...А ты - мол, осень шагает в платье
побитом молью и нафталином.
А осень время пиров и свадеб,
а осень время прекрасным винам.
А ты - мол, солнца скудеет милость,
смотри, как горько деревья плачут.
А я, ты знаешь, всегда ленилась
считать, когда мне бросали сдачу.
Что сталось? Вина не так игристы,
или деревья не вспомнят весен,
забудет небо сменить батисты -
а хочешь, завтра у неба спросим?
В твоей постели подушки смяты
не от желаний, а от неволи?
а лето больше не пахнет мятой,
и пища пресна, и хлеб без соли?
А ты мне шепчешь, что я чудная,
что ты боишься моих пророчеств...
А хочешь, завтра проснёмся в мае,
в том самом мае, скажи мне - хочешь?
(Т. Мировая)
