***
Тот апрель - отпылал и угас...но казался вечным.
На последнем трамвае - от площади до конечной.
В полутемных аллеях бродили цветные сны.
Город плыл, как в замедленной сьёмке - машины...люди...
Ты шептал ей - " послушай! Ведь больше у нас не будет,
Больше у нас ни-ког-да не будет - такой весны!"
Говорил ей - " так глупо...ревную тебя к прохожим,
Нет, не смейся! - как будто ко мне под кожу
Запустили тысячу бабочек - что за черт!
Я в плену - посмотри! - я тону в твоей эйфории...
Если это любовь, о которой мне говорили -
Те, другие - чужие...пустые! - они не в счет!"
Ты не знал...
Кто она? - по ночам говорящая с облаками,
Ее мир, как подборка затейливых оригами.
Но чем ее ранить? как ее удержать?!
Ты глаза закрывал...замирал,наполняясь ею,
И звучал в каждой клеточке явственней и сильнее -
Этот голос...то нежность шелка, то сталь ножа.
Ты бежал к ней, забыв про гордость, теряя силы,
Умереть, если скажет!
Да только Она не просила
За нее умирать...но словно по нервам ток -
Пробегала...дразнила...была бесконечно новой,
Исцеляла все раны и тут же кромсала снова,
Заставляя кричать ей -
" Зачем ты во мне?! за что?!"
Разве это любовь? - когда рвутся зрачки от боли,
Ты отравленный страстью, зависимый против воли,
И ползешь, за собой оставляя кровавый след...
Никаких компромиссов - здесь всё предельно просто:
Содрогаясь, хрипишь от удушья, а в ней - весь воздух!
Если ЭТО любовь...То ты не готов к ней! нет!!!
Ну а дальше...
Очнулся в зашторенной осени, как в палате
Для душевнобольшых, и память молила - " хватит!"
Ты смотрел отрешенно, как в окнах плескалась тьма...
"Был апрель?!!!" - закричишь...
Но проглотят квадраты комнат
Всякий звук...и опять беспросветность сентябрьской комы...
Ты свободен? бежал от страданий?
Сошел с ума???
А дальше - зима...январь...
белоснежная летаргия...
Сам себе - как чужой, и люди вокруг другие.
Ты устало бредешь по руинам бесцветных дней...
Фонари захлебнулись метелью...и в тусклом свете -
Обескровленный город, одетый в холодный ветер...
Ты учился не помнить. учился не бредить ей.
Но не смог...
...Мягкий снег укрывал одеялом крыши...
Ты шептал ей -
" Послушай...Но если ты где-то дышишь!
Если смотришь на то же небо, ответь - зачем?
Я остался в живых,
Я храню в себе голос, запах,
Яд касаний твоих - обжигающих и внезапных...
Почему этот холод..? и я в нём -
Опять ничей..."
Даша Якутия
Другие статьи в литературном дневнике:
