Николай Кононов
Бескрылые пряди падают на пол. Тревожиться
Больше не о чем, и послушанье выражаешь наклоном
Тяжёлой головы. Словно бабочки, мечутся ножницы
В душном воздухе, отравленном цветочным одеколоном.
Плодородный пласт, жирный и унавоженный,
Куда попал как рассада. А там и без тебя тесно!
Какой день сегодня - нахохлившийся, настороженный -
В третьеразрядной парикмахерской расшатывает жёсткое кресло.
Тесными кругами вокруг, словно планета полусонная,
Волшебная спутница в белом хлОпке - тучная Далила
Движется, стрижёт машинкой беззащитного Самсона -
И голову крепкой рукой ещё сильней наклонила.
С завидной аккуратностью доводит до конца начатое
Незначительное дело, прореживает буйные всходы.
Неужели это я завёрнут в грязноватое камчатное
Полотно? И радио вещает прогноз погоды...
Или жизнь прохудилась?
Или день такой невразумительный?
И наедине с виной неизгладимой и тяжкой
Наконец остался. Или вырос из всего непозволительно?
Мелкие брюки, несудоходные рубашки.
* * * * *
На стрелке Васильевского острова
Последних роз в начале октября почти пугает вид:
Бутоны сжатые в листве зелёно-ржавой
Полузадушены. В прорехах туч сквозит
Тугая высота. И чудится, что кит
Безудержной Невы уж перерос гранит
И к розам тянется губой своей шершавой.
На стрелке острова расцвет тщедушных роз:
Багрово-чёрные цветы не оживляют вида
Знакомого, как помнится, до слёз,
И богоборческой иглы холодный рост
Уходит в высоту, пронзая узел кос,
Точнее, сгусток туч. И на сердце обида.
За эти статуи, что мёрзнут, прислонясь
К гранