***
Пожалуй, есть вещи - о них неприятно задумываться,
Пока мы живые, пока обстоятельствами не сжаты,
Но однажды в прихожей звенит, оторвавшись, пуговица -
Ты пришивала её когда-то;
Была же эпоха: стреляли рябиной, таскали яблоки,
Не ощущая масштабов мира, времени не ощущая,
И становится ясно, какой я тебе был маленький,
Какая ты мне - большая,
Как время идёт. В духовом шкафу поселилась ржавчина,
Снаружи хлопочут руки, морщинистые от мыла,
Мелькая всё реже и реже, переставая, будто нечаянно,
Теряясь под слоем пыли.
Есть ли миры, где Маяковский жив, где не в петле Цветаева,
Где не берут Гумилёва на мушки чекистских ружей,
Где неизменно звучит над посудой твоей эмалевой
Голос, зовущий на ужин?
Их нет. И кто-то другой выходит на улицу вечером,
Кто-то другой закуривает, обведённый оконной рамой.
Становится слишком мало разумного, доброго, вечного,
Тебя не становится, мама.
© Кирилл Табишев, "пуговица"
http://www.stihi.ru/2014/12/22/8291
Другие статьи в литературном дневнике:
- 30.11.2021. ***
- 29.11.2021. ***
- 28.11.2021. ***
- 27.11.2021. ***
- 26.11.2021. ***
- 25.11.2021. ***
- 24.11.2021. ***
- 23.11.2021. ***
- 22.11.2021. ***
- 21.11.2021. ***
- 20.11.2021. ***
- 19.11.2021. ***
- 18.11.2021. ***
- 17.11.2021. ***
- 16.11.2021. ***
- 15.11.2021. ***
- 14.11.2021. ***
- 13.11.2021. ***
- 12.11.2021. ***
- 11.11.2021. ***
- 10.11.2021. ***
- 09.11.2021. ***
- 08.11.2021. ***
- 07.11.2021. ***
- 06.11.2021. ***
- 05.11.2021. ***
- 04.11.2021. ***
- 03.11.2021. ***
- 02.11.2021. ***
- 01.11.2021. ***
