Я посвящал вам жалкие стихи,
Потенциал которых иллюзорен,
В которых воз словесной шелухи
Скрывает горсть рациональных зерен.
Поэзии там – разве что азы.
Для духа там – ни радости, ни пищи.
В халтуру эту я бы Вам пузы-
рить больше не советовал глазищи.
Мой разум хил, талантишко бескрыл.
Себя мне презирать причины вески,
Ведь образ Ваш я так и не раскрыл
Во всем его величии и блеске.
Стыд душу оккупирует мою,
И жизненного краха ощущенье
Возникло. О прощенье не молю:
Не заслужил я Вашего прощенья.
Так пусть грызет, пусть жрет меня позор.
Приму я, как возмездье, эти зубы,
Поскольку не сплетен из слов узор,
Который оказался Вам к лицу бы.
Проблема не была бы столь остра,
Когда б не День рожденья Ваш. Уж вот он,
А мне на то, чтоб в рифму Вас поздра-
вить, свыше не вручен доверья вотум.
А коль не в рифму? Нет уж! К Вашей две-
ри легкий путь не для меня протоптан.
Жизнь, где есть Вы, я не отдам за две
Без Вас и даже за сто жизней оптом
И в розницу. Хотя соблазн велик.
Вы боль моя, и Вы же – наслажденье!
Да не нахмурит Ваш священный лик
Мое непоздравленье с Днем рожденья.
