Майя Шварцман
В тупике. Майя Шварцман
Кажется – кончено, отжито, выжжено.
Руку протянешь – плоть тупика,
мрак его душный, ночные бока.
Вдруг под ладонью податливо – щель,
словно открылась тайная хижина.
Только понять бы: или – «досель
духу дозволено», или же, вижу я
(хочется видеть), – «пробуй отсель»?
Серым комочком тише неясыти
втиснуться боком, скрыться в углу,
к сору поближе, скребку, помелу,
в морок невидимых мягких ковров.
Воздух как воск на заброшенной пасеке.
Хочется жара поленьев и мхов, –
только огню и под силу украсить их,
жадно спалив биографию дров.
Так, разомлев и покрывшись испариной,
шаришь в потёмках в поисках книг
(с гордостью: вот ведь, уже пообвык).
Сколько закладок в той, что пухлей!
Но заползает за ворот просаленный
ужаса бархатный муравей:
видишь – она оказалась поваренной.
Имя твоё подчёркнуто в ней.
Вот отчего этот масляный лакомый
воздух, с прищуром в узких очах,
и в тупике стерегущий очаг...
Вылети, сбрось тупика колдовство,
жгущее травами, дикими злаками
силы найди на последний рывок,
вырвись оттуда – разбитый, заплаканный,
снова покинув себя самого.
Другие статьи в литературном дневнике:
