Этюд
Павел Колыхалов 7
Светлой памяти художников-искусствоведов
А.Н. Троицкого и С.А. Буеракова
Серебряный пруд в этот утренний миг
лежит на долине потерянной брошью,
и белый, как стих, молчаливый старик
рисует с бугра молчаливую рощу.
Немного прохлады остывшей реки,
немного дрожанья лесного наряда,
немного простора, немного тоски…
Как мало седому художнику надо!
«Зачем человек убивает леса?
Зачем он живое в себе убивает,
и душит озера, поля, небеса…
А может, неправда? Да нет же! Бывает...»
Прогнать эти мысли он силился вон,
но в памяти старые раны свербили, -
он вспомнил пожарища пройденных войн
и мирные годы в «объятьях» Сибири…
Да, вспомнил он, как безмятежно проста,
безропотно, не уповая на милость,
веками сложившаяся красота
дешевым сырьем на глазах становилась!
…А он все рисует, дрожащей рукой
к холсту пробиваясь сквозь нервные путы.
Но вот усмехнулся вдруг сам над собой,
и стал не спеша собирать атрибуты.
Старик не устал, не иссяк его пыл,
но в сумерки роща уже одевалась…
Я слышал, как он, уходя, попросил,
чтоб завтра она никуда не девалась.
...
© Copyright: Павел Колыхалов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116110207148
Другие статьи в литературном дневнике:
