссыпать пепел из порванных рук?
Видеть склеп, где измученный друг

упокоен? Но нет мне Покоя!
Тосты — эхом любого прибоя
тащат волны как те же волхвы,
мочат длани, хитоны, углы

вездесущих оборок воздушных,
что плели крепостные подушно.
Каждый тост был нелеп и высок,
как тостуем планетный висок,

в коей - "Выстрел" по-пушкински прямо.
Плюнуть косточкой шерри бы в яму.
Но несут на погосты цветы,
там же, с гением, сразу на "ты".

А при жизни - не выбелить тризны,
как бы вы не старались, умы!
И ни здравия нет, ни покоя.
Только есть то, чего мы не стоим.

Или стоим? Успев что-то сделать,
и вписать век на Памятник смело.
Вижу кладбища крылья и профили.
Здесь поэтов - Великая Оттепель!

Лишь дорожки не смазаны мёдом.
Там песок и каменья, всё бродом.
Но ищи, хоть свищи — ты найдёшь,
кто себе был рабом или вождь.

Кто как призрак с живыми цветами
кораблями плывущий над нами,
говорит до сих пор! Как топор
вырывая контекста узор:

Ничего мы не знаем о жизни.
И живём - наперекор!

28 сентября 2020 года

Здесь Русский Дух!

Мы там с протянутой рукой
всегда, везде, и что б ни стало!
Ведь Русский Дух "там" не пристало
с открытым сердцем привечать.

И здесь как блохи завелись,
кусая, западенцев "сало",
что в ШОКоладе,— нажрались,
но всё им гадко или мало.

Кричат и воют в шоу, везде,
где должно не заткнут им глотку.
Они же в свойской борозде
из либерастов. Им бы водку

залить насильно в горло, чтоб
проклюнул Разум боль из сердца.
Но говорит мне опыт, Стоп!
И бесполезно с "килогерцем"

лезть в их нутро! Роднее им,
где колбаса длиннее Чести.
О Совести пиши другим,
кто лишь заблудшие в бесчестье

Незнания! Простить врагов
нас призывают. Дело в шляпе,
когда не видно берегов
их наглой лжи. Церковник в лапах

любой, когда от проповед
до Вед дороги нет длинее!
Незнание — Начало бед.
Его Конец — кому виднее!

30 сентября 2020 года

О, нет! Никак...

О, нет! Никак я не ругаю жизнь свою.
Скорей к себе в бессчётности претензий
я каждый день сама себе продлю,
даруя силы: из горшка гортензий

вдруг вырасти цветком, стремиться вверх,
во что бы то ни стало мне не сдаться.
На грабли наступая, верь-не верь,
озон вдыхая, Прошлым не терзаться.

Пролито масло, но трамвай скрипит.
Нутром поэта ты обезоружен.
То голодаешь, веря в аппетит,
то ешь, съедая всё, что в небе кружит.

А чайка врёт, орущая как тать,
что сумерки придут и будут святы.
И полный штиль сумеют распростать
под ураганом, верующим в даты.

То жизни гонг, то смерти чёрный креп.
Мы ждём чего-то, промежуток освещая.
Запечатлев, доев вчерашний хлеб,
мы смотрим в небо, дух обожествляя.

Но ничего не знаем, что и как.
На удивление, Прекрасное распято.
И лёд, и пламень — всё не кое-как,
Пирам чумным не веря, кавардак
считаем чьим-то фокусом предвзятым.

Она поёт, в стихий колоратур
замкнуть "сама в себе" как вещь чужая,
страдая от незыблемых фактур,
чужую жизнь — своею проживая.

Не те обои, и не тот пассаж,
и вид с балкона недостаточно высокий.
И слишком надоел всё тот же паж
своей улыбкой, по-шекспировски широкой.

30 сентября 2020 года

Вечерней Венере в глаза!

"Искусство - дело кровавое."*

Сергей Есенин

Я исключаю ту казнебоязнь,
которая не к месту, не ко Времени.
Нет Прошлого и Будущего! Вязь
из промежутка — миги настроения.

Они прочны как сталь, легки как пух
лебяжий... Как Перо теряет птица,
что с жаром пишет,— голосящий вслух
и шёпотом желает помолиться.

Но только в рифму. Место казни ждёт.
И выбор сделан для "кровавого Искусства".
Пусть к Магомету и гора придёт.
Наоборот. Но неизменно в чувствах!

И как бы ты не объяснял, когда
был сделан шах и мат той Королеве,
Под эхо тостов пролетят года,
и станет всё, как прежде. Как при Еве.

