И возопиют камни, или Вечности заложник
Миоль: литературный дневник http://klyoklya.ya.ru/index_opinions.xml
Мысли на заданную тему
…Ты - вечности заложник
У времени в плену.
Борис Пастернак
http://www.stihi-rus.ru/1/Pasternak/72.htm
***
Memoria custodire
Твоя певчая птица
превратилась в черного лебедя
а лебеди не поют…
Светлана Бестужева-Лада
http://www.stihi.ru/2011/09/03/39
http://www.stihi.ru/2010/11/22/4307
Поэта любить – ты думаешь, это – шиза?
наверное, да, если знать, что поэты не люди,
которые рядом проходят по черному кругу
и варят обеды ( всегда посыпая их перцем)
из строк, облаков, добавляя дожди и рассветы
в настой из полыни и роз, почерневших от горя,
а соус готовят из хлопьев махровой сирени,
а вместо воды – только то, что из вен вытекает,
когда они вскрыты вот тем, что «шизой» именуешь,
когда выверяется логикой каждое «па»,
когда знаешь точно, что знаешь все до миллиметра
и больше не сможет присниться живая вода –
ее заменила давно уже хлорка из крана.
Глоток из стихов – вместо жизни остывшего чая
предложит тебе только осени дождь не веселый,
зимой – из метелей коктейль в аромате морозном,
весной же салатом своим побалует мимоза,
чтоб летом пролиться в твое и моё междустрочье
лесным послевкусием из земляники и солнца.
Послушай, мой друг, ты меняешь бальзам – на привычку
заваривать утром напиток цикория с соей,
ты бред добавляешь в подкорку без страха остаться
среди миллионов «здоровых», не знающих боли.
которые верят лишь в то, что они твердо знают
и не нарушают привычного хода движенья?
Мой ангел, тогда ты совсем и ни в чем не ошибся
и надо тебе от «шизы» быть подальше, конечно.
и есть на обед не куриный, а чертовосупчик,
газеты читать, вечерами смотреть телевизор,
и что-то еще вековыми привычками сделать,
чтоб их передать по наследству всем тем, кто родится.
Вливание в кровь не бывает у разума взрослых.
вливаются в душу стихи вечно юных forever…
А каша из строк? Выбирай из них ту, что вкуснее
(да ты ведь и сам можешь очень недурно готовить!
зачем же тебе уповать на чужие обеды?)
Встряхни свою Голову, мудрый, не стоит она
ни прошлых стихов, ни будущих строк настоящих.
Ты знаешь, что хочешь, всегда очень трезво смотрящий.
Зачем тебе звуков мерцанье за облаком сна?
Я прочитала стихотворение Светланы Бестужевой-Лада «Ночь Натали» http://www.stihi.ru/2011/08/20/38 и несколько рецензий на него. Одна из них меня ошарашила совершенно.
Рецензия на «Ночь Натали» (Светлана Бестужева-Лада)
Убивают поэзию. Дружно –
Словом, действием, взглядом косым.
Убивают поэзию… Нужно ль
На эпохи ссылаться часы?
Убивают поэзию – Ольги,
Изабеллы, Люси, Натали –
Убивают поэзию! Только
Нас покуда убить не смогли.
Потому существуют поэты.
Словом пламенным плавят сердца.
Други-недруги, прочь пистолеты!
Мы ещё не дошли до конца.
Спасибо, Светлана.
Удач Вам и вдохновения.
Имярек Дубль Два 20.08.2011 23:10
Всплыла тема, о которой многие пишут – от безысходности ли, от того ли, что считают её значимой, а скорее всего потому, что уже не пишется больше ни о чем, потому что тебя – поэта, убивают.
Проблема – ничтожно мала по сути, легко решаема и, казалось бы, не претендующая на такое количество ей посвященных строк.
Но…
Если поэты пишут, значит…
Вот какие мысли родились у меня под впечатлением одной единственной рецензии, которая была в диссонанс со стихотворением.
Убивают поэзию.
Дружно –
Словом, действием, взглядом косым.
Убивают поэзию… Нужно ль
На эпохи ссылаться часы?
Я думаю, что и на эпохи, и, тем более, на часы ссылаться нужно, ибо иначе выходит разговор ни о чём.
Если же читать «предметно» первую строку, тогда у меня (хрестоматийно) оживают картинки биографий великих поэтов, которых давила и душила система, причем, давила и душила в разные века и режимы. И в таком случае (наверное) строки эти будут иметь смысл, за ними выстроится совершенно предметно-сюжетный исторический ряд, спорить с которым смыла иметь не будет.
Далее, мне кажется, поэт переходит с глобального – на частное, которое (если «убивает») – омерзительно по сути, но – не столь драматично, чтобы об этом писать, выбросив веером набор имен, ничего не говорящих читателю.
Правда, опять же спасибо хрестоматийной памяти…
Сразу вспоминается пушкинская Ольга, ставшая музой поэту Ленскому. И хоть косвенно она повинна в его смерти (это уже другая тема), но всё же п о э з и ю его она не убивала, а подпитывала её весьма успешно.
Убивают поэзию – Ольги,
Изабеллы, Люси, Натали –
Убивают поэзию! Только
Нас покуда убить не смогли.
Да и Ольга Ильинская смогла-таки оторвать от дивана Илью Ильича, смогла! И не просто – оторвать, а взлетел он вслед за ней, да…
Сила притяжения всё испортила.
Но…
Если б не эта дурацкая сила, которая так и тянет нас к матушке земле, не давая высоту набранную удержать, то вполне муза Ольга еще много бы сотворила с Обломовым, открыв в нем такие грани, о которых и он сам, пожалуй, не знал.
Это, к слову, что пришло на ум, когда я споткнулась на первом имени, которое, по странному убеждению автора, Поэзию-де убивает.
А вот и нет, голубчик!
Совсем смешно выглядит в этом списке имя «Натали» - синоним самогО слова «Поэзии», главная её Муза на все и все века, своим бытием рождающая столько строк написанных и столько не написанных, потому что не все обладали этим даром – воспеть и увековечить эту блистательную женщину и тихую красавицу в стихах.
***
Дальше, среди поэтических имен – что-то подобное кличке – ЛюсИ
(у моих знакомых так зовут невротическую болонку, которая брешет с утра до ночи без всякой на то нужды.
Хозяйка говорит: «Порода у неё такая». На вопрос – зачем такую породу выбрала, ответ обескуражил: « Так и этих сук кто-то любить должен!»
Мне пришлось признать её собачий героизм).
Вспомнила Алексина : «О ком я говорю – спроси. И я отвечу – о Люси»). Так рифмовала в его «Безумной Евдокии" главная героиня)
Если говорить о стихах конкретного поэта, то совершенно программным в нем можно считать «Тайфун названьем Люся», которое и может, вероятно, объединить имена из разных стихотворений одним образом. Гипотетически, во всяком случае.
Я напомню его читателю, чтобы не заставлять бегать по ссылкам:
* * *
Тайфуны почему-то называют
женскими именами
Тайфун названьем нежным «Люся»
опять пронёсся надо мной!
«О, Боже праведный, - молюсь я. –
Пошли мне дружбу с головой.
Пошли терпенье и участье -
в сердцах всё к чёрту не послать!
А, может быть, иного счастья
мне в жизни нечего желать?
В долготерпении посмею
на рай надеяться – ей-ей!
Дано что свыше, то имею:
Ему, Всевышнему, видней».
© Copyright: Имярек Дубль Два, 2011
Свидетельство о публикации №11102105840
Из переклички с читателями:
Рецензия на «Тайфун названьем нежным Люся...» (Имярек Дубль Два)
Пошли мне дружбу с головой(!)- сногсшибательная молитва!
Витает в воздухе посуда:
Скажите, в рай лететь отсюда?
Удачи укротителю тайфунов!
Ящер Каа 03.03.2011 04:47
*
Привет. Их не укротишь, можно только обречённо ждать своей участи.
Имярек Дубль Два
http://www.stihi.ru/avtor/dmytrovych501
Я совершенно убеждена, что если поэт гоним Системой (пишу с заглавной для усиления значимости гнобильной системы) то, наверное, от этого уйти все же и труднее (иногда – невозможно), и страшнее.
Отодвинуть же вполне реальную «люсю» (машу, глашу, простоквашу) чуть в сторону, а если стоит монолитным танком – самому отойти из-под дула этого танка – все же не так сложно.
Честное слово, не так сложно.
Надо чуть потратиться, но самую малость, ибо не так страшен чёрт, как его малюют.
И не тема это для стихоизложения – невозможность противостояния отдельной люсе в отдельно взятой стране и местности.
Это просто – как плюнуть и растереть, ибо если ПОЭТУ нет свободы от подобных люсь и все, что он может – это чирикать стишата о своей терпкой доле, то поэта этого даже не жаль.
Не жаль, потому что позволяет с рылом –в калашный ряд – люсям.
Не жаль, потому что ноет на весь мир, дёргается от удавки , тратит свой талант на стихослёзы о своей горемычной жизни, и…
При этом –
хранит люсю
самой дорогой реликвией
своей
разбитой
жизни.
Возникает два вопроса:
« А нафига ныть?»
или «А нафига хранить?»
Ответ –
чтоб было, о чем писать –
не устраивает.
Дальше идёт совершенная нелепость в виде заявления о том, что, дескать, нашу песню – не задушишь, не убьёшь…
Потому существуют поэты.
Словом пламенным плавят сердца.
Други-недруги, прочь пистолеты!
Мы ещё не дошли до конца.
Всё это больше напоминает какие-то болезненные конвульсии и метания человека, который совершенно загнан в угол, совершенно перепутал день с ночью, совершенно не имеет выхода, но…
Он, этот человек, слишком (очень слишком!) преувеличивает роль люсь (понятно, что не о музах речь!), которые, якобы, мешают…
Да, они мешают, как те самые мухи…
Но…
Что мы делаем с мухой, когда она жужжит очень близко и очень настойчиво?
Вот именно…
Мы делаем это и … живем себе дальше.
И я еще не встречала человека,
который бы смаковал это противное жужжание,
злился при этом,
нервничал, но…
давал мухе выжужжиться по полной,
коротко засыпал на ночь,
чтобы с утра – по новой:
жужжание –
муха –
злость –
жужжание…
И так по кругу – годами и десятилетиями.
И уж тем более делать муху (если это не сказка Чуковского) литгероиней своего, простите, стиха?
Так получается, что если ты пишешь о тайфуне с родным ДО БОЛИ именем Люся – уже этот тайфун тебя вдохновил, уже…
Пусть на подобное, пусть.
Но вдохновил же!
Здесь, конечно, можно признать, что «убивают Поэзию Люси» - цитирую стих), ибо стихи они дали, а вот до Поэзии – не дотянули тайфунно.
И снова о том же – коли так, не лучше ли от него дистанцироваться, а?
Неужто подобный мазохизм приятен?..
***
Серьёзнее и страшнее, когда поэты, в угоду подобным люсям (возьмем это слово иносказательным названием явления) доводятся до такого отчаяния, что пишут Манифесты и готовы в угоду мерзости, с которой , якобы, ничего не поделать, забросить и поэзию, и себя послать еще дальше, чем это делает жизнь или всё те же люси…
Мне думается, что тема, заявленная в одном из сонетов другого поэта и развитая далее мной в Венке (http://www.stihi.ru/2011/08/09/695), как раз и показывает разные аспекты этой душевной ломки, которая очень даже возможна при таком заявлении:
Порадую я вас – поэзию заброшу,
Она, как в горле кость, что вам мешает спать.
И стану я простым, послушным и хорошим.
А что в душе моей, вам лучше и не знать.
Приму-ка я сто грамм прозрачного напитка,
Поправлю я прицел, чтоб бить вернее влёт.
Стихи – на рану соль, они - сплошная пытка,
Не душу ведь лечил – совсем наоборот.
Я выполнял заказ – мне голос слышен свыше.
Но не про вас сие – вам не понять меня.
Средь вас, глухонемых, я оказался лишним,
И потому легла на горло пятерня.
Поэзия и быт… Эпоха и поэт…
За праздничным столом поэту места нет.
Я бы назвала это стихосуицидом, читатель…
Я, прочитав ПОДОБНОЕ, просто полыхнула какой-то классовой ненавистью к этому меленькому (по сути) явленьицу, которое самым омерзительным и безнравственным образом вызывает у Поэта ТАКИЕ стихи.
Да, собственно, полыхнув, я написала Венок.
А еще раньше – всё про то же – «Литература – шмотка не для них», попробовав взглянуть на проблему от лица горемыки и высказаться от мужского имени:
1.
Сергеич, слышь? Стишок я накалякал,
Ну, прям ваще не мог не написать…
А у тебя, просёк, бобла навалом –
Старик, поможешь книжечку издать?
Вчерась купили Аньке зверя (шубу),
Дочурке шибко нужен «Мерседес»,
Мой зять (ети его!) – такой паскуда –
Опять в долги сурьёзныя залез.
И все – сосут, и жрать ведь чёй-то надо,
И покурить охота иногда…
Сергеич, слышь, а мне – стишок – отрада,
Там про меня, где «Горе от ума»…
То внуку – дай, то – дочке – на экзамен,
То, дед, дай в Клубе – ночку скоротать…
А я – Поэт… Высоким я отравлен,
Моим же тварям это не понять.
На Аньку променял вчерась я книжку –
С ножами к горлу – вся моя семья:
«Мужик, тебя давно в упор не вижу,
Твой стих – не стих, проблема не моя!
Живём - сегодня, жрать – и моль желает,
А потому без шубы – никуда!
Твой стих мене совсем не возбуждает,
Всё – мимо цели, стихолабуда!»
...
К тебе взываю, кореш бывших вёсен:
Брат, помоги! Дай плюнуть в Вечность Стих…
Семья меня имеет – без вопросов,
Литература – шмотка не для них! 12.06.2011
2.
Мне вчерась хотелось плюнуть в вечность,
Думал, Анька мой поддержит пыл…
А она опять мне про…конечность,
Мол, стихами страсти утолил…
Я ей говорю: «Послушай, Анна,
Книжку я хочу стихов издать!»
А она в ответ: «Ты, видно, пьяный,
Что удумал, ёлки, твою мать?!»
И… Пошла – на весь не стольный город –
Языком трепать, как помелом,
Что мужик у ей не шибко молод,
А стишата пишет всё о ТОМ,
Что она, его родная Анька,
Ему боле вроде не нужна…
Всё стишки кропает, на-ка, глянь-ка,
А какого проку с них – рожна?
Нет бы, внуков содержал, зараза,
Нет бы, детям – лишний в рот кусок…
Он и глазом не моргнул ни разу,
Зенки тупо пялит в потолок,
Ищет там чи образ, чи – прообраз,
Чи – не знаю, что он ищет там…
На кого семью-то свою бросил,
Детям нет еще и сорока?
Надо им одно, другое, третье,
Двадцать третье – тоже надо – им…
Ты ж совсем с ума стихами сбрендил,
Детям доллар твой необходим.
А стихи…Кому же оно надо –
Не сожрать их, не надеть зимой?
Отравилси энтой ты отравой,
По пятам не ходишь за жаной.
***
Так вот и живём мы – лёд и пламень,
Грядка с луком – и стихов настой…
Вы ко мне с душой? а я -стихами…
Остальное -будто не со мной. 13.06.2011
http://www.stihi.ru/2011/06/12/5580
На эту же тему высказывалась Светлана Бестужева - Лада (и я вслед за ней)
http://www.stihi.ru/2010/12/22/54
А не пошли бы вы на… три строки,
Коль и писать мне не даете вволю?
Уйдите от греха, из-под руки
Горячей…
Рифмы жгут ладонь до боли.
Да, разучилась на углЯх плясать
Босой, в руке нести горячий уголь…
О, сколько надо было испытать…
Нет, выстрадать, чтоб боль пошла на убыль.
Чтобы всему на свете вопреки
Остаться ледяной, пройдя сквозь пламя,
И всех и все послать на три строки…
Или на восемь.
Я же не считаю.
Декабрь 2010 года
***
На три строки – подальше будет букв
Тех, всем знакомых до примитивизма,
Которые таранят пошло слух
Времён эпохи рАзвиткоммунИзма…
Но…
Не уходят даже от греха
И от руки горячей…
(Мордой – в угли?)
Им не понять, где эти три стиха,
Куда идти, когда их души – стухли…
Чужую боль готовые испить –
(Счастливцы?) не познавшие Творенья…
Их - Словом - часто хочется…убить
(Нет, не ошиблась я, НЕ возЛЮБить!),
А на три…строчки гнать – за… (Вдохновеньем?),
Которое не сможет откровеньем,
Перемывающим наречья жить…
На три строки…
……………………..Дай, Господи, терпенья! 15.05.2011
Мне думается, что и Венок «Гамлет. Монолог Обреченности. Венок сонетов» о безысходности творческого человека в рамках очень узкой социальной среды – тема на самом деле и актуальная, и страшная, и требующая изучения и исследования, ибо человек пишущий (творческий) оказывается втянутым в некую игру-паутину, из которой вырваться (как ему кажется) нет никакой возможности.
И тогда получается следующее.
Мы знаем ПОЭТОВ, сумевших противостоять государственной Системе, подняться НАД ней – и…НЕ сломаться, НЕ подстраиваться, Не угождать… Заметьте, речь ведь идёт об очень серьёзном противоборстве, в схватке с которым ХУЖОЖНИК ПОБЕЖДАЕТ.
И, параллельно, мы видим, как частные, совершенно мелкие раздражители в лице «люсь-пусь» ТАК ломают хребет художнику (уже трудно писать с заглавной, ибо падает художник не перед Системой, а перед истерикой отдельно взятой в отдельной стране), что впору опять в петлю (сколько их уже было, петель…)
В очередной ввергает ад
Ночной разбор полётов.
Кто прав, а кто тут виноват –
Не разобрать – чего там…
А нужно ли разбираться?
А нужно ли ЭТО делать темой своего творчества?
И еще…
У времени в плену быть можно.
В плену люсь быть, конечно, можно тоже, но…
Больно уж плен унизителен.
А потому – нужно ли?...
Многим, видимо, известен случай, когда одна из наших успешных детективщиц рассказывала с ТВ экрана о том, как она однажды запульнула бронзовым мопсом в дверь, очередной раз открытую во время ее пребывания наедине с творчеством.
Она, правда, порадовалась, что ЗА дверью у ее домочадца оказалась хорошая реакция, иначе… Иначе…
Но ведь нашла эта маленькая женщина выход, черт возьми!
Потому и обидно читать «не про меня задачка», когда пишет вполне себе хороший поэт, да ещё – мужчина:
Ты – словно солнце из-за туч.
И луч тепла – подачка.
Свободой зря меня не мучь –
Не про меня задачка.
А про кого?
Так ведь говорят же – ПОРОДА у них такая.
Ей можно позволить бегать рядом и создавать настроение –
брешет, значит, дом жилой.
Но…
Но не больше, господа поэты, не больше,
иначе
брёх одной болонки
способен будет убить в вашем доме
все зачатки живого и творческого,
превратив его если не в двор скотный,
то в скотский –
совершенно точно.
Так про кого задачка?
Про люсь?
Это они – с вашего лёгкого соизволения – получают такую власть, такую…
А нафига?
Чтоб было, о чем писать потом?
Ответ не принимается.
***
В огонь я, крыльями шурша!..
Безжалостно светило.
Да, крылья обрела душа! –
И тут же опалила.
И этого делать не надо!
НЕ
НА –
ДО!
Тема «Я, словно бабочка, к огню…» уже прописана женщиной (кто забыл – через Яндекс-поиск) и решена женщиной – мопсом в дверь (слава детективщицам!)
Когда же болонки люси ломают хребты мужикам…
О…у меня перехватывает дыхание!
И смею я думать,
а затем и утверждать,
что невротическое существо,
тявкающее рядом,
почему(?)-то оказывается и дороже спокойствия,
и дороже самого Творчества.
А коли это так, тогда зачем же тратить рифмы и силы душевные на строки, которые вроде как нацелены на эмоцию жалости и сострадания со стороны читателя.
А нафига вот так-то, если не прошел ты по этапу, гонимый самой настоящей Системой, не сорвал там себе голос, не разучился чувствовать и творить -
…А были у меня не руки – крылья!..
Конец крылатых всех донельзя прост.
И путь один. То после – «Или-или?» –
В финальной сцене зададут вопрос.
О чем ты плачешь, Поэт?
Или и вправду разумеешь, что отдельно взятая невротическая болонка - способна?..
Способен ТЫ убить в себе Поэзию, ибо позволил болонке довести себя до отчаяния.
А потому – вернемся к началу разговора –
не ОЛЬГИ И НАТАШИ убивают,
а ты сам
и только сам,
если под Системой подразумеваешь
брёх единственной суки.
В конце концов, суку, лающую непрестанно, можно заменить более гордой, уравновешенной и достойной породой, помня при этом, что не все суки – суки.
Убивают поэзию – Ольги…
Нет, браток…Только ты сам, только ты…
***
Отдай же мне за все, чего не надо,
Отдай мне поцелуй за поцелуй луны.
Сергей Есенин
***
Ты ночь мне подари – волшебную, хмельную –
До самой до зари. Себя, как есть - такую,
Отдай мне поцелуй за поцелуй луны!..
Александр Архангельский
http://www.stihi.ru/2011/06/01/779
***
http://www.stihi.ru/2011/06/01/772(С)
Отдай мне поцелуй… За поцелуй луны
Не нужен холод лун туманности промозглой…
Вчера еще, мой Друг, Вам не были нужны
Ни кружева светил, ни в изумрудах – звёзды…
Сегодня ум устал выстраивать лады,
Сегодня – днём тайфун, в ночь – головокруженье…
Зачем Вам в облаках цветущие сады,
Когда пронзает боль души изнеможеньем.
Отдай мне поцелуй… Зачем он Вам теперь,
Когда кричит в ночи и стонет, словно зверь,
Безумная любовь, которую не ждали…
Отдать Вам поцелуй мерцающих светил,
Чтоб Вы могли изречь, когда не будет сил:
«Я плакал на заре, когда померкли дали»?..
***
Возможно, окажется Читатель – существом искренним. Начнет душевно тратиться и хлопать поэта по плечу, дескать, не реви, старик, все еще будет…
Андрей Галат
Я вношу себя в чёрный список
Всем друзьям своим и знакомым.
Был высок мой полёт, иль низок,
Жил на птичьих правах, законно ль?
Имярек Дубль Два.http://www.stihi.ru/2011/08/19/2049
Не хватай свой мешок заплечный,
Унося в никуда обиды.
Все Поэты диктуют в вечность,
На бумагу лишь так, для вида.
Им упрёки больнее стали,
Обвинения сильнее крика,
Время всех по местам расставит,
Продолжая тихонько тикать,
Не равняя перо и камень,
Не сбегая во тьму от света.
Оно тоже живет стихами,
От ответа и до ответа.
http://www.stihi.ru/2011/08/19/4950
© Copyright: Андрей Галат, 2011
Свидетельство о публикации №11108194950
И сострадать начнёт, не подозревая даже, что эти поэтические слёзы – всего лишь часть взрослой игры, о которой давно всем поведал господин Эрик Бёрн, изложив все возможные «фишки» кошек-мышек, в которые взрослые играют с не меньшим упоением и азартом, нежели дети
(http://lib.ru/PSIHO/BERN/peoples.txt. «Люди, которые играют в игры, Игры, в которые играют люди»)
Одного знакомого поэта спросили, почему он не пишет о любви, не пишет о том, что читаемо во все времена.
Он, называя имя своей люси, ответил просто: «А не велит... Вот и пишу про партию и ее рулевых, чтобы скандалов было меньше…»
И крепко выругивается.
Скандалов меньше не было.
Не было их меньше потому,
что видела его люся,
ПОЧЕМУ он не пишет –
скрывает то, заветное ему –
имя,
состояние,
полёт души.
Скандалы были,
поэт писал о любви к родине,
пил горькую и…
рано умер,
потому что просто не видел смысла жить дальше.
Вот такая грустная история случилась с хорошим поэтом и человеком.
Вдова потом была искренне безутешна в своём горе, как и полагается, впрочем, вдове поэта.
***
Идет жизнь…
Не идет – пролетает.
Оглянуться не успеешь, как…
Вроде, только про всё понимать начал, а уже…
И хочется оттянуть время хоть на самую малость, чтобы выпустить себя, наконец, из всех ЧЕРНЫХ СПИСКОВ, в которые по глупостям ли или великодушию внёс себя когда-то.
И хорошо, если успеешь.
И еще лучше, если что-то сделаешь напоследок такое…
Такое…
Даже сам не знаешь, что, но обязательно – не похожее ни на что раньше.
И пусть это будет восстанием пигмея,
пусть будет!
Но ты прочитаешь это – и засмеёшься:
***
Я вношу СЕБЯ в чёрный список (Господи, СЕБЯ-то - ЗАЧЕМ?)
Всем друзьям своим и знакомым.
Был высок мой полёт, иль низок,
Жил на птичьих правах, законно ль?
И мешал ли кому, играя
Словом, словно мячом футбольным?
Ничего я уже не знаю.
И ничуть мне уже не больно.
Вы ведь этого все желали,
Убивая во мне начало? (Зачем позволил, Поэт?)
Сколько раз вы уже устали?
Только мало вам, мало, мало!..(Им - достаточно. Мало тебе, раз не удалил их)
Благодарен вам за науку.
Бог - со мною, а чёрт ваш – с вами.
Бодрым маршем – и флаг вам в руку –
По стихам моим – сапогами! ( Так ведь ТЫ позволил, Поэт, только ты!)
Никому я мешать не стану
И не буду я в горле костью. (Еще найдут причину. Другую)
На обеде я вашем званом,
Как всегда, был незваным гостем.
В оппозиции ко всему я, (Равнодушное созерцание)
Где моралью не пахнет даже, ( Так бежать от этого надо было, бежать!)
Бога где поминают всуе
И любовь где синоним краже.
За наивность не обессудьте.
Вам ведь ваше всего дороже.
Даже имя моё забудьте,
Кличку эту собачью – тоже.
Отзвенел я струной гитарной.
Стихотворною формой твёрдой.
В эпилоге теперь бездарном
Мне финальным звучать аккордом.
Не достиг я ни в чём успеха,
Нараспашку живя, беспечно.
Нет меня – я ушёл, уехал,
Испарился, слинял – навечно. ( Манифест глупости, а не счихотворение)
Ты засмеёшься над своим угодничеством дурости и серости…
Ты засмеёшься, потому что только теперь отчетливо поймешь,
что очень,
просто очень скоро
самым естественным образом
слиняешь.
И слиняешь навечно.
И это будет правдой настоящей.
И не будет иметь обратного хода…
И вообще – ничего не будет иметь значения больше –
ни болонки с их противным тявканьем,
ни твоя жалость к себе
и к болонке одновременно.
Но…
после тебя, возможно,
останется что-то,
что, НЕСОМНЕННО,
важнее всех, вместе взятых болонок
и их безудержного лая…
После тебя останутся даже не дети (они, как правило, остаются у многих)
После тебя останутся
ТВОИ СТИХИ –
это то,
чем ты принципиально отличался
от люсь и их окружения…
…
И вот только сейчас…
Да, вот только сейчас, когда уже совсем, ну, совсем не остаётся времени перед линькой навсегда, поймёшь, какой пустой суете ты так талантливо подыгрывал, на что тратил дарование своё, изливая желчь в слове (лучше бы – в действии!)…
И так станет от этого…
Так станет…
Черт,
пусто станет как,
пусто…
И больно…
И горько…
И…
И слёзы потекут –
тихо так потекут слёзы –
от осознания собственной беспомощности –
вот теперь ( не тогда!) –
настоящей беспомощности.
А тогда…
А что тогда?
Что такое вообще это самое "тогда"?
Люси?
Пуси?
Невротические болонки?
Суки, которых кто-то ДОЛЖЕН любить?
«Господи, а почему – я-то был должен?» – впервые захочешь крикнуть ты…
***
…и возопиют камни…
01 – 02.09.2011
-----------
Рецензия на «И возопиют камни, или Вечности заложник» (Миоль)
Это не эссе - а обнаженный нерв под высочайшим напряжением.
Так и читается.
Вывод несколько парадоксальный: женскую поэзию убить намного сложнее.
Один из мужей Ахматовой советовал ей стать циркачкой: "ты такая гибкая, Анечка, ну их, твои стихи..."
Другой - доктор наук и искусствовед -растапливал самовар... ее рукописями.
Третьего раздражал сам процесс творчества супруги.
Тем не менее, Ахматова осталась Ахматовой и место прописки ее поэзии - вечность.
Задушить мужскую поэзию физически сложнее, но морально гораздо проще. Было бы желание у той, кому эта поэзия мешает.
С теплом,
Светлана Бестужева-Лада 02.09.2011 13:32
***
Рецензия на «И возопиют камни, или Вечности заложник» (Миоль)
Не вдаваясь в рассуждения, говорю- Вы сказали НУЖНОЕ.
Вячеслав Смирнов 17 04.09.2011 11:35
© Copyright:
Миоль, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
