***
Поэзия – форма свободных проблем.
На фортепиано наяриваю.
Транжирю бесценное, рядом - мэн
пряники слов зажаривает.
Вот, ложусь на живот. Как мот
грёз, уподобленных в "Нате"!*
Моя свобода - не пальцем в рот,
а ликом в небо! В захвате
последний камень во сто карат.
Ты - брат сестры кохиноровой.
В заложниках жаркое лето. Захват
последней канавы с норовом.
Конечно, средь буйственной красоты,
затмившей мою и Лета,
сами с собой Слова на ты
вмиг переходят Лету!
Конечно, каждый - себя одного
готов выслушивать долго.
Под долгополовом кимоно
бурлит тишайшая Волга.
На фоне "здесь и сейчас" сиять
с кровавым и разным Прошлым,
слушать сквозь стены, морзянкой стучать,
шаманом из уст пену
швырять в тердокаменный здешний уют.
Анюта, я тут? Или дальше?..
Среди бесконечно проблемных Бермуд
как в Зоне ты весь без фальши.
Каждый захочет себя одного
объеденить в Едином.
Сказав на прощанье: "Айда в кино!" -
Всё видно, как на картине.
Безгрешна? Да.
С удивлением лет,
"ничему" не удивляясь,
как "nihil"* из всех существующих бед
в Сущем,
соприкасаясь
с камнем
древнейшим своим каблучком,
идя через площадь с свечою
горящей,
Тарковским толкающимся бочком -
чтобы погасла - зрящей!
Прошу.
Застревая на каждой версте
шпилькой
моих лабутенов,
крошу чайкам хлебные крошки.
В хвосте
кометы - Перо как антенна!
Ничто не затмило мей красоты.
Ни сот гармоничных конструкция,
ни мёда, текущего лавой в лады
фригийские и растущие.
Сиять бриллиантом на фоне лет,
прислушиваясь к его граням.
Осокой порезать пальчик, хребет
распластанной дюны заранее
освоить. И по-кордильеровски смыть
любых облаков касание,
когда мне в тумане дозволено плыть,
куда захочу... С названием
того, кто сумеет слизать мою кровь,
где Алое снит Голубое.
В смешении красок восходных - Лик
творящий небесно-земное!
Как ветрена память и долог уют,
вобравший в себя Обеты:
не врать ни про что,
ни про возраст Бермуд,
ни про Детство,
в котором "Секреты"
зарыты давно в чернозёме земном,
которое в Май прорастает.
На уровне низшем высоким ростком
небесную силу впивает.
Он пьёт облака как несбыточный дождь,
Буйственная красота
затмила жаркое лето...
И, каждый хочет,
чтобы только его одного
выслушивали,
чтобы сиять одиноким бриллиантом
на фоне прошедших лет.
Чтобы не брать на себя обет,
чтобы не врать про возраст
и про написание слов…
…Звёзды застыли.
Ветер утих.
Только минуты торопятся…
Но, разве можно писать всё время
только один позитив,-
не оглянувшись,
не вникнув,
в чём таится проблема?
Другие статьи в литературном дневнике:
