Ефим Бершин
* * *
Сжимается пространство языка.
Немеет ночь. И лишь твоё дыханье
бездомной кошкой бродит у виска
и греет душу, как вино в духане.
Немая улица. Шагреневый язык.
Немые сны на выцветшем диване.
Как будто разлагаются азы
не слов, а самого существованья.
Так вот она, земная благодать.
Вот это слово, что во чреве бьётся
и задыхается. И можно не гадать –
оно уже никак не отзовётся.
А за окном спокойно, чуть дыша,
самоубийцей снег уходит в лужу.
Зародышем во тьме карандаша
томится стих, не выходя наружу,
безмолвный, словно снимок в паспарту,
или как ратник у истока битвы.
Сидит и ждёт, пока я обрету
пространство для любви и для молитвы.
Ефим Бершин
Другие статьи в литературном дневнике:
