Наконец-то грязная работа позади, и даже полы помыты и застелены. Правда, это не спасает от холода в квартире: отопление не включают, а по ночам уже минусовая температура. Осталось убрать морковь, подшить шторы да тепла дождаться, горячую воду с утра до вечера дают. Интересно, если её будут отключать по ночам и дальше, то не перемёрзнут ли трубы? Что это за экономия такая, на дворе так холодно, а они эксперименты проводят.
Встреча с Кондаковым - сочинителем не понравилась. Как он величествен в своих работах как художник, так неудачен, на мой взгляд, в сочинениях. Одна чернота во всех стихах. Хотя поэтически стихи сложены не плохо. Пришлось отгораживаться от чуждой энергетики прямо на встрече. Интересно, как может автор так уйти далеко в художественных образах на полотнах и так чудовищно отстать в образах стихотворных? Как будто предо мной предстали два разных человека, один из настоящего и будущего, другой - из неблагополучного прошлого. Целостности внутри этого человека нет. Его так и раздирают противоречия, хотя, казалось бы, сегодня он востребован, признан, восхваляем. Но ему вдруг стало скучно в своей деревне, он вышел в люди со своей лирикой, раскрепостился, и, видимо, ожидал признания его как поэта на том же уровне, как художника. Но Кондакову-поэту так долго ещё идти до уровня Кондакова-художника. И надо ли?
