Быть русским...

Был в Берлине.Вечером зашёл в бар.Не в "Элефант",как Штирлиц,
но чем-то похожий.Сижу пью кофе.А у стойки три молодых и
очень пьяных немца.Один всё время что-то громко вскрикивал,и
порядком мне надоел.
Допив кофе,я поднялся.Когда проходил мимо стойки,молодой
горлопан чуть задержал меня,похлопывая по плечу,как-бы
приглашая поучаствовать в их веселье.

Я усмехнулся и покачал головой.Парень спросил:"Дойч?"
Я ответил:"Найн.Русиш". Парень вдруг притих и чуть ли
не вжал голову в плечи. Я удалился. Не скрою,
с торжествующей улыбкой,довольный произведённым эффектом.
Русиш,ага.

А русский я до самых недр.Образцовый русский.Поскреби
меня - найдёшь татарина - это со стороны отца,с маминой
есть украинцы - куда без них? - и где-то притаилась загадочная
литовская прабабушка...Короче,правильная русская ДНК.
Густая и наваристая как борщ.

И весь мой набор хромосом,а в придачу к нему сбор луговых
вятских трав,солёных рыжиков,берёзовых веников,маминых колыбельных,
трёх томов Чехова в зелёной обложке,чукотской красной икры,
матерка тёти Зины из деревни Брыкино,мятых писем отца,
д8екабрьских звёзд из снежного детства,комедий Гайдая,
простыней на верёвках в люблинском дворе,визгов Хрюши,
грустных скрипок Чайковского,голосов из кухонного радио,
запаха карболки в поезде "Москва - Липецк", прозрачных
настоек Ивана Петровича. Вот этот набор,сотворивший
из меня человека такой широты да такой глубины, что
заглянуть страшно.Как в монастырский колодец.

И нет никакой оригинальности во мне.Я самый что ни на есть
типичный русский. Загадочно задумчивый и опасный.Созерцатель.
Достоевский в "Братьях Карамазовы" писал о таком типичном созерцателе,
что "может,вдруг,накопив впечатлений за многие годы,бросит всё и
уйдёт в Иерусалим скитаться и спасаться,а может,и село родное
вдруг спалит,а может быть,случится и то и другое вместе."

Быть русским - это быть растерзанным.Расхристанным.
Распахнутым.Одна нога в Карелии, другая на Камчатке.
Одной рукой брать всё,что плохо лежит, другой - тут же
отдавать первому встречному жулику.Одним глазом на икону
дивиться, другим - на новости Первого канала.

И не может русский копаться спокойно в своём огороде
или сидеть на кухне в родной хрущёбе - нет,он не просто
сидит и копается,он при этом окидывает взглядом половину планеты.
Он так привык. Он мыслит колоссальными пространствами.
Каждый русский - геополитик. Дай ему волю,он чесночную грядку
сделает от Перми до Парижа.

Какой-нибудь краснокожий фермер в Алабаме не знает точно,
где находится Нью-Йорк,а русский знает даже за сколько
наша ракета долетит до Нью-Йорка. Зачем туда ракета..?
Это вопрос второй,несущественный.Мы на мелочи не размениваемся.

Теперь нас Сирия безпокоит.Может у меня кран в ванной течёт.
Но я сперва узнаю за Сирию.А потом,если время останется,краном займусь.
Сирия мне важней родного крана.

Академик Павлов,великий наш физиолог,в 1918г.прочёл лекцию
"О русском уме".Приговор был такой: русский ум - поверхностный.
Не привык наш человек долго что-то мусолить.Неинтересно это ему.
Впрочем,сам Павлов или современник его Менделеев,вроде как
опровергал это собственным опытом.Но вообще схвачено верно.

Русскому надо успеть столько вокруг обмыслить ,что жизни
не хватит.
Оттого и пьём много: каждая рюмка вроде как мир делает
понятней - мировые процессы ускоряет.Махнул рюмку -
Чемберлена уже нет.Махнул другую - Рейган пролетел.
Третью опрокинем - разберёмся с Меркель...

Лет 20 назад были у меня две подружки-итальянки.Приехали
из Миланского университета писать в Москве дипломы -
что-то про нашу великую культуру.Постигать они её начали
быстро -через водку. Приезжают,скажем,ко мне в гости и
сразу бутылку из сумки достают:"Мы знаем как у вас принято".

Ну и как русский пацан я в грязь не ударял.Наливал по полной,
опрокидывал...Итальянки повизгивали:"Белиссимо!" - и смотрели
восхищёнными глазами рафаэльевских Мадонн...
Боже,сколько с ними было выпито! И ведь держался.Ни разу не упал.
Потому как понимал: позади Россия - отступать некуда.
Помню,ещё помогал одной диплом написать.
Мы,русские,на все руки мастера.Особенно с похмелья.

Больше всего русский ценит состояние дремотного сытого
покоя.Чтоб холодец на столе,зарплата в срок,Ургант на
экране.Если что идёт не так - русский сердится.Но не
долго.Русский всегда знает:завтра может быть хуже.

Пословицу про суму и тюрьму мог сочинить только наш
народ.Моя мама всю жизнь складывала в буфете на кухне
банки с тушёнкой - на "чёрный день".Тот день так и не
наступил,но ловлю себя на том,что в ближайшей
"Пятёрочке" уже останавливаюсь около полок с тушёнкой.
Смотрю на банки задумчиво.Словно хочу спросить их о
чём-то,как полоумный чеховский Гаев. Но пока молчу.
Пока не покупаю.

При первой возможности русский бежит за границу.Прочь
от "свинцовых мерзостей".Тот же Пушкин всю жизнь рвался
- не пустили.А Гоголь радовался как ребёнок,пересекая
границу России.Италию он он обожал.Так и писал оттуда
Жуковскому:"Она моя! Никто в мире её не отнимет у меня!
Я родился здесь.Россия,Петербург,снега,подлецы,кафедра,
департамент,театр - всё это мне снилось.Я проснулся
опять на родине."
А потом,когда русский напьётся вина,на мотрится на барокко,
и наслушается органа,накупит барахла и сыра -
просыпается в нём тоска.

Иностранцы,с их лживыми улыбочками осточертели,
пора тосковать. Тоска смутная,неясная.
Не по снегу же и подлецам. По чему тоскует?
Ответа не даст ни Гоголь,ни Набоков,ни Сикорский,
ни Тарковский. Русская тоска необъяснима и
тревожна,как колокольный звон,несущийся над холмами,
как песня девушки в случайной электричке,как звук
дрели от соседа.
На родине тошно,за границей - муторно.

Быть русским - это жить между небом и омутом,между
молотом и серпом.

Свою страну всякий ругает на чём свет стоит. У власти
воры и мерзавцы,растащили всё,что можно и нет,
верить не кому,дороги ужасные,закона нет,будущего нет,
сплошь окаянные дни,мёртвые души...Только в Волгу
броситься с утёса! Сам проклинаю,слов не жалею.

Но едва при мне иностранец или хуже того -
соотечественник,давно здесь живущий,начнёт про мою страну
гадости говорить - тут я зверею,как пьяный Есенин.
Тут я готов прямо в морду.С размаху.

Это моя страна.И все грехи её на мне.
Если она дурна - значит и я не подарочек.
Но будем мучаться вместе.Без страданий - какой же,на фиг,
я русский?
А уехать отсюда - куда и зачем? Мне целый мир чужбина!
Тут и помру.
Гроб мне сделает пьяный мастер Безенчук,а в гроб пусть
положат пару банок тушёнки.На чёрный день. Ибо,
возможно,"там" будет ещё хуже.

Владим Филипп.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 13.10.2017. Быть русским...