Весна священная. Да Винчи отдыхает!..
Небо в алмазах. Людмила Межиньш
Светлана Водолей
Итак, мне выпало доверие глобальной поэтессы
современной русской поэзии, Светланы Водолей /Петросян "в миру"/ - написать вступительную статью к её Первому тому Собрания Сочинений.
Никуда не озираясь, "не придерживаясь ничьих разно-предвзятых мнений", конечно же, слышимых мною из разных "кружков", "кругов", и "околокругов" литературной Риги, твёрдо и уверенно говорю тем, кто имеет уважение и к моему мнению: перед нами большой Поэт, требующий к своему творчеству прозорливого внимания, исследования литературоведческого и просто уважения человеческого /к сожалению, приходится говорить и об этом./
Поэт Светлана Водолей почему-то "поздно" выходит на люди, на "смотрины". Она как будто отбилась от своей стаи, и теперь летает в одиночку,
не умея и не желая прибиться к стае чужой... Стихи молодой, но зрелой творческой личности, давно знающей своё предназначение, причастной к тому миру, духу, которым жили истинные поэты начала ХХ века. Поэтесса как будто сливается с ними и родившись в будущем,, ищет и находит естественное родство с "серебряным веком"...
"Есть явное предчувствие бессмертья,
Я - не одна на том и этом свете!"
У Светланы своё, особое, великое отношение к любви и нелюбви, свой неисчерпаемый диапазон интеллекта! Стихи её будут не по зубам обывателю.
Да и не нужно это поэту, как бы ни учили, что стихи должны быть понятны всем и каждому!.. Неправда! Настоящая поэзия даже до творческой интеллигенции поорой доходит не сразу. Это подтверждено и исторически! Неужели нужно напоминать имена?
Светлана Водолей - натянутая струна, по-женски импульсивная, не боящаяся лопнуть. Лопнула - значит, всё сделала, что могла!
"Можно музыку предать. но не любовь!"
"И нет тебя. а значит нет насилия..."
"...Мост на краю бровью ломаной виснет..."
"День убегает как сосна под белкой..."
Вы только копните по-глубже этот высокий стог сена истинной Поэзии, весь усыпанный золотыми иголками. Укололись? Не беда. Чем дальше. тем интереснее. А кому нужен уровень "нравится - не нравится"?! Извините! Вы не туда попали. Ваша дверь - ближе к краю.
Зато: "Приходит день,
и все, кто был со мною
случайно или волею судьбы,
воскреснут, Водолея за собою
простив в смиренном образе звезды".
Молюсь о том, чтобы русская современная поэзия не потеряла имя - Светлана Водолей, не успев помочь Поэту сделать первые чистые следы по ослепительно-белому снегу. Держу кулаки, молю Бога, чтобы любимое русской интеллигенцией "небо в алмазах" не растеряло свои перлинки, "отделённые от пепельных плевел".
С глубоким уважением и доверием
к автору книги и её избранному читателю-другу,
Рижская русская поэтесса,
Член союза писателей России
Людмила Межиньш.
май, 2005 год.
Вступительное Слово. Голос Читателя.
Твори и кипи-шуй во всех проСВЕТах АВЕ!
Инесса Елисеева
Светлане Водолей - самой яркой
и загадочной Звезде
на небосклоне русской Поэзии.
~`~
Из тлена тлеющих комет невообразимый льётся Свет, и ты подобно
Фениксу из пепла паришь там невесомо гулко обалденно ... ... ... ... ...
Дорога долгая твоя взмывает в облака на нитях двойственной Вселенной
И цель близка и далека от Фудзиям до Ойкумены. След в след иди, лети туда.
И до и после Ренессанса, во всех гиперпространствах,- кипи и низвергай!
С Душой горящей круче лавы, всепонимающей и любящей весь мир в сиянии ОГНЯ!
Цель - огранить, чтобы сверкали миллионы граней и искры пробуждали Тишину,
И, к жизни возрождая многих безучастных, давали шанс найти свою МЕЧТУ!
Твори и кипи-шуй во всех проСВЕТах АВЕ! Пусть будет СВЕТ!!!
Всегда, везде, - и в Прозе и в Стихе! Во всех чудесных ипостасях,
Во всех возможных стилях твой слог летящий - и Изыскан и Прекрасен!
~`~
~`~
Светлана Водолей - феномен среди Поэтов нашего видавшего виды времени. Сочетая
порой невероятное и невозможное, на её страницах рождается море парадоксальных
образов и метафор. В них всегда присутствует глубокий смысл, что заставляет не только думать, но и развивать фантазию, увлекая читателя в мир мистики и сюрреализма с нотками романтики и здоровой толикой авангарда. Смело и безрассудно, но не переступая ни на йоту за грань святого хаоса и великой анархии мысли, не приплетая в кружева абсурд. Только человек, наделённый высоким интеллектом, всесторонне знающий жизнь, может лавировать так в вселенском потоке. В бесконечной импровизации слова звучит и переливается музыка сфер, за несколько минут появляется шедевр. Тот самый Эффект Бабочки, полёт который направить нельзя. И остаётся лишь быстро-быстро записывать за кем-то невидимым, - это и есть признак гениальности. Дар, предназначенный свыше единицам, тем кто рождаются Поэтами, а не становятся.
1 марта 2017 года
Инесса Елисеева.
Россия. Краснодар.
До Незабвенного!
Я здесь всегда, не уходила.
Что Март привносит - всё мне мило
До Незабвенного, когда...
зерно залива в жерновах
крутило ветром обалденным,
сносило крышу постепенно
или мгновенно, как всегда.
Секиру в ножны, волос срезан,
и усечённый как душа,-
идёт по улице, известный,
качнувшись вправо не дыша.
Качнувшись влево - тоже дышит,
когда в круженье рук родных
Метели пушкинской он слышит
биение сердца на двоих.
И тот, кто равен был фрегатам,
за горизонт событий, вдаль
летел как мир, своим набатом
развеивая в пух печаль
Зимы. Теперь же правят Вёсны
Из поколения с колен
встают как волны с ноем постным
десны поверх других проблем.
А то, что ниже или выше,
"режима строгого" юдоль
лишь добавляет зёрен мыши
гранатовых, взрывая боль.
И всё, что было утончённо
со свежестью весенних дней
тонуло в проруби прощённым,
когда стихи вместо детей...
И вырван пульс с Надеждой, в темя
когда стучала дятлом даль
из Прошлого. И было время
крутить узлов морских сизаль.
Но сорван голос, с криком чайки
разбивший заступом рояль.
И только сдёрнутой вниз стайки
качался тюль с окном. Не вдаль
уходит то, что было прежде,-
а застоявшимся бельём
лелеет пришлые Надежды
и ждёт сирени за окном.
1 марта 2017 года
АТО для влюблённых.
Ты и сам как Везувий
над радуги выменем.
И как снег над Неаполем
из прошлогоднего.
Ты как бедное сердце,
потерявшее с Именем...
Только этим порадуйся
в мире исподнего.
Над тобой херувимы
из Молчания золото
намывают как платы
на скал вознесённое.
Из-под рёберных дуг
не разбитых под долотом
теплит молодость крошево.
Налетай в забубённое!..
Вот и здравствует дух!
Снег и радуга вкупе.
И кричащий Петух,
что из Огненных - в лупе
видит море и лес
полосы отчуждённой.
Это - зона небес,
где АТО для влюблённых!
1 марта 2017 года
Дар Речи.
во всех проСветах АВЕ твори и кипишуй!
среди морей Купавой вплетай полей Фэн-шуй.
обретшая Дар Речи, вселенским родником
среди чужих наречий и многоточий.com
глухонемых миров - усердствуй, пока дышишь,
чтобы достать до дна и слышать, что ты слышишь.
Любви противодейство - ничейная вина,
а только то, что может сверстать строку до дна.
и жечь порезом кожи на теле из ветров.
малиновое ложе горчит, и день таков,
что можно пренебречь бы... но я люблю его.
и вижу звуки стрельбы Ростков из каблуков.
под шпилечками шпили в гуляющее йот,
когда мы - в изобилие любить готовы в рот.
и тленом тлея в накипь из Питера столпов
идём в объятий лапы Атланта. он готов
ловить из пены Афро- и грудь её ласкать.
как будто Брутом - плато, желая обладать!
Цель - огранённой Негой из спектров и ветров
стихий над поберегом свергает из оков
серебряных! движений дверей с замкадом СПА,
где спальные районы давно свели с ума.
а долгая дорога всё треплет твой капот.
и дождь как Недотрога не на тебя идёт.
1 марта 2017 года
На нитях сизали.
на нитях сизали, что крепче Бермудов
в морские узлы зазывали для флуда.
а я из наива с незрелою сливой
плела, упиваясь Любовью в приливы.
и цель, что близка как полёт Фудзиямы,
где гиперпространство сползающим Сваном
след в след или дальше, где кончатся ямы,
от каждого взгляда дрожало канканом.
с несущейся лавой из пепла и жара
на грудь из каскадов обсидиана.
а шанс как Мечта прорастает асфальты,
идёт через площадь, над нею же в сальто
взлетает на шпильках, острей Розы пёстрой
сметая в Бессмертие длани погоста
из трав ойкуменных на плечи прохожих.
и город нетленен, хоть скалится рожей.
а мы, упиваясь, что можем продлиться
в творящих ступенях с вершиной сродниться,
поём Ипостась с откровением Веры
на улицах рижских и парков пленэра.
1 марта 2017 года
Я жду звонка.
Во всех возможных стилях бурь и штилей,
где цель как Выстрел рядом и в висок,-
рождать себя и тех, кто рядом - в мили,
парсеки, что бегут наискосок
и прямо, хоть куда. Сомненья множа,
но понимая, что - здесь и сейчас -
творится ВСЁ, что нам дано под кожей
мажорно множить Радость. Март - для нас!
В свой Первый день с забралом авангарда
летит над городом с шагаловским зонтом.
И воскресает душ влюблённых Спарта.
И ты мне пишешь снова. Точка.cоm.
Дождливый день. Ты представляешь, милый,
как "серое" взросло в моей душе?
Я жду звонка. Восстань из плена ила
и звуком засверкай на вираже!..
1 марта 2017 года
Мартовское, дождливое...
Тая тает растекая
в лужи кастаньетно.
Ни о чём она мечтает
с радугой заветной.
Или снова раздвоится
плоть её и мысли.
Или сердце оперится
и взлетит не кисло.
А по-взрослому войдёт,
на ЗЕРО поставит.
Танго "па", где шаг вперёд,
два назад. Отрава
из цикуты для минуты,
чтобы без мороки.
А библейское - для флуда.
В позе скомороха.
То ли капли на прозрачном
чешского стекла.
То ли сыро в доме дачном,-
речка истекла.
1 марта 2017 года
Весеннее... лучей.
Апатию не победить гомеопатией.
Здесь нужен витамин D.
СВ.
Лучи лучей из лучезарной полыньи,
когда наденет ветер наизнанку
ограду в хмель с младенческим наивом,
Шар толкнув по эллипсу баранки.
Откушен плоти ледяной изгиб,
который малосолен, а в зачатке
из листьев прошлогодних в тон земли -
прёт сам Росток зелёный, к небу падкий...
И всё опять с Начала, как всегда,
из лоскутов задуманная прихоть -
велосипедной пылью на года
присыпать придорожья снежный выпад.
Летя, куда подснежниковый лес
готов манить маньяком на заманку,
где прячет хвостик мал-мала как бес,
поющий песенку на солнечной полянке.
За гранью грань. Гранит в том знает толк.
И что-то ясно, но совсем немного...
Ведь столько стрел подснежниковых толп,
и светлых глав, и мыслей близ порога.
Они как в тоге белой. Взгляд склонён
и преклонён туда, где дышат корни.
Но небо забирает их в полон -
тянуться вверх с тональностью минорной.
Для мглы из облак, вынужденных ждать,
пока Хатхор расправит жрице крылья,
чтобы над храмом Жизни полетать
в который раз, дождавшись изобилия
эмоций ренессансных! Шаг как стяг
размеренного ритма с атрибутом.
Когда идёт проснувшийся варяг
как маг коэльевский, прикинувшийся Брутом.
28 февраля 2017 года
Пейзажное.
мы только пейзажные. мы не отважные.
собора Казанского маятник движется,
стекло очищая от капелек влажное.
парсеки мотаю, а надо бы выспаться.
и снег я заметила. рисуешь с виньетками,
где всё от лукавого лукаво пристроено.
он падает тающий, весенний, с приметами
на то, дорогое, что им облюбовано.
и Время кончается, дождём зарисовано
на иглах ветвей до прозрачности искренней.
в наручниках парус, морями прикованный
к стихие воздушной навечно и истинно.
2 марта 2017 года
Primavera.
горы - забор, но не забыт
иней, что слит и не хранит
Новой Весны, где лишь Пиит
из незабытых... Память не спит.
битой крушит или кропит
картой - что вслед
египетских далей из пирамид,
на которых бывали
мы, даже МИД. и фаллос стоит.
камень из ушка бережно
напропалую - Тереком,
вдоль несущимся веером
с Розой, летящей в алое,
где полоса препятствия
пробует на язык
цикуты движение внутрь,
под кадык, выпив талое.
лучиком куч из лучей ослепших
лепит в глаза Сфинкса НЕЗРИМОЕ
перед громами и грозами вешне -
неповторимо НЕПОПРАВИМОЕ.
вот, те мосты, которые видели
дно полкруга из вензеля знатного.
вот оно, семя, которое выжило
в топке Огня, где отметиться - каждому.
что, возвращаешься из Дома блудного?
где твои скатерти или объятия?
всё возвращённой в десятикратное
выскоблит душу до Перво-приятия!
в Торе укромное - что не прощённое
выбросит берегом в раскрепощённое
тело дельфинье с выкупом, с прикусом.
ты, моё донное, ВЕШНЕЕ с выносом
в прошлый сугроб, где СЮРгробье нектарами
вызовет пчёл - чтоб напиться и свежего!
что же ты плачешь Свято-Нектарием
на той прогулке, где пляжево... бежево?..
дюнно состарились вёрсты приблудные
флудом библейским в корни замшелые.
только одно, что весеннее, ЧУДное,
не зарывается в дюнное, прелое.
топи болотные из подоконников,
где упреждая гераней уютное,-
выросли кони Ростков из подснежников,
чуть захмелевшие и шалопутные.
звёздное глаз запретила. не выгореть
полю Надежд из снов ТАис изменчивой
в остроконечное, велеречивое.
только одно: ждёт Весна Безупречная!
и не спесивая. и не ленивая.
но как всегда - о, скоротечн а, Я...
2 марта 2017 года
Слепить роденовское!
Ну вот, добралась до тебя
как до большой вершины,
где - спать со снами, не губя
с беспечностью руины
Телави тел. И только дух,
как воздух безупречен.
Слепить роденовское. Ух...
Самой не став конечной.
На побережье моём
ветра ветрами манят...
Но я гуляю только днём,
а в сумерки - цунами.
И что устами ворожит
и ворошит стихами,-
за день Добро свергать спешит.
А мы - свергаем сами!
Над безупречностью своей,
что ждёт из подворотни,
уже гундосит чародей
своим нутром от сводни.
2 марта 2017 года
Lanfren Lanfra уже с утра!
Lanfren Lanfra уже с утра!
Всё как-то продолжается...
Сомкнулись в марте берега.
Крапива не кусается.
Из подворотни сонный бес
выглядывал с подмигом.
Прогулка ждёт. Подснежник. Лес.
И к чаю - с пальмы фига.
Уста забыли ворожить,
а устье не забыло
о том, что я хочу любить.
Другое всё - на мыло!
Тело Телави лавиной снежной
растаяло вместе с букетом роз.
И чародейный дым отавы
подрезал миг и в вечность влез.
Мой пирожок, в котором с былью
смешалось прошлое в любви.
А я иду в Габано, стильно.
И знаю, много впереди!
Звонок и голос с хрипотцою.
Как глыба льда на части две
расколет голову такое.
Туман сиреневый в воде...
Пока живу, дышу и внемлю
потустороннее,- люблю
вас всех и жизнь душой приемлю.
И всё доподлинно стерплю.
Себя свергая, верим в завтра.
На жизнь дробя и тая льдом.
Как безупречно гибла Спарта.
И как мне радостно с котом.
Как всё, что ворожит стихами,
шурша листвой из новых дней,-
течёт в роденовское, Сваном
в Утраченное Время!.. Влей
в коктейль мне утреннего Света,
добавь цунами в веера!
Бессмертна Кармен для поэта.
Lanfren Lanfra. Lanfren Lanfra.
2 марта 2017 года
Плющит на балконе старых стен джульеттных.
Плющит на балконе старых стен джульеттных
рваных струн гитара. Мой Айвенго, где ты?
Истово фламандка из таверны бредит
в танце как испанка! Громом - кастаньеты.
В цвет вина Закаты с гордостью цикуты
обласкали латы рыцаря в минуту.
О, как дар неистов, были те мониста,
что плескались пенно на груди Пречистой!
Лепестков подъюпник, словно Розы чайной
кружевное, хлюпал по столам отчаянно.
Жар фламенко в позе, что грозит угрозой.
Копья поломали долотом "мимозе".
Недотрога выйдет. Все дождались танца.
В изобилие - стили с духом померанца.
А кудрей кромешье, флуд библейский - скачкой
обратит в безбрежие с плаваньем заначки.
Отдавай последнее, да прижмись, испанка!
Пот росы обедня смоет. Спозаранку
после ночи жаркой - хлад тумана свежий.
Кофе, в смысле чарку, наливай по-реже...
Из бемолей эхо дробное мажором,
у монаха - слепком встало, что под Торой.
Шелуху притвора - выразят не хором,
а где "тет-а-тет" с каменным пригором.
Кину Розу влево. Грудь - прокол тореро.
Плющ удушьем тела с вечным "не у дела".
Иль не захотела флуд библейской стервы
вывести на чистое в аметистов перлы?
Импровиз как карты. Их бросаю вправо.
Где подножье Спарты - жизни не отрава.
Отрезвит цикута. Плотский грех - орехом
грецким - с силой Брута отразится эхом.
2 марта 2017 года
en el alma. в душе.
Намету перловки
снежной в побережное.
Бережному - сколки
рук из слишком нежного.
Копится по краю,
что тебя шугает...
Радугой шагает,
лебедями тает.
То ли стёкла в губы,
вслед автомобилю.
Оползнями шуба
вниз сползает, ой, лю-...
Илы - тембр Иглесиас:
Ya no estаs - весями.
mis a mi lado, - адами.
в corazоnы - зонами,
где АТО замкадами
вместе с патефонами.
en el alma - пальмы.
sоlo tengo - песни.
soledad - мы в спальне.
no puedo verte -
было интересней...
2 марта 2017 года
фенечкой по фенечке.
Милое о милом.
Дорогие веси.
Чтобы не спросила,-
мы не будем вместе.
Надеваю Маску
из Венеций сказки.
Скоморошье - в вёдра
из дождей небрежных,
флуда и осётра,
их соитий нежных.
Стол библейской шоблы;
не едят там воблы.
И не пьют ни Хеннесси,
пива, что так пенится.
Волны бьют по берегу -
фенечкой по фенечке.
Не Литва, а Латвия.
И овал обЕрега -
мой залив залатанный,
бурный - горным Тереком.
По стеклу автомобиля
снег сползает, тая.
Милая "от ИМЕНИ",
ни о ком мечтает.
Разнесло дорогами
вьюжными, чтоб вымесить.
Смежность гор в грудь мороком
скоморохам выместить.
Вёсельное палево
сосен с вечной зеленью
глаз. От кельи спаленной
падаешь коленями.
2 марта 2017 года
Игра в бисер.
убивая - рождаю.
дол цикуты столь длинен,
что круженье Минуты -
в удлинении глаз
от противного - ливнем...
он ни в чём неповинен.
как и я в этот раз.
что-то кружится вешнее,
адмиральски упряжное
и уютно-кромешное.
адо-райское с Евами.
чуть китайское, не зазнайское,
но с, япона-мать, сакур-стервами,
их припевами...
кропит мартовское луж дождливое.
и привычное, и стеклянное...
на полу из шкур синих - сливами
сто стрекоз порханием - с болью рваною.
не глумливое, секс-убийственное,
сто-диванное, покаянное
и Единственное...
что от А до Я - с Возвращеньицем! -
Кудояром длят превращение
из цикут-минут в сверх-Начальное,
там с Любовью пут,
от тоски как жгут,
жизнь даёт Слова инфернальные
что в разлом идут...
да, крута ИГРА. танец был - всерьёз.
и дрожит гора Фудзи, сколько слёз...
и заверчено Подвенечное -
в полуночное, скоротечное.
в то, что Я скажу, расплетая гроз
косы грёз. да и не вопрос,
то - извечное!
говорю открыто: то, что не убито,-
сколько зим добьют
окна мартовские...
водосточные трубы льют
в лужи льда, чём и Бисер* лют,
когда жгут по ним
шпильки адские.
2 марта 2017 года
*Роман Германа Гессе "Игра в бисер."
День безупречен!
Очень удобно:
Чай с утра.
Тесто заранее.
Третье марта. ..
Пятница!
Лиловое,
аметистовое,
сиреневое -
любимые тона Врубеля.
День безупречен.
Кажется, я просыпаюсь...
3 марта 2017 года
Да, я умею быть.
да, я умею быть
простой, ласковой, одномоментной.
когда просыпаюсь, то хожу
без поводыря.
а лиловом овале омута тесно.
я стремлюсь в заоконное Пятницы
на Ура!
но в огромном пространстве
мне не хватает глаз,
низвергая вершины в тела плоскогорий.
я сиренево-каменная уже сейчас,
в неповторимый пласт открывающая поры.
до сирени ещё далеко.
аметисты - рядом.
капля Врубеля в чай - и всё как надо.
3 марта 2017 года
К чёрту строгие рамки и предрассудки!
к чёрту строгие рамки и предрассудки!
я начинаю сезон. уже двое купались...
а в городском канале селезни-утки.
а на краю залива - лебедя звали.
не прилетал, он крылами от рук отбился.
верба лоснится, а я вдоль кустов - босиком.
Время идёт. в наручниках парус мне снится.
бледных виньеток следы за мной. точка. сom.
6 марта 2017 года
Музе - букет из маковых откровений.
Начало положили в Бесконечность.
Приверженка традиционных форм:
Он и Она! А третьей будет Вечность.
Её - туман сегодня униформ.
Нам - только синевы! Что ж подождём. И,
пока причёски строгий завиток
шальным заставим быть, не под дождём ли?..
Прильнём к траве зелёной как поток
из грёз одушевлённых вновь и снова.
Над нами кроны будут бушевать.
А мы - опять на всё про всё готовы
с Любовью к Музе - Радость восхвалять!
8 марта 2016 года
Это значит - Февраль со мной!
Это значит - Февраль со мной!
Это значит - ещё я в силе!
Это значит, что день хмельной
снова радует изобилием.
Это значит, что динозавр,
словно Лувр с утончённой кожей
в тон картины меня забрал,
потом выпустил... И что же?
Я живу во Временах!
От любви млею к вечным чувствам.
Блеск желаний зажжён во тьмах,
провоцирует Мир Искусства!
Поджигая мосты иду
по брусчатке исконно Домской.
В плеске волн нутряных беду
прожигаю Своей Коломной
с колокольней звонящих лет.
Снова нимб засветился свыше!
Я не скептик. Мне много лет.
Но живу до сих пор на крыше.
Чердаков обнажённый звук
в сеновалах из Детства тонет,
выплывая в скрещеньях рук
на мансардах Пари, балконе...
Где левкои в подмиг с Огнём,
строчат строки горстям воробьиным
из кустов. Те взлетают днём
и садятся, где спят овины.
Без вины виноватый сплин.
Ты залез на балкон с букетом,
Восьмикрылый мой Серафим,
вдруг прикинувшийся поэтом.
8 марта 2017 года
На Мальдивы!
На Мальдивы, на Мальдивы!
Где отливы и приливы,
где Луна фартовая,
да на всё готовая!
Брошу в шоколадное
Розу, что из синих.
Языком ласкаешь
между и по Имени.
Пальмовое масло
для массажа прежде,
чтобы не погасло
что цвело в Надежде.
Сгинуло - не скинуло.
Сгорбленным монахом
скальное покинуло -
пришлое. И махом
по следам, по глинистой
почве, где завёрстано
всё, что спросит - вынесет
манговое Острова.
8 марта 2017 года
Столпы подснежников.
В тонко прищуренном - льдистым осколком
Кая, пронзённое Сказкой насквозь,
в стоге сосновая с искрой иголка -
там, среди брёвен, где ветром поврозь
всё разметало весеннее стужи
из Февраля, чтобы договорить
в том Послесловие - вихрем наружу,
что не забыть, не испить, не избыть.
Что ещё будет, придя беспредметно
в почек взорвавшихся с радостью жить.
То, что достанет тебя незаметно,
след догоняя - до ворожить.
Тропы и тропки синкопами стужи
чувствуют силу твою, чтоб объять.
Столпы подснежников - Будущим кружат -
в жизнь прорасти. И устоять!
8 марта 2017 года
Мартовское бдение.
Cнега, асфальт... С пунктиром зебры
крышуют улицы балласт.
А я иду "летящей Федрой"
с мальДивной мыслью: сбросить пласт
ненужных дум. Пошло всё нафиг.
Открою списочек ЧээС.*
И отчеканю шпилькой латы,
взойдя не сняв на Эверест.
Как тесто город мой вздыхает.
Дрожащий воздух дрожжи прёт
на Домской, что не отдыхает,
и от себя не отдерёт.
В согласии ШокоЛадных бёдер,
к которым крупы из песка
прилипли с океаном... Вёдер
с грозой - достанет ли - холста?!
Он так писал! Он верил - Мастер.
Он - модильянно умирал!
Но был в руке простой фломастер,
и от него мой торс дрожал.
Пора кончать. Или бумага
откажется меня плодить -
стихами. Или.. К чёрту флаги.
Ещё до Утра можно бдить!
11 марта 2017 года
*Чёрный Список на сайте стихи.ру.
Утомлённая Солнцем и Laimом.
Как-то так... Угораю с загаром ШИК,-
дар Фортуны как бзик или даже как Лик
дарит Laim* чу-даку, хорошо, что не му-,
скорей - Даки фракийских племён. На Луну
или Марс в передоз, вспоминая как фарс
алый клюквенный морс из Урарту, где Гарс.
Или бремя Весны растопило, давя
подморозивший край на вино, торопя...
Я себя разложу по частям на песках,
где волна слижет всё, что мешало впотьмах.
И на Свет белых яблонных веток в раю
она вытянет тело с апломбом "люблю".
Это бриз, забирающий всё, что нельзя.
Это змеи сомнений, что мучат Ферзя.
Это вспоротой бочки надёжный уют.
Это мягкой каюты - и мачо, и Брут.
Это первое в Знак обнажённых ветвей -
первой почки созревшей обрез-чародей,
без затей развернувший листочка обряд.
Это - "рук не расцепят", где будущий Сад!
На скамье, что в дожде, вспоминающей флирт,
сбросит лучший каприз пятый раз в донный вирт.
И как розовый томный Закат на воде,-
Утомлённая Солнцем - во мне и везде.
11 марта 2017 года
*Laimа - /лат./ счастье.
Как Долгожданное.
ты моё Велеричество
на фоне кружев океана.
ты моё фееричество,
когда захочу Желаний...
сон ты мой риторический,
когда я купаюсь в тумане.
и... когда я распластана
на песке, чтобы кофе твой вызрел.
на километрах, парсеках
дорог среди тёмного Космоса -
пора перейти на Ты
в форме простого дзэн-Лотоса.
и ток магнетический ВЫЗОВА
ловить как нежданно Данное.
и выйти Святою Изой
на берег, как - Долгожданное...
11 марта 2017 года
Пока лечу...
На Мальдивы с перспективой
из Дивеева на диво
едут дивы, чтоб с Огниво
сказку сделать былью. Ивы
утомились - колдовали
фей кофейные напевы,
от Габано одевали
для Габона* вправо-влево.
Абрикоса масло важно
для массажа-эксклюзива.
И фартовая посмотрит
лунно, с негой не брезгливой.
А Перо острее шипа
Розы чуть умалишённой,
согласившейся быть в клипе
молодой и отрешённой.
Ветер в спину с кайфом мятным
охладит. В глазах раскосых -
то ли Ангел райско-внятный,
то ли вкус в бокале Озы.
На балконе Парадизом
дым кальяна Serbetli.**
Кто-то падает с карнизом...
Время - только до Земли!
11 марта 2017 года
*ГАБОН — Габонская Республика, государство на западном побережье Центральной Африки, расположенное по обе стороны экватора.
**Serbetli- Щербетли, табак для кальяна с разными вкусами./Турция./
Я под прицелом твоих глаз!
Шаг влево, шаг вправо - расстрел!
Измены подруг и любимых...
И Шар подо мною горел.
Теперь же из недр течёт мимо;
как лава шалавой из проб,
где некуда вставить и точку.
И недруги метят в живот,
и близкие как кровоточье.
А сердца сиянье - Санси.
И Лувр упоён обладанием.
Хоть чаю налить попроси
из каркаде, чтоб заранее
кому-то устроить Закат
из алых в тон чая в пучине,
где мартовской серости брат
готов розоветь по причине.
По минному полю Любви
шагаю парсеками в гору.
Сколь эхом меня не зови,-
люблю я. И только такого!
12 марта 2017 года
Ti Amo.
Что оставил ветер? Соль на подоконнике.
Что оставят взгляды? Жёлтое у донника.
Скалы отрезвляют. Зори розовеют.
Губы вдохновляют. Горы матереют.
Утра Новость клеют. Дисбалансы тлеют.
Говорим по-взрослому. Думаем по-детски.
Радуем матросов. А в таверне - нецке
с Розой, что от КАрмен с цветом канареи.
Стоны обертонами трогают, не грея.
Вот оно, зелёное... глаз промеж объятий.
Я люблю - тебя! И не надо сватьи.
Я тебя - Ti Amo! Горы без изъяна.
Мы с тобой - двуполые. Сёстры или братья.
Сладким ядом веет от Майорки снова.
Парадиз прибоя - бренного Основа.
Тонких пальцев мякоть по бедру и дальше...
А потом - объятия - без вины и фальши.
Маслом для массажа в позе, что не лотос.
И не сможет Каждый! Фредерика голос -
в фортепьянных танго или вслед прелюдий.
Жаркое фанданго, и Шопен - на блюде!
Да, Жорж Санд! Спесиво среди бриза лоджий
пенным прёт курсивом по гусиной коже.
Как озноб сшибает в ярость Феерии,-
шоколадно тая на губах приливом.
А Луна как сводня радуется или...
в миражах сегодня увязая ила.
Что-то нескончаемое... А потом - как выстрел.
Он висок отчаянно раздавил на мысли.
Раздвоённым бременем вспоминая частно,-
мы живём во Времени, глупо и опасно.
И крошим "забытое" на голландских простынь
холод - не убитое Жизнью - до и после.
То, что не и если... /Как в корсете тесно!/
Всё, что не уместно, но всем интересно.
Пьём мартини-бьянко. Голова кружится...
Пальма де Майорка. Нам в тебя ль не вжиться?!
12 марта 2017 года
Сладкий яд воспоминаний.
Сладкий яд воспоминаний убивая - дышит.
Возрождая корни Ланы, он ростком колышет.
Воздевая руки к взглядам, что уже не наши,
забирает звуки ада в нотных станов пашни.
И поёт над Садом рядом, где подземно розы
зреют с грома камнепадом в лоно ока Озы.
А они - зелёные... Как тогда, в Начале.
Яростью палёные в топлесе печали.
И когда под пальмою Пальмы де Майорки
закричу, что влажные губы твои горьки,-
тень метнёт как надо Молнию с шипами
над лавиной Сада, где мы были - НАМИ.
12 марта 2017 года
Ноу-хау.
Из антресолей спускаясь в шахту
ослепшего города - сколько глаз -
толпой на обочине держим вахту,
вдыхая вместо... углекислый газ.
Из теста вылепить, что нас обязывает,
с безмолвием лун вороша песок,
где я и ты, лучами связанные,
с повязкой кутузовской наискосок.
Из ниоткуда безродный ветер
сквозит с букетом за поворот,
где снег нисходит на фетр берета,
а после смерти опять живёт.
Ворот таёжных, где глючит ключик,
спеша на Остров скорей сбежать,-
один горячий тонкий лучик
готов пожары вне разжигать.
Жанклодвандамово терзать и холить,
когда огонь Аутодафе
сожрёт и слижет на теле голом,
что словно айсберг всплывёт. Кафе
давно пустое. Темны картины.
И сумеречна дрожь свечи.
Лилит в бокале растает льдиной.
А ноу-хау дрожит в горсти...
12 марта 2017 года
На рубеже веков - лучи!
Лучи исходят из Добра,
Любви, Надежды и... Венеры.
А с ними вешние ветра
растреплют душеньку без меры.
И кто таков. И как зовут.
И бури грезят маяками,
когда в просветах их идут
как волны воины за нами.
И Бог не шутит, раз даёт
кропить поля кроваво-алым.
И дух Героя восстаёт
на рубеже веков усталых.
Держи Любовь! И за неё
плати сполна лучами Света
из маяков, вонзив копьё
в исчадие Ада "человеков".
20 марта 2017 года
За ради Свободы!
В глубоких оврагах глубинных печалей,
где талые воды раскаянием дышат,
уже прорастают новейшие дали
фиалочьих снов, кои ветер колышет.
Ещё холодят беспросветные ночи,
в раструбах Времён упоённые Прошлым.
И застят мне утра светлейшие очи,-
в них розовый флёр лососёво-сполошный
о чём-то грозит как предвестник Иного,
где краски густеющей алостью точат.
Когда среди будней оттаянных Словом
Свободы,- вдруг каждый Её же захочет.
И жизнь под залог отдавая как взятку
из Счастья, что больше уже не случится,-
готов заплатить замурованный в схватке
на поле сражений - Свободе - сторицей.
20 марта 2017 года
Как всё огнедышаще Этной клокочет.
Новое извержение вулкана Этна,
который проснулся 28 февраля на острове Сицилия
в Италии после восьми месяцев «спячки», самый
высокий и самый активный в Европе вулкан.
Как всё огнедышаще Этной клокочет,
и жертвенной кровью исподнее точит
скалы прометеевской иже и ближе,
чем сон плащаницы, где мёртвые дышат.
А Грей как лучей разветвлённая озимь,
где в рост пробивается тот, кто жить годен.
Где каждый глоток из Парижа карниза,
вертящий над крышами города бризы
волны опалимое в недрах глубинных
свернёт миражами фигурок старинных.
Их шейки и матки с Праматерью Евы
до сверенной кладки Отцов с перегревом
Огней, между прочим, из бывших. Грядущим
дыханьем полей околдованных, кущей
кедровых стозвоном в оскал колокольный -
извечное Зовом за мир обездольный.
Вино наливаю из неги промежду
Двоих, что лелеют доселе надежду -
растить стебелёк как в замедленном кадре
из фильма фантастишь с полезностью Quadro.
И жизнь виртуально с надёжностью вреда
бермудно затянет в корсеты от Федры.
И снова вопросы из крон без ответов
заполнят дно урны с приветом от Этны.
Из пепла и жара на поле, где битвы
идут из столетий в столетья - Молитвой
за жизнь, побеждая исчадия "тёмных"
по Новой дороге бурь каменоломных.
20 марта 2017 года
Ореола виола.
я просто в душе обещаю и грежу
о том, что дождливо в дождливой одежде.
и камень цветком упадающим навзничь
готов обнажить, что есть в полости Адми.
апачи мелькают Надеждой из мрежи,
где только листок без одежды в одежде.
я - только Админ своих дней в теле днища,
где каждый богатый становится нищим.
я та, средь осколков босая как прежде
в победных и длинных, и белых одеждах,-
стою обнажая на плахе все ахи,
которым не место уже на бумаге.
и мой виртуал - Ореола виола,
которая ходит босая как олов
расплавленный свыше, где ОГни и мыши
крылато слетают с разобранной крыши.
гуляю по Воздуху млеком и паром
над самым Вецриги родным тротуаром.
над Юрмалой века, забывшего разум
и Новой Волной окатившей не сразу,
а только потом... но вот, суп вам с котом!
мы только деревни прославленный ком
из не черноземья следов малороссов,
где ходят фашисты и рьяно, и "босо",
не сбитые тёсом, на грабли ступившие
снова и снова, как будто НЕ БЫВШИЕ.
в тесных гробах и без них, где не надо
подземное гадят, ведь жалко и Ада!
а тень, что прославлена тенью Поэта
готова разить и зигзагом и громом
весенних обманов и вешних наветов,
когда мы как дети глядим удивлённо -
в них, в самое ТО, что рождается, дышит
заРОДышем Новым планету колышет.
и грезит и падает в лоно, колыша,
гуляя ночами по сломанной крыше.
мне лестно. мне тесно в корсете из Света.
в парсеках я путаюсь, ведь не планета.
а только - Росток, вслед задуманный Богом -
готова счастливой быть даже в остроге.
и пальмой Майорки себя укрывая
на бледном Восходе предельного Рая,-
пою, что даётся надёжно и свыше,
гуляя по той же придуманной крыше!
20 марта 23017 года
Зимующим ручьём, когда Весна...
Зимующим ручьём, когда Весна
разбудит лес близ придорожных пагод
из пыли городской, кручёной шерстью
рисующей пророчества Её,-
вонзится луч из спектра "ломких солнц"
с призывом: о, найди меня скорее...
Я думаю, что из оврага - феей
взлечу на лепестках фиалок. Фон
с их запахом пьянящим сверх приличий
на фоне верб и их морских отличий -
списать волну на берег, ткнув в висок
две пары шпилек с линией Возврата,
толпившихся мадонн наискосок
с прозрачным каблучком по два на брата.
А рёв оленей среди речи птичьей
отдать в придачу моде адеквата.
Как постепенно, в правилах комет,
залётным пассажиром из случайных
держать прицел подснежниковых лет
и сакуру на церемоньях чайных.
Возьми меня, мятежная любовь,
из междометий в поле междустрочий
кропя слезу с согласия полномочий,-
в душе готовя для себя грозу.
20 марта 2017 года
Млечный пояс Иды.
Кружевом упругим спин овечьих пагод
капельницей кружим кисло-сладких ягод.
Год как росы капель на ресницах дивы
в коридорах ядом сладких и спесивых
из Тофана* действа Моцарта гармоний,
в святости семейства Лота какофоний.
Мириады звёздных стрел, почти коррида.
Кто бы, где б ты не был... Млечный пояс Иды.
20 марта 2017 года
*Акуа Тофана - яд, которым по преданию отравили Моцарта.
Клин клином вышибая в вышине.
Клин клином вышибая в вышине,
где голубое борется со Светом,
из темноты, которой мало Летом,
мы входим вглубь, где лабиринт с Приветом
уже давно ждёт полое на дне.
А мы плывём. И выплывая тяжко,
когда грудь режет тесная рубашка,-
срубив на сруб сосновый торс, плывём
всё дальше вдаль, а в горле - тот же ком
из снежных, что когда-то, в Детстве с мамой
лепили из... Влажнеющие рамы
уже испариной покрывшие мечты,
с которыми мы были, есть... на ТЫ.
И затаив дыхание как тяжбу,
по минам босиком и не однажды,
идём вдвоём, укрывшись нежной грустью
вуали, что подарена изустно.
И в день четвёртый словно в Первый - радость
метёт златое чрева в ада слАдость.
И наполняя свой сосуд до края
клин клином журавлино вышибая!
21 марта 2017 года
В день Поэзии!
нежнейшее, флёром подёрнуто свыше
над рижским карнизом, где влёт спорят мыши.
и голых ступней стоп-следами подзвёздно
рисуют, что рано, а может, и поздно.
но кажется мне, отодвинув гардины
из дальних морей реют гардемарины.
дуэли. клубника со сливками - оземь
бросает все вкусы громад моды в Осень.
но рано на раны... пока - только Нега
Весны, утопающей в суть оберега.
и озеро в Теме. и в дыме костёрном
туманные гари над зимним и стёртым.
и как, упиваясь наветом и далью,
когда гуси-лебеди вновь прилетали,-
над Сказкой из бывших, но всё ж Возрождений,-
мы снова не лишние в позах томлений.
желая как навзничь упав неумело,
встать в рост из подснежников -
самым и смелым. и только, как только...
и кончиком яза, Любовь покрывая, целуя не сразу,
а медля замедленным стоном-желаньем
вершить то нетленное - противо Знанием.
Только Весна в День Поэзии - дышит,
ветрами свежайшими море колышет...
21 марта 2017 года
С киммерийскою нежностью... Музе.
Уменьшаясь до атома,
вытекая по капельке
в Слове, что без возврата
улетает в Неаполи...
То ли кончика лестного,
да по глади атласного
кожи - формой телесною
обрамляешь дух каждого!
То ль пронзаешь слезинкою
спектры радуг загаданных,
то ли каменной льдинкою
таешь следом за адами.
А Огонь тихо теплится,
разгораясь. Где выжжено,-
не растёт трава,- светится
тем, что внутренне сближено
с ускользающей Истиной,
та для каждого - правая,
если падаешь истинно
на колени пред... Павою
расцветая как сакура,
в Белогорье растущая.-
ты становишься якорем,
маяком, Свет несущая!
И когда сверху донизу
проходя по столетию,-
заживляешь ран прорези
до петушечье-Третьего.
И под зореньку рьяную
разрываясь карманами,
ты колдуешь туманами
над вершиной незваною.
Дай же Музе всё вынести
по Весне среди сырости!
Снова Памятник вырастить
рукотворный из илости,
где виолой запрятана
среди скальных промежностей.
Нанизав бус агатовых
с киммерийскою нежностью!
22 марта 2017 года
Над полукружием залива Рижского...
Но рада Зову радостных парений!
Любви протубернацем быть, и снова
искать Слова - для вас - благодарений,
и каждого любить как не другого.
Я знаю, как скала стремится ввысь,
когда из падших, бывших и раздетых.
Без маски - жить. Болея - улыбнись!
И радуйся божественному Леты.
Она войдёт в тебя как Та река,
опутает изгибами ног лилий.
И будет ждать, пока ЕГО рука
пробьёт пустыню рогом изобилий
из Слов и рифм, довлеющих как нимб
над головой Земли умалишённой.
И серебристой жечь чешуйкой вимб,
плывущих в Нил из лужи огранённой
последним льдом. О, как она течёт!
Источником любовно источая,
что истончает Космоса виток
до паутинки, главного не зная...
И мается душа, когда она
забыла о Любви в сетях оргазма.
Три капли яда в стёклышке вина,
со вкусом Молнии над пол залива тазом.
22 марта 2017 года
Но я ещё в Марте витаю и грежу
Но я ещё в Марте витаю и грежу,
следя за волной, растопившей сугробы.
И ветер прохладный лаская и нежа,
торопит забыть, что в Зиме много фобий.
Ещё истончаются ветками в стержень,
холодной, сырой с обнажённостью смысла.
Бьют в стёкла окна, то быстрее, то реже,
неся на себе лунных дней коромысла.
В них луны и дали мечты отрешённой,
заботливой Леты с речным Не Возвратом.
Войди в эту реку со скоростью Моны,
и станешь ты мне и сестрицей, и братом.
И только забуду себя в многоточьях
коктейлей прозрачных с игристым шампанским,-
как новый Закат заспешит кровоточить
над Водами магов в мазках перуанских...
22 марта 2017 года
Что-то скрыто в этой силе.
Что-то скрыто в этой силе,
что ведёт сокольим следом
в небо звёздной камарильи,
в завязь жаркую. При этом
разбегаясь и довлея,
крон рисующих углями
жжёт Желание трофея,
занавесь открыв телами,-
обжигать презренность сцены,
Матой Хари извиваясь.
Душ сжигая монументы,-
говорить, о чём мечтаю.
И когда мешая с Прошлым
то, реальное, что будет,
снег не сыплется порошей,
а ростки взрастая - судят.
Всё как есть. И даже больше.
Поздних Вёсен забубённых
шар бильярдный катит громы
в шелест Молнии скоромной.
Я - всё та же, словно Осень.
Глас, сосущий медовара,
пью губами неба просинь,
уезжая на товарном...
23 марта 2017 года
Ночи холодные, вещие сны.
Ночи холодные, вещие сны,
как вы больны, но не мною, не мною.
Тонкие ветви чужой целины
с тяжкой молвою, с тяжбой земною.
Вот он стоит, утопающий в цвет
сакуры дикой, приблудой влекомой.
Там, где кончается нынешний Свет,
там начинается Новое комы.
Что-то смешалось как в Доме моём.
Терпят Облонские судеб извивы.
Только уже под высоким окном
белых подснежников светят курсивы...
23 марта 2017 года
Услышан крик о Нежности такой.
Услышан крик о Нежности такой.
Есть что-то, что обязывает небо
смотреть на Землю и в песок. Ногой
от игуан следы топтать, и где бы
ведущие куда-то не влекли
соломкой солнечных лучей на дюнах млечных,-
рисующие зайчики вдали,
не возбуждающие вспять мой дух беспечный.
Как волк, что дремлет старый и ничей,
без маски пасть из ниоткуда родом,
как горький ветер дующий взашей,
идёт своей дорогой рядом с бродом.
И только там, где новый поворот,
дающий тайные ключи к замку, что Будет.
И я иду туда, где с родом род
словцом погорячей сразит Иуду.
И будет всё, чем гордо кислород
накормит и очистит лёгких крылья.
С карманами счастливых мелочей
взовьётся флёр одушевлённой пыли,-
когда мы снова встретимся с тобой
из рода в род в чудесном изобилии.
23 марта 2017 года
Я люблю лишь такую!..
На фабрике снов, где счастливых моментов
как импровизаций из бывшего днями,
распутать немыслимо. Их сантиментов
как в поле гороха под ветром цунами.
Весеннего сплина запрудные дрожжи
уверенно тесто вздымают оврагов,
где хрупкость фиалок с фиалочьей кожей,
щекот лепестков для магинь и для магов.
А больше, а дольше под топлесом бренным
печали, дразнящей любой фотосинтез,
где белое с чёрным, а чёрное с белым
с безумием спорят во влажных низинах.
Цветы распустились, все в очередь встали, -
подснежники с острыми стрелами листьев.
За ними из Синих резные - в сандалии
врезаются цветом как главные мысли.
По ним, утопая, иду вдоль скворешен,
желающих дыма костров ароматных.
На мне со вчера первородное кремов,
во мне - сто эмоций весенних и знатных.
И переодеться! Всё новое - рядом.
И тонких колготок с оттенками мокко,
и шпильки прозрачность под свёрнутым взглядом,
и Риги парижской Бодлерово око.
Тону, вся в себе. Утопаю с макушкой.
Пусть кудри волос разовьются в прямую
дорогу - для царской болотной лягушки
с короной Весны. Я люблю лишь такую!..
23 марта 2017 года
Весенний прикид!
Весенний прикид! Птичьи трели на кронах.
Умильные сопли последних сосулек,
как слёзки от счастья в прозрачных хоромах
с открытыми окнами. Саженцы с дулю
в горшочках сидят с гиацинтовой спесью
ростками грядущего вымолить Правду.
Мы ж с тонкою талией, смуглой и лестной,
пройдёмся по пристани бывшего ада.
Весна всё сметёт. Отогреет обиды.
Замыслит громадное в Розе ожившей.
И в томном романсе изысканной Иде
разбудит эмоций корабль вновь прибывший.
23 марта 2017 года
В это прекрасное пасмури утро.
Разлука это маленькая смерть.
/французская поговорка/
В это прекрасное пасмури утро
"маленькой смерти" огрызочек рваный
с мякотью свода из серости скуки
Куку завидую! Съеден как манна.
Чёрного душа Квадрат оголтелый
льёт из Дыры проповед малосольный.
Что бы и как бы я не хотела,
стану Наоми из сажи и смоли.
Или индейцем из Красного выйдя,
с пальмы банановой, с фигой в кармане,-
слезу с вершины, сказав ей - изыди
в полном безгрешье рванины тумана.
С бусами из... обалденных "каратов",
и в лабутенах с Агуа Тофана,
по-сицилийски расплавлю агаты
с нудным припевом от Димы Билана.
Не возводи! - Пьедестал отдыхает.
С ревностью Розы не справится ветер,
Прелести прелостью одолевая.
Как всё хреново устроено в свете,
где темнота эманаций пугает.
Не расцвету! Если око за око -
вырвешь из сердца ревнивое айкью,
в тон Параджана с гранатостью сока.
От Клеопатры - маску.* И герцы
Свежих эмоций в главу - опахалом.
Мёд и брусничная мякоть, а вместе -
гель облаков вместо водки и сала.
Одновременно в нефритовой ванне
из молока с женихом "тили-тесто".
Сколько эмоций в обмане Обмана,
столько решений для блага инвеста!
14 марта 2017 года
*Маска Клеопатры - свежевыжатый брусничный сок с мякотью и мёд.
Действо.
или даже не бог, а какой-то из замов,
но Создатель, блюститель любых мелочей
из счастливых, опять возрождённых и главных,
для себя, для меня, хоть мой голос - ничей...
время вихрь успокоит, пока жизнь заживляет.
отдыхающий телом - душа же творит...
в белой комнате, маслом раздавивший трамваи
на булгаковских рельсах отчуждённых Лолит.
то выходим из бездны, то срываемся снова,
но давно в междустрочье научившись летать.
Чёрным Вороном действо уподобит любого -
возвращаться на место, где мечтал станцевать.
24 марта 2017 года
В соитии с рисунком Боттичелли.
В соитии с рисунком Боттичелли,
добавив флирт арома Живанши,
в тонах полупрозрачности капели
мы возрождаем вешнее души.
Когда бы исповедав коростелей,
их искупать в бокале сверх приличий,-
углами журавлино прилетели б,
клин клином вышибая и наличник.
Окно в реал, где мизерные дали
взасос ветра приблизив целовали,
мир возрождая, возрождаясь - брежу
в любовной безнадёжности Надеждой.
Корону от Коро в пейзажах тонких
из настроений кисти Модильяни,
на полотне с изяществом Мадонны
желаю - вожделея Тамерлана.
Прикормленная властью преферанса,
где жжёт Любовь недостающим пазлом,-
жду гроз прославленных весеннего каданса,
чтобы закончить бравом эту фразу.
24 марта 2017 года
Ночь вползающая в грудь.
Ночь вползающая в грудь
раздвигает стразы.
Ей бы время потянуть,
но свербит, зараза.
Как на выкуп не обречь
Каменного Гостя.
С ним в постель ЗЕРО не лечь,
а сбегая лосем,-
танцевать на крыше в час,
когда Полнолуние.
В запредельное как раз
верить словно мумия.
И раскидывая вклад
козырной на карты,
веерить как будто рад
с КАрмен быть за партой.
А таверна как Двойник,
/вынь из ушка вату/,
предлагает вникнуть в НИК,
станцевав бачату.
Ой, как страшно веселить
мне себя по праву.
Стаи Воронов делить
македонской свары.
ТАис бредит. Чернозём...
Внутрь пустыни Гоби
заходила ночью, днём.
Принимала роды.
Та Звезда, чем упоён
твой виток желаний,
заселяет водоём
лилиями Свана.
Грёз утраченных когда
в поисках Шамбалы,
не потрачены года,-
а века. Устала
только тень моя и всё.
Ждёт Замоскворечье
откровений от Басё
с Буддою заплечным.
Распаляя всё про всё
звонами Валдая,
цвет Восхода - лососёв,
серебром сверкает...
24 марта 2017 года
Стать Воздухом повыше облаков.
Стать Воздухом повыше облаков,
воздушным сводом не синее моря
из южных, чтобы мысли моряков
стремились, парусам закатным вторя.
Где красок пропасть из палитры снов,
разбуженных мучительным Ответом.
Из вспышки возбуждающих Основ,
в которых облепиховое - веток
суть колких. Неприятия губя,
взывая к совести Праматерей далёких,
открыть в себе, в себя бесстрашно зря,
источник размышлений одиноких.
Когда же думать? Тишина нужна
как Воздух и Вода под этим сводом.
Днём звёздная дорога не видна,
зато ночей дано нам очень много.
И как пунктир по бренному зеркал
паркетных, где балами мы вживались
в бесстрашие танца, Воздух с нами мчал
в те дали, где мы только начинались!..
24 марта 2017 года
Ключи от Сада.
Всё было. Предел и Победа.
И взвинченный ветер средь дюн,
когда замышляли мы Лето
среди неусыпности лун.
И то, что ключи надломили,
сбежавшие словно ручьи
в те двери, про чьи мы забыли...
Под красным огнём кирпичи
опять распаляем в кумирне,
чтоб взгляд отражённый горел.
Под снегом, с ним смешанном ливне,
идущим куда-то без тел.
Свеча истончает бессилие,
неистово грея мечту,
которая льнёт в изобилии
к изведанной неге, к стыду.
Друг друга в себе уничтожив,
размазав как срубленный Сад,-
мечтаю я всё же, по коже
пройтись как палач, что не рад.
А может быть, может быть, может...
Ступени замшелые вновь
чуть тронуть подошвою ложа
зелёного,- иже Любовь!
И взять у Весны всё, что надо,
чтоб двери открыв, не кричи
от Счастья, растущего Сада
подснежником - те же ключи!
25 марта 2017 года
В смешанных красках цветов ипомеи.
В смешанных красках цветов ипомеи,
в шлейфах её ароматов тончайших,-
я утопаю, надеясь и смея,
но не тону, если капля есть фальши.
В дар - неотёсанный замок приматов,
где навсегда только призраки реют.
Тёмные тоны и рамы как скаты
из золочёных тяжёлых трофеев.
Сколько даров, столько радости в неге,
что молоком разливается в небе.
В следе от ножки, что сбросили туфель,-
шлейф ароматов в Грядущее. Будет!
Шарм LOVEСЛОВА в цветах ипомеи,
смешанных красок и стилей Помпеи.
Я ж прикоснулась слегка, между прочим...
Эти аромы! Лишь - многоточие...
25 марта 2017 года
Слетая с крыш, не падать в явь.
Слетая с крыш, не падать в явь.
За облаками столько смысла,
что плыть за ними можно вплавь,
сливая мысли в коромысла.
Где столько Лун слепящих фар,
с оскалом бед,- Предвестник явный.
Рифмуя явственный угар,
волхвует в час ночной. Иоанна
живёт на блюде голова.
Кропит, кровит Закатом алым.
А воронёные тела
летят и дальше не устало.
25 марта 2017 года
Город
Он ушёл не прощаясь. Он ещё развернётся.
Кресло тёплое с пледом на душе отдаётся
злобным ветром со снегом, до Земли не успевшим
долететь. Мне сдаётся, он был городом-лешим.
У Огня трепетание с вожделением камина.
Только Март, только таяние... А вокруг нелюдимо.
Алость дикой малины с зарифмованным чаем,
горячее чем льдины, когда тают и тают.
Меж раскаяний тайных средь мансард и наветов
ипомеи витают, словно будущим Леты.
Ну а мы вдохновляем, охраняя от жизни,
где ещё убивают, и не только суть мысли.
Город жил обещанием. Он мечтал быть поэтом.
Грезил полным раскаянием, что не смог даже это.
25 марта 2017 года
Сharmante...
charmante... дожди удивляют со снегом.
изнеженных дюн злато-беж обещая,
как много, как часто с нервическим бегом
спешат устремиться и в креслах оттаять.
а ноги замёрзли. и день укорочен
до смысла "зима не уходит", и только.
а мне невозможно сбежать кровоточа
в закатную бледность, что серостью колет.
булыжник старинной из всех площадей, где
Европ с инквизицией чувств и свободы,
торопит сравнить не с достойнейшим Веды,
а с овода жалом без смысла и брода.
и холодом Марта дома вдохновляя
Огонь зажигать, чтобы небо подкрасить,
я только пишу, понемногу вмерзая
в далёких морей ледовитую насыпь.
25 марта 2017 года
Эдемы влекут или белеет парус одинокий.
да ладно. конечно. по лужице млечной
бегут океаны из брызг не картечных.
а тех пузырьков, что с бокалом играя,-
влекут шар к губам, что телам их внимают.
Эдемы поют, уповая на раи,
где сонм эдельвейсов спустился в предгорья.
и рядом Миледи, но всё ж убегает,-
кому-то на счастье, кому-то на горе.
и флёр на горе как полотна о Фудзи,
где дымки тончайшей любовная проседь.
и плавя свинец, износив в снеге уги,
на подиум встав и пройдясь - взгляды косит.
кумирни, где жертвенных Огней преграды,
что в дым покаянный спускаются снова
как в бездну из райских, в придуманность ада.
он здесь, на Земле, заморочит любого!
и в баньку по-белому с чёрным как Ворон
до Красного, словно воскресла Стендалем,
блаженных соитий летят анемоны,
в страну из подснежниковых аномалий.
по коже атласной, по нотному стану
из скал дисгармоний, ведущие СЮРы,
готовы рвать в клочья с аромом сигары
старинные платья от Магбет фигуры.
и Соло, фаллически пряно под шелест
тафты, утопающих в грудях роскошных,-
идут косяками те стаи на нерест
живущих подводно, надводно, сполошно.
где Воздух стихией своей умиляя
любую из джазовых фраз раздвигает
длиннейшие ноги от ушек из рая,
над паром парома ЛермОнта верстая.
и бел, одинок, и критически сломан,
над Критом мелькает с изяществом клона.
и в форме гипербол удавшихся СЮРу,
спешит отдохнуть в моих юбках гламура.
25 марта 2017 года
На Парнасе всё ветра крыльями махают.
На Парнасе всё ветра крыльями махают,
словно Тоски веера. Сакура вздыхает
розо-розовым Пари и мансард с цветами,
где рисующие - фри дожуют, взрывая
модильянные холсты страстной кистью. В рамы
заключаются персты, лона... в позе Дамы.
К ней манит Любовь одна с пряностью Победы.
Сколько выпито вина, сколь оргазмов следом...
Вдохновенное окно, и стена, и кресло.
Как прославилась Она! Согласившись, если...
И позируя Мечте, став на пьедесталы,-
ты - Создатель или нет? Наливай бокалы!
Алой краской напишу и вплету крапиву
в эту нашу правоту, где синеют сливы
и Врублёвская Сирень под окном как ниша
собирается в плетень заплестись и свыше!
Как же хочется тепла. Мёрзнут у порога
всех подснежников тела, словно бы в острогах.
Для покинувшей Парнас очень безрассудно
раскрывает двери Час, бескорыстно чудный!
25 марта 2017 года
В даль киммерийских агатов...
что-то откуда-то дум поэтических
редкие письма, чего не хватает.
катится Шар вокруг нас феерический
и от лучистости он не страдает.
светит не грея, не думая, право,
что очень скоро закончится вешнее
и по порядку с шумливой дубравой
Лето застанет волну побережную
в духа смятении - сколько потеряно
слов, мыслеобразов, что не уловлены.
сколько уколов шипов не измерено
Роз не возлюбленных ленью бесславною.
в тон Понимания выморить, вымерить
сложный пунктир кружевов вологодских,
в даль киммерийских агатов до Кемери -
выйти на подиум с Словом Высоцким.
26 марта 2017 года
Тома скучны для томных Лун.
Тома скучны для томных Лун.
Им подавай любови...
А в коромыслах тонут уны
после изголовий
кудрявых. Плата за любовь.
И как же без химеры,
когда лишённый смысла лох
напомнит о Вольтере?
И что мучительно всегда,
влезая по отвесной
куда-то в небо, где звезда
цветёт горохом лестным
из Сказки про... И потолок
пробив Мавроди Чудо,
рифмует шерсти овце-клок
из бороды Иуды.
И пляшет жертвенный алтарь
огнём аутодафешным,-
согреть поджилки у Петра
на празднике потешном.
И стон выносит лабиринт
на Свет из Тьмы фасадом,
где заплутал пиратский Флинт,
поцеловавшись с адом.
И в зове чувствуя надрыв,
как будто женят гея,-
покой лишает Этны взрыв.
Виновны иудеи.
26 марта 2017 года
Замедленным Взглядом.
По берегу шла наступая на скаты
агатов с полоской любых горизонтов.
А море играло и пело rubato
в замедленных кадрах под мокрое зонта.
И каждое шага горение сердца
стремилось спасти, убивая дороги.
А подиум горный - с ожогами перца
для шпильки прозрачной любой Недотроги.
Когда по Весне покупаю я тряпку
из новых, чтоб выглядеть новой ещё раз,-
походкой Мэрлиновой с мёртвою хваткой,
ловлю эти взгляды бальзамом на волос.
И дух, что в смятении был - остаётся,
любя с наслаждением губ лабиринты.
Но льнут океаны лишь к той, что смеётся,-
ступая на слом опоясанной льдины.
Не нищие духом, а вещие всхлипом
за Истину истинно с гнусами споря
из "тёмных", когда безразличие видов
в распущенность рук утопает как в море.
И что до агатов, и как сверхурочно
дойти до Восхода без Правды и яда,
когда у Вселенной размеренно-точно
задумана смерть после жизни для Взгляда.
Мы вспомним его, когда смолкнут наречия
стихов не завёрнутых в саван навечно.
И только постольку распахнуто Млечной
дорогой иду, словно гроб подвенечный.
26 марта 2017 года
Анчар.
Усугубленный Древом Яда,
с коварным взглядом от Гекаты,
идёт к подножию Времён,
одушевлён со всех сторон.
С улыбкой томной и бездомной
из замка старого Фермона,*
когда софитом лунных чар
из тьмы являет янычар
пустынных душ - из раскалённых
песков, продолжить мир хвалёных
молочных рек и берегов
кисельных, где сам Бог таков,
как часовой с грозящим видом,
сметая прошлые обиды,-
готов на Память не пенять,
но бредом гнусным отравлять.
Но мёды пить, и руки мыть.
И пухом лебединым взбить
сонм облаков для блага века,
не забывая Человека!
26 марта 2017 года
*Фермон — город, который был расположен в греческой области Этолия. До завоевания римскими легионами представлял собой полис, являвшийся членом Афинского морского союза, а затем и греческим городом, подчинённым Афинам.
Новоявленный Овен.
Несовершенство стремит к Совершенству.
Тайной Надежды испробован Сада.
Льётся каскадом Тайна блаженства,-
что-то слепить сверх кувшина распада.
Та оболочка, что просится въяве
запечатлев свои Инициалы,
катится Комом безумным к расправе,
сам Скарабей из Египта анналов.
Тон эманаций текущею кровью
дарит Закату венозную тягу.
Потенциально - желая с Любовью
глинное лужи низвергнуть в овраги.
Сонмы фиалок с фиалочьей негой,
столпы потенций весеннего Чуда,
грани и спектры несущего бреги
в даль океанов вселенских - приблудой.
Там, где-то Остров из бывших и новых,
прячет в себе одичавшую старость.
Только Весной новоявленный Овен
выразит то, что в анналах осталось!
27 марта 2017 года
В Час гения.
Не броситься в пролёт,
не слечь в сухие листья.
Не выстелить, что влёт
готово небо чистить.
Из суетных шагов
на шаг остановиться
средь уходящих слов,
куда бы клином вбиться,
кося под журавля,
забыв о карнавале,-
лететь куда не зря
меня короновали.
И не нажав курок
как Вронский между жизнью,
готова дать зарок,
чтоб молоком не скиснуть.
И взгляда злой абрис
как лезвия полоска
в прихожей. Гром завис
над Молнией как сопка.
Как сладострастный звон
над горькой клеткой моря
гуляю словно стон
колонн, Атлантам вторя.
И с рёвом раны бык
над вымыслом Сахары,
корриды гордой лик
в песках горячих Тары.
Застигнутый врасплох
твоей Любовью тяжкой,-
веду себя как лох
в Час гения, с оттяжкой.
29 марта 2017 года
Шаг выдыхая смуглой метиской.
Шаг выдыхая смуглой метиской,
стелится лист Шардоне прошлогодний
кожей шагреневой с когтиком киски
Время краду и вчера и сегодня.
Только до Завтра добраться как в ельник,
с воздухом свеже морским обнимаясь,
верую лучшему дней в Понедельник,
лунно сквозь тучи межи просевая
с нежностью хладной, последней как камень,
падая вниз в уходящее Следом
тонной усталости в талую яму
кресла балконного с чаем и пледом.
Жадно дыша выстилая пролёты
с ядом из перстня как выстрелом в спину,
звуком дельфиньим в груди кашалота
с пенным броском из дупла в середину
всех океанов. Не вынесть, не бросить.
Берег растаявший бредит Победой.
Звон колокольного многоголосья
верит как я неизбежности Лета.
29 марта 2017 года
Самых холодных ночей в конце Марта.
Самых холодных ночей в конце Марта
столько, что вымолвить-вымолить надо,
выпив глотками ночную прохладу
в рое подснежников. Звон в конце Сада
выбил давно из угла журавлиного
горь димедрола, внутри - колокольчик
звонит о чём-то. Варенью калиновому
под финал - моё нежное dolce.*
Шаг выдыхая смуглой метиской
вижу, художник французский на яйцах**
ищет смысл жизни, который не близко,
вымывший кофе ветреный кальций.
Всё, что приятно, для сердца - полезно.
Масло фастфудов, вот это засада.
Штиль моря вяло костры тушит лестно,
волны же бьют в пятки так, что не надо.
Чудно и мило исток возбуждая
дышат в затылок цунами бутоны.
Цель - распуститься! Доказано раем.
Только тогда оживают затоны
чувств. По Весне, "утомлённые солнцем",
верят как в пост, /мысль - авитаминозна/,
но заходя в магазины Kolonnа -
дух Diorissimo*** веет. Не поздно!..
30 марта 2017 года
*dolce /дольче/ - ит. сладко, нежно.
**Сегодня в Новостях показали французского художника,
который накрывшись пледом сидит на яйцах прямо в выставочном зале.
Когда его спросили, зачем он это делает,-
он сказал, "чтобы лучше понять смысл жизни"./
"Всё чудно ~ всё мило ~ легко...",
но холод жестокий от Марта!
Быстрее созреют ко-ко,-
сидит дурачок. Зал поп-арта.
***Diorissimo - духи Christian Dior с запахом сирени.
Изъеденная холодом душа.
Изъеденная холодом душа...
А ракушка достойна перламутра!
На капельки морей её кроша,
замысливаю в спячке то же утро.
Когда, когда сиреневым шажком
по берегу из водорослей чёрных
раскладываю мысли: что на слом,
а что на рост - в обители безмолвной.
И выросшим подснежником в Саду
столпившись у калитки ежечасно,
за чёрной стайкой журавлей иду,
куда Вода идёт со мной безгласно.
31 марта 2017 года
Час Вдохновения, стой!
Серого цвета штиль.
Холод испариной утра.
Сколько у пледа миль
снежного с тоном пудры.
Бежевый сон песка.
Кудри волны развились.
Тяжесть перста у виска.
Чайки тоску скормили
сами себе. Зерно
вдруг возрастёт в утробе?
Сколько тепла в ярмо
вложено между фобий,-
столько неси и пой,
звук низвергая в небо.
Час Вдохновения, стой!
Я вспоминаю Феба.
31 марта 2017 года
Брависсимо! Ты, наконец, уходишь, Март.
Зажги свечу, и станет мир теплее.
И нотки алого добавь в большой бокал.
И вдохновенное прозрачного елея
пронзит запечатленное зеркал.
Но только руки мёрзнут без объятий.
И Март своей дистанцией страстей
в плаще из чёрных веток неприятий
с испариной белеющих затей
из стай подснежниковых мыслей - льнёт к ограде.
На рубеже из месячных Времён
мы переходим, льдами тая ада
в горячность сковородок. Окоём
их верит в те же трели, что мажоры
с пристрастием маньяка следом в след
идут за мной, спадающей в миноры,
синкопами расцвечивая бред
из баснословных птичьих гнёзд вершинных,
где утопают в хвойные - века.
Сосновых игл настоянные вина.
И в холоде застывшая строка.
31 марта 2017 года
Комильфо.
Руки мёрзнут. Очень кстати.
И свеча коптит без меры.
И заоблачные клади
ждут низвергнуться в манеры
Комильфо, а не иначе.
Льнёт рука к руке горячей.
Сам великий истопник
богом к сквозняку приник.
Офицерской чести прямость,
сталью выследившей след,-
направляет мысли ламы
в согревающий жилет.
31 марта 2017 года
Предвкушение тепла.
Согревающих сердец трепетное Утро.
Артемида - молодец. Лук и стрелы в кудри
заплела. И флейты свист иже перуанской
расчехляет небо в "твист" с шалостью испанской.
Или кастаньет набор с веерами Спарты,
где расхристанный color "из козырных" картой
бьёт соцветиями трель. Каблучки как нерест
серебристых рыб. Апрель - разговляет ересь
притворившейся Весны с целью словоблуда,-
дать замёрзнувшей не сны, а реал Иуды.
Предвкушение тепла - только в магазине,
куда речкой потекла, стаявшей в низины...
31 марта 2017 года
Тепло как даль забытая однажды.
Тепло как даль забытая однажды.
Не повторяет чувство Время дважды.
Не гонит волн заветренное чудо,
не тащит вспять тень длинную покуда.
Не письмена, готовящие Завтра
кропят постель холодным пледом Марта.
Как день последний выпростав измены,
ты катишь Воды - годы. Перемены
не ждать, а действовать как влёт Воспоминания,
среди тропинки и без опознания.
Я знаю, что лишь Он, ступивший шагом
готов был Быть, но сам отверг Отвагу.
Поэтому в терзаниях сердец
как будто спец. без наз. в сгоревшей ТЭЦ.
Но чувствую Восторг! Мне мало надо.
Уже ни тени голубого взгляда,
ни радости рук в руки, их тепла.
Ни горизонта, где Возможность утекла
Такого Счастья, что и не бывает.
Пусть ЭГО твоё груши не срывает
с моих дерев, где паруса и Лета -
живут всегда. И это мною спето!
31 марта 2017 года
Бариста.
Размахнулись дали,-
Счастье нашептали.
Океанам вторя,-
вымолили сорри.
Никуда не деться,-
только рядом спеться!..
31 марта 2017 года
Город. /Апрель-2017./
И вот, всё то, что было тьмой,
слугой для нас воцерковлённой,
на фоне радуги земной
шутить замыслило. Бездонно
гремело Светом! Полыхать
заставить год который снова...
Как мне твой полог растерзать,
вотще не полюбив другого?
И сумасбродов влажный смрад
с невинной девой уголовной, -
шуты и нимфы! Бить в набат.
В челнах рогатых плыть условно.
Или петардами грозясь,
разгладив вспять морские воды,-
доплыть туда, где вознесясь
достанут Светом сумасброды.
Озарены морщины волн.
Зверинец требует возврата.
Но трюм предметами столь полн,
сколь две стрелы на циферблате
крутить согласны фуэте
на торжестве хмельного Действа.
И вновь заказывать латэ,
сбежав от нудного семейства.
Сижу в кафе во власти льва,
его лап каменного чванства.
Как в маске с жезлом я текла
в гондоле по каналу хамства...
Так город стал мне как слуга,
лицо доверенное где-то.
Аутодафе горят стога
с не догорающим Ответом.
1 апреля 2017 года
СОДЕРЖАНИЕ.
До Незабвенного! http://www.stihi.ru/2017/03/01/2842
АТО для влюблённых.
Дар Речи. http://www.stihi.ru/2017/03/01/4919
На нитях сизали.
Я жду звонка. http://www.stihi.ru/2017/03/01/5732
Мартовское, дождливое...
Весеннее... лучей.
Пейзажное.
Primavera.
Слепить роденовское!
Lanfren Lanfra уже с утра!
Плющит на балконе старых стен джульеттных.
en el alma. в душе.
фенечкой по фенечке.
Игра в бисер.
День безупречен!
Да, я умею быть.
К чёрту строгие рамки и предрассудки! /18.ст./
Музе - букет из маковых откровений. http://www.stihi.ru/2017/03/06/11920
Это значит - Февраль со мной! http://www.stihi.ru/2017/03/08/5423
На Мальдивы! http://www.stihi.ru/2017/03/08/6550
Столпы подснежников. http://www.stihi.ru/2017/03/08/7047
Мартовское бдение. http://www.stihi.ru/2017/03/11/3696
Утомлённая Солнцем и Laimом. http://www.stihi.ru/2017/03/11/5539
Как Долгожданное. http://www.stihi.ru/2017/03/11/5988
Пока лечу... http://www.stihi.ru/2017/03/11/6843
Я под прицелом твоих глаз! http://www.stihi.ru/2017/03/12/4658
Ti Amo. http://www.stihi.ru/2017/03/12/6634
Сладкий яд воспоминаний. http://www.stihi.ru/2017/03/12/7342
Ноу-хау. http://www.stihi.ru/2017/03/12/9296
На рубеже веков - лучи! http://www.stihi.ru/2017/03/20/3057
За ради Свободы! http://www.stihi.ru/2017/03/20/3582
Как всё огнедышаще Этной клокочет. http://www.stihi.ru/2017/03/20/4465
Ореола виола. http://www.stihi.ru/2017/03/20/5667
Зимующим ручьём, когда Весна... http://www.stihi.ru/2017/03/20/9366
Млечный пояс Иды. http://www.stihi.ru/2017/03/20/9997
Клин клином вышибая в вышине. http://www.stihi.ru/2017/03/21/7044
В день Поэзии! http://www.stihi.ru/2017/03/21/7149
С киммерийскою нежностью... Музе. http://www.stihi.ru/2017/03/22/3136
Над полукружием залива Рижского... http://www.stihi.ru/2017/03/22/11314
Но я ещё в Марте витаю и грежу. http://www.stihi.ru/2017/03/22/11560
Что-то скрыто в этой силе. http://www.stihi.ru/2017/03/23/3626
Ночи холодные, вещие сны. http://www.stihi.ru/2017/03/23/3689
Услышан крик о Нежности такой. http://www.stihi.ru/2017/03/23/4481
Я люблю лишь такую!.. http://www.stihi.ru/2017/03/23/5279
Весенний прикид! http://www.stihi.ru/2017/03/23/5615
В это прекрасное пасмури утро. http://www.stihi.ru/2017/03/24/3708
Действо. http://www.stihi.ru/2017/03/24/4097
В соитии с рисунком Боттичелли. http://www.stihi.ru/2017/03/24/5088
Ночь вползающая в грудь. http://www.stihi.ru/2017/03/24/5566
Стать Воздухом повыше облаков. http://www.stihi.ru/2017/03/24/5851
Ключи от Сада.http://www.stihi.ru/2017/03/25/3032
В смешанных красках цветов ипомеи.http://www.stihi.ru/2017/03/25/3254
Слетая с крыш, не падать в явь.http://www.stihi.ru/2017/03/25/6006
Город. http://www.stihi.ru/2017/03/25/6270
Сharmante...http://www.stihi.ru/2017/03/25/6674
Эдемы влекут или белеет парус одинокий.http://www.stihi.ru/2017/03/25/7105
На Парнасе всё ветра крыльями махают.http://www.stihi.ru/2017/03/25/7620
В даль киммерийских агатов...http://www.stihi.ru/2017/03/26/2476
Тома скучны для томных Лун.http://www.stihi.ru/2017/03/26/4023
Замедленным Взглядом. http://www.stihi.ru/2017/03/26/5069
Анчар. http://www.stihi.ru/2017/03/26/5905
Новоявленный Овен. http://www.stihi.ru/2017/03/27/3529
В Час гения.http://www.stihi.ru/2017/03/29/3137
Шаг выдыхая смуглой метиской.http://www.stihi.ru/2017/03/29/3617
Самых холодных ночей в конце Марта. http://www.stihi.ru/2017/03/30/2827
Изъеденная холодом душа. http://www.stihi.ru/2017/03/31/5397
Час Вдохновения, стой! http://www.stihi.ru/2017/03/31/6073
Брависсимо! Ты, наконец, уходишь, Март. http://www.stihi.ru/2017/03/31/6348
Комильфо. http://www.stihi.ru/2017/03/31/6492
Предвкушение тепла. http://www.stihi.ru/2017/03/31/6832
Тепло как даль забытая однажды. http://www.stihi.ru/2017/03/31/9018
Бариста.http://www.stihi.ru/2017/03/31/9301
Город.http://www.stihi.ru/2017/04/01/2139
Другие статьи в литературном дневнике:
