Ёлки зелёные, ёлки-метёлки и ёлки-палки.. Что-то случилось со мной – никого не жалко там, где слова обесценились до шелухи. Кто-то стахановским темпом строчит стихи – пишет о том, что отныне стихи сочинять бесконечно стыдно. Выглядит это и достоверно, и благовидно – множество отзывов (тоже про то, что не пишутся отзывы), аплодисменты, и автор стоит от смущения розовый. Из-за не верящих в искренность автора (ч)удаков нужно строчить ещё больше таких стихов. Пишут «стихи» русофобы – и только на русском; пишут ханжи, никому не дающие спуску, строго блюдящие (...или бл*дущие?) лексикон
(правда, не свой – ибо слово их есть Закон). Пишут душевно, вздыхая во тьме ночей, интеллигентные тёти с повадками палачей – про любовь, несомненно, с любовью намыливая верёвки. Очень красиво разводят стихами сороки-воровки – пишут своё, растащив у других настоящие ценности. Добрые гении, светлые головы нашей тугой современности.. Ну и.. а чё? кто сказал, что хорошему вору чужда гениальность? Сетует кто-то на стыд за гражданство и национальность, из бюджета страны получая при этом зарплату – всё же стыдом сыт не будешь, а кушать чего-то надо. Но они в дневнике (обязательно в День Победы) процитируют стих про безумного мёртвого деда.
Милые змеи, по интересам свернувшиеся в клубки, мило друг друга жрущие пауки – как удержать вас на расстоянии вытянутой руки?
