Мой свет, когда осенние деньки
особенно прекрасны утром ранним,
тот дом, где настроенью вопреки,
цветут на подоконниках герани,
в тот день, где хорохорится ноябрь,
хотя уже прошёл за половину,
в тот час, когда заплакать бы, но я
смеюсь и объявляю праздник винный,
в тот миг, когда короткое письмо
бумагой шелковистой тронет пальцы,
а смысл его туманный, словно смог,
расколет мой окаменевший панцирь,
вдруг вспыхнет пламя яркое в золе
давным-давно остывшего камина,
рубиновые искры божоле
зажгутся в гранях старого графина –
мне станет ясно – в этот час уже
всё точно так, как до́лжно и, как надо –
предзимнее спокойствие в душе,
а за окном осенняя прохлада.
