Март усталый смыкает веки -
что там, бабочка или дрон?
Что за новости, фейк на фейке,
непонятки со всех сторон.
Если вдуматься, то у марта
мало времени, тут хоть режь,
но пространство бомбёжкой смято,
и на улицах - чистый трэш.
Марту холодно под обстрелом,
вот бы выспаться и поесть,
самомнением застарелым
жизнь калечит благую весть -
если выстоим, то не ляжем
в яму общую навсегда.
Исчезают под камуфляжем
продовольствие и вода.
Март скучает по людям сонным,
ветром шастает по домам -
там детишки, назло сезонам,
тихо спят возле мёртвых мам.
Темь, подвальная нервотрёпка,
старый дед, малолетний шкет,
за сиреной приходит робко
сверху шелест чужих ракет.
У рожениц отходят воды,
в темноте мельтешат врачи,
вот и время хлебнуть свободы,
сладкой, приторной - хоть кричи.
Март не ждёт никаких различий,
всех сжимая в сухой горсти.
Здесь никто никому не лишний,
никого уже не спасти.
Месяц думает однобоко -
календарная сумма дат -
вместо библии. Вместо бога -
уходящий во тьму солдат.
Насмотревшийся, повидавший,
наигравшийся в дурака,
сохранивший себя и даже
балаклаву и свой АК.
Угольки вместо глаз в орбитах,
и ничто ему не закон.
Март устал забывать убитых,
словно лики стирать с икон.
А в разрушенный город вылит
разложения душный бром.
Дом. И двор проходной навылет,
как входное, что под ребром.
(Винил, 8.05.2022)
