Татьяна Вольтская
Прости меня, прости меня, прости меня.
Вон облаков рубашечки крестильные
Поблёскивая складками плывут себе,
Внизу подростки пыль взметают бутсами.
Прости меня, прости меня, прости меня
За то, что в небе слишком много синего,
За то, что в сердце слишком много красного,
Кипящего, надсадного, напрасного,
За то, что в поле слишком много жёлтого,
За то, что капли катятся из жёлоба,
За то, что смерть - не вымерить, не выверить,
А жизнь надета шиворот-навыворот.
* * * * *
Замело нас по самые окна.
Вырос в печке кудрявый огонь.
Тихо в доме. Дотронешься - вздрогну.
Вьюга плачет - не знаешь о ком?
Чай согрелся. Я тоже не знаю.
Только мелкого снега возня.
Ночь пылает, как рана сквозная -
Сквозь окно, сквозь тебя и меня,
Сквозь заводы, посёлки и тюрьмы
И рассеянные города.
Только сердце - машиною в трюме
Бесполезно стучит в никуда.
Спи, по-детски свернувшись в калачик,
У беременной вьюги внутри,
И не слушай - пускай она плачет,
И в глаза её не смотри.
Другие статьи в литературном дневнике:
