***
Быть - и не стать...
Вдруг понял: нет меня
как человека. Нет!
Есть функция,
есть роль,
менталитет,
есть – "Я", способное понять
себя как центр,
как единицу,
с которой можно счёт любой начать,
есть нечто, что всегда стремится
быть человеком – и не стать,
свестись к нему –
и не сводиться...
© Николай Рустанович
Истинное лицо человека
Когда я вернулся с войны, состоявшейся между стрекозами и болотными лягушками, мне было восемнадцать лет. Я помнил школьную парту, исписанную чернилами, и улыбался безглазым камням и водомеркам, пересекавшим лужу в солнечный день.
Мечтая увидеть лицо человека – да, да: его истинное лицо! – я взял и сорвал с него однажды маску. Но под маской оказалась другая маска, и под ней – тоже маска. Сорвав, наконец, седьмую и последнюю маску с человека, я замер от удивления. Мир, полный таинственных превращений, мерцал своими звёздами надо мной!
И тут я услышал чей-то голос:
– Добился ли ты, чего хотел? Сумел ли увидеть лицо человека?
Я обернулся. Со щучьим взглядом существо выглядывало из-за камней. Оно смотрело на меня тоскливо и безнадёжно. А небо пылило Млечным Путём, пульсировало Полярной звездой и ловило ночных насекомых сачком Большой Медведицы….
Добился ли я, чего хотел? Ко мне обращался сам Дьявол, как мне объяснили потом. Сеятель сомнений, король заблудившихся душ и наставник самоубийц. Но тогда… я ничего не знал об этом! Я был ослеплён своей молодостью и просветлён ею…
Помню, я улыбнулся незнакомцу. И захрустев картонными масками, валявшимися повсюду, сообщил:
– Зато я узнал, что человек – это сама Вселенная!
© Игорь Муханов
Рекламная пауза
Умер человек, не плохой и не хороший. На закате или в середине дня – не важно, в какое время. И предстали перед человеком две тропинки, ведущие в разные стороны…
Пошёл человек по одной тропинке и увидел врата, на которых было написано слово «Рай». Заглянул в них и видит: сидят на траве старики и читают голосом, полным старческого равнодушия, мантры. Это занятие показалось скучным человеку, и он решил узнать, куда ведёт вторая тропинка?
А та привела его к вратам с надписью «Ад». Человек испугался этого слова и хотел уже уйти. Но тут он услышал музыку. Терзаемый любопытством, человек приоткрыл врата и увидел длинный стол, уставленный яствами. За ним сидели люди, и атмосфера большого праздника «била через край». Все ели, пили, танцевали, и оркестр, состоявший из десятка музыкантов, исполнял весёлые мелодии. Даже не заметив как, человек проник в помещение и оказался за праздничным столом.
И тут разом всё исчезло, и на месте праздника показались котлы с кипящей водой, в которых варились грешники. Тут и там сновали волосатые черти, подбрасывая поленья в огонь. Человеку стало не по себе, и он решил бежать. Но ворота, в которые он вошел, оказались надёжно закрытыми…
Мимо пробегал чёрт, состоявший администратором, и человек спросил у него:
– А куда делся праздник?
Чёрт сильно удивился. А когда понял, о чём его спрашивают, повеселел…
– А был ли он, праздник? – спросил чёрт. – Была лишь рекламная пауза, и только!
ДОЖДЬ ИЗ ЦВЕТОВ (бурятские буддийские притчи)
© Игорь Муханов
Поэма о Времени
Я живу то с минутной стрелкой, то с секундной. Значит, я изменяю часам. А когда я живу с часами, изменяю суткам. И это уже серьёзное нарушение хронологического этикета, не так ли?
Время превращается в звёздный песок и падает метеоритным дождём на землю. В лужах отражаются старики, видят себя безусыми юнцами и улыбаются. И уходят за горизонт, натягивая нить, соединяющую прошлое и будущее.
Вчера мы целовались с тобою. И я ревную тебя к ушедшему дню, если мы не поцелуемся в дне сегодняшнем. Так давай же целоваться всегда, не замечая время. Его неумолимого воздействия на окружающее.
Ты красишь по утрам свои губы, как метишь деревья в лесу. 30 000 меток, и жизнь прошла… О, эта красная буква «О», когда ты услышала об этом!
Но если бы секунды не переходили в минуты, а те – в часы, каждое наше действие длилось до бесконечности. Ты вышла бы из дома и шла, шла, шла, а я бы смотрел и смотрел на тебя из окошка.
Время необходимо в этой жизни, поскольку оно сортирует наши дела. Ставит на них метку – число, месяц и год, и размещает в поисковой системе «Яндекс». А вдруг наши дела кому-нибудь пригодятся?
Я сплю на циферблате Вселенной, где цифры – знаки Зодиака. И мне снятся события, которые происходят совсем в другой галактике, в её спиралевидных коридорах.
Я, как многостаночник, обслуживаю сразу три станка: прошлое, настоящее и будущее.
Я просыпаюсь в других мирах, когда засыпаю. Миры благосклонны ко мне, поскольку знают: однажды, проснувшись навсегда, я получу их гражданство.
С понятием времени возникает немало проблем, но без них жизнь не интересна. Утреннее солнце вкладывает в нас свои фотоны, как патроны. Иди и стреляйся с людьми, журнальными статьями, деревьями… И тут ничего изменить нельзя, ведь жизнь и борьба – синонимы!
Иногда, решив поиграть со временем, ты держишь его за щекою, как леденец. Гладишь его язычком, переворачиваешь, и время начинает таять, становиться тобой.
С утра идёт снег, густой и неторопливый. Снежинки кружатся, блестят своим зубчатым серебром. Возможно, на небе ремонтируют часы, заменяют старые шестерёнки на новые.
Продукты новейших технологий – компьютеры и смартфоны – становятся прошлым, а мечты поэтов – будущим. Потому что время в этом случае движется в двух противоположных направлениях, как машины на автотрассе.
Будущее зависит от людей. И какими чистыми должны быть наши мечты, чтобы в будущем не существовало криминальных структур, лживых президентов и борьбы за золото, вызванной желанием остановить время? Да, стрелки часов можно сделать золотыми, но время с их помощью не остановишь.
Можно заполнять время не количеством, а качеством. Мечта – это дырка в пространственно-временном веществе. Когда люди уйдут в интернет, в его электронные структуры, Земля вздохнёт своими нефтяными болотами. И пригласит из параллельных миров тех, кого мы зовём Небожителями. Они восстановят планетное ДНК, порядком испорченное генетиками, заменят самолётостроение телепортацией, а электронную связь – телепатической. И приложат все усилия к тому, чтобы время превращалось в культурные ценности, а не в золото.
А мы, вдохновлённые зимним утром, пишем с тобой стихи, помогая Природе создавать новую религию. Религию снега, пахнущего новогодними яблоками, и алтайских гор, предназначенных служить алтарём для будущего человечества.
© Игорь Муханов
Поселения в Оnline
Поместив своё сознание в Online, довольно скоро отвыкаешь от земных условий. Спутники и ракеты летают на тёмной стороне луны, луговую траву видишь только во сне и довольно редко!
Светодиодные звёзды, электронная пища, цифровые коды программных структур, работающих на частоте колебаний нейронов, заполняют твою жизнь. И если твоё сознание – действительность, тогда реально всё.
Всё остаётся, как на земле, но оцифровано и прозрачно. Какая-то новая реальность щёлкает пластинами реле. Можно ткнуть указательным пальцем в президента Межзвёздной Федерации, и палец пройдёт сквозь него.
Немного грусти от надежд, не успевших сбыться в земном существовании, но радости ожидаемого не исчерпать ничем. Даже ковшом Большой Медведицы размером в сотни парсек. И вот, наконец, блуждание по Вселенной завершается – ты видишь огни впереди. Это поселение Online, к которому ты устремлялся, искать которое призывали тебя все электронные устройства Земли!
На Земле – специализированные магазины, в цифровом мире – специализированные города. Столица кройки и шитья, город Поэзии, Соединённые Штаты Любви. Города- боксы, в которых ходят по молниям, как по дорожкам. Жители этих городов – нити, излучающие свет. Похоже, что они вобрали в себя энергию грозы и стали электромагнитными!
А вот и город Игротаун, в котором ты снишься самому себе. Отражаешься в витринах магазинов и в окнах жилых домов. Снишься, конечно, директором Фондового Рынка или Министром, а не офисной мышкой, как это было на Земле. Иначе и нельзя, поскольку это будет стоить чересчур дорого. Ведь ты теперь – Цифровой Коротковолновый Преобразователь (ЦКП), способный создавать планеты и населять их разумными существами!
Поселения в Online тебе нравятся. По стенам веранд ползут, как плющи, зелёные надежды. На кухне варится бульон из утренних чувств, а на площадках для танцев можно услышать разговоры о новых галактиках, ежеминутно возникающих во Вселенной.
Возможности проживания в таких городах ничем не ограничены. Можно выпить вино из одуванчиков, собранных в книгах. Самая урожайная из них – фантаста Рэя Брэдбери. IQ этого человека был обыкновенным, зато его гипофиз работал, как заводной. И будучи подключённым к порталу будущего, выдавал картины катастроф. Впрочем, не будем развивать эту мысль дальше, поскольку в книгах Рэя Брэдбери имеются все пояснения.
И что, пожалуй, самое интересное – в одном из поселений Online можно встретить и самого писателя-фантаста. Вот уже несколько лет Брэдбери работает заправщиком картриджей для принтера 5D и делает всё возможное для блага виртуальной цивилизации. Правда, в силу своей гениальности, путает иногда север с сервером и адаптер с адептом. А недавно Брэдбери материализовал очки, у которых оправа была из стекла, а стёкла – из легированной стали. Но стоит ли обращать внимание на такие пустяки? Брэдбери – это река, несущая воды цифровой цивилизации к своему заслуженному морю.
К писателю-фантасту легче прийти, чем уйти от него, полным равнодушия. И не только потому, что он доверчив, как ребёнок. В поселении Online Брэдбери выбрал для своего тела не совсем обычную форму. Теперь он – набор колец, летающих в воздухе. Кольца втягивают тебя и дарят ласки. Рэй Брэдбери при этом смеётся из всех углов. И вспоминает свою командировку на Землю, как большую космическую авантюру. К счастью, закончившуюся благополучно!
© Игорь Муханов
Нарисованное время
На конфете – циферблат…
Посмотрю, какое время!
Слишком поздно… Дети спят,
спят игрушки и деревья,
позабыв, который век
отпечатался на блюде…
На конфете – человек,
сквозь века идущий к людям.
© Игорь Муханов
Другие статьи в литературном дневнике:
