Константин МатросовЛунным когтем с небесного купола, Как вчера, – то есть наверняка, К ночи будут уже отколупаны Накипевшие днём облака.
Целый день, я, таскавшийся по лесу, Утром бодрый ещё, а потом Целиком измотавшись и полностью, Прихожу в деревенский свой дом.
Загарцует колонка анапестом, Из руки тут же вырвется мышь. Я возьму телефон – просто-напросто Это ты на него позвонишь.
Ты твердишь – одиночество в горле-де У тебя застревает, что кость, И хозяином буду я в городе, Где я точно уверен, что гость.
Там, внутри, что-то, видимо, сорвано И твердит постоянно оно, Что теперь уже всё равно, всё равно, Всё равно, всё равно, всё равно,
То, что жизнь вся зависит от случая И, по сути, никто человек. Говори, говори, я послушаю, Смежив створки натруженных век.
Ни влюбляться в кого-нибудь по уши, Ни трудиться не хочется, ни Побеждать, а то снова напорешься На холодные эти огни.
Мне судьбою, казалось, начертано Половинку себе подсмотреть, Но встречались мне, максимум, четверти, У последней я сам был лишь треть.
Вместо жабр открываются жалюзи. Мелких рыб в брюхо город берёт Из села, как акула, безжалостно, А со мною всё наоборот.
На диван брякнусь, сунувши за щеку Леденец, как совали обол. Посмотрю, что гоняют по ящику: Шоу, новости или футбол.
© Copyright: Юлия Саяпина, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
