Дмитрий Близнюк
***
жизнь точно каша из топора.
точно снеговик в феврале
чуть тревожно, заворожено
гляжу на летящих грачей.
в крови все меньше алкоголя
всё больше мраморной крошки,
в длинных мыслях блестят
залысины классицизма.
рукописи не горят, но автор
стареет,
сморщивается, как яблоко в духовке,
еще несколько десятилетий
и стихи - большие желтые курицы -
станут обходить меня стороной,
потешные тираннозавры,
пренебрежительно
трясти малиновыми гребешками.
"мы не знакомы"...
будто не я создал тебя...
вылупил из небытия...
а ведь это правда.
я только провод оголенный, но не ток,
не голубой сгусток спрессованной боли.
рука, придающая кувшину форму,
часть кувшина, холодный глоток.
-
отставь пафос, скромность, эгоизм.
и тысячу голодных
химер на жердочках.
честолюбивые замыслы кусают
орущего младенца в люльке - как тараканы
за щеки и за пальчики.
и что такое творчество?
выстрел наугад
в первобытную тьму звериную
из мушкета, заряженного тишиной,
пылью, прахом, детством,
сердцем. первой любовью.
паутиной, смоченной слюной.
и что за зверя ты подстрелил?
трехтомник - разрубленный питон
на несколько частей.
но растет душа.
растет термитник вглубь.
хочешь плавить сталь?
Господи,
используй меня, как доменную печь.
да хоть целую вечность!
человек может быть бесконечным. чек
жизни
с не проставленной суммой дней.
с акварельной подписью творца.
борись. люби. стихи.
расти до конца.
//
Ссыль к оригиналу http://www.stihi.ru/2017/08/16/4406
///
Другие статьи в литературном дневнике:
