Я не знаю о чем писать, ведь это первая моя запись в Литературном дневнике за эти два года.
Хотелось бы спросить у себя самого, почему нет рецензий на мои стихи?
Читают и забивают, кажется.
Депрессивное расстройство и я словно нахожусь в конъюнктивом диссонансе между реальным миром и своим воображением. Своими желаниями, своими надеждами.
И сколько раз поражался. Стоит мне подумать, на миг, на секунду о хорошем своем будущем - всё пойдет к праху.
Стоит дуться на судьбу - Не будет ничего плохого, как и хорошего тоже.
Я недостаток этой вселенной, меня недостает каждому человеку, но при этом я никому не нужен.
Я не умею утешать, поздравлять и извиняться.
Я ничтожен в социуме и ничем никому не смогу помочь, при его психическом расстройстве.
И кому я такой нужен?
Тем более без рецензий на свои стихи, без критики. Живущий сломленными надеждами в этом странном и неуровнавешенном мире.
Стремящийся любить, по совести. Живущий по правилам чести и любящий жить.
Любящий пить виски из-за его горечи и приятного чувства после.
Любящий смотреть старые фотографии и прогуливать важные мероприятия, нагоняя на себя проблемы.
Смотрящий вдаль сокол без бурного прошлого, с надеждами, смотрящий с опаской в будущее, боясь сглазить свою судьбу.
Любящий и пишущий стихи девушкам, которые, единожды побывав в моих объятиях запомнились в моем сердце навсегда.
Неудачник, со стремлением жить дальше.
Я писатель. Я пишу свою жизнь. Это всё я.