Летучего Голландца обманув,
герой, вдруг превратившийся в изгоя,
на палубе к Венере чуть прильнув,
в глаза ей смотрит, жаждущий Покоя.

30 сентября 2020 года

Радар Поэзии. Поэма.

С почтовой маркой на лету
ты писем мне совсем не пишешь.
Века пройдённые — в строку
раскладывая, словно дышишь...

На берег вымыт был янтарь,
янтарных Вод осатанённость.
И мыслей скрученная хмарь
как быта смок, остепенённость.

Прозрачный Луч мой, тот разгон
для вдохновения протяжный,
цветёт как бедный анемон,
для Анны он уже не важный.

А важен для Светланы. Пой
в посеребрённой неге утра!
Роса повадилась "в простой"
ждать поезда из перламутра

той Дали, что теряет след
над пропастью пшеницы сжатой.
Наскальный Дух из прошлых лет
на горло наступает дважды,

и трижды, если кочевал
и странник был замысловатый.
Но маска сорвана. Молчал
палач, /знакомый был когда-то.../

Во глубине Балтийских руд,
где Дар присутствует при этом,
не пропадает сила груд,
в них — запечатанное Лето!

Оно серьёзно как Судьба,
в ней жизни звёздной повороты
цветут, сметая города
на клумбах рядом с эшафотом.

Вериги выковать в стихи,
вписав в тетрадь свои мечтанья.
Они живые как грехи,
идущие за мной цунами.

Мои дороги водопадом,
и ближе нет чужих дорог,
где ты вдруг оказался рядом
и ближе, чем желать бы смог.

Живём как Боги. Без возврата
на ту планету, где живём.
От лета к Лете льнём, в Пенаты
спеша. На переправе — ждём.

Река безмолвна и широка,
и в ней не видно берегов.
С рукой Харона одинокой,
плывущей медленно в альков

ладьёй. Потусторонних пагод
увидеть не спешим сейчас.
Болотной клюквы кислых ягод
на сбор остался миг как раз.

Стикс обезумел от Гекаты,
"богини перекрёстков". Сглаз!
А Время катится к Закату.
Сентябрь всё вершит сейчас.

Спешит увидеть на Парнасе
ещё раз - Избранный Поэт!
В границах Тьмы и Света, расы
арийской - сдобренный Привет

из недр Балтийских! Успокойся.
В последний раз вдохну аром
осенней розы, и на Мойку,
где был Поэт со мной знаком...

В "Кафе Литературном" Знамя
Поэзии внесу легко.
И жизнь осеменю, ознамя
Зерном, взращённым высоко!

Посмертной Славы не увидеть.
Ты не дарил мне янтарей...
В кулон шлифованный — Овидий
ворвался, словно как Борей.

Свернул залив в волнистых трубок
накаты, вспенил серость Вод,
взорвал пески несущих скатов
из стен расширенных Ворот.

Геката выросла из пены,
меня покрыла с головой.
Поэт родился несравненный,
свой миг истратив постепенно
на вечность, став большой горой!

Ни "хмари мыслей", ни прохлады.
В том янтаре застывший жар
души ликующей и радой -
держать Поэзии Радар!..

16 сентября 2020 года

*Радар — радиотехническая система для обнаружения воздушных, морских и наземных объектов.

СОДЕРЖАНИЕ.

Шутка
Рассветы продолжаются...
Модные приметы Сентября. Для Женщин!
Всё начиналось с фуэте!
Взмах руки с сияющим Пером
Нет ничего обидней!
Решила обрушить на вас города
Экзерсис
Зрю в Futurum!
Под этот томный саксофон
За чистоту аккорда!
Мы в Осень встроились как надо!
Из забытья и тлена
Бог видит всё!
Гладиолус
Твоё Призвание!
Луч Желания, чистый алмаз!
Я впишу для тебя Сентябри
Хений?
Пиит, не поддавайся!
Дорога, увитая лаврами
В безнадёжность влаги и ветров
В лучах янтарных Провиденья
Ни дня вялотекущего, ни часа
Свет звезды далёкой
Глория
С Днём Осеннего Равноденствия!
Пока Сентябрь стоит счастливый
Бродскому 1.
Не сдержал своё ты слово 2.
Птицелов 3.
Никто не станет ближе 4.
В среде Стихии Пустоты 5.
Себе чужому 6.
С Венчиком из роз!
На своём пьедестале - я вождь!
Здесь Русский Дух!
О, нет! Никак...
Вечерней Венере в глаза!
Радар Поэзии. Поэма.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 01.09.2020. С Сентябрьской мигренью, господа!