***
До чего же пронзительно больно
Сознавать, что вот здесь и сейчас
Нас лишили возможности вольно
Правду высказать. Был ли тот шанс?
Так о чём же писать мне? О вере?
О любви, о разгуле дождей?
Я, как брошенный пёс возле двери,
О судьбине заплачу своей.
Другие статьи в литературном дневнике:
|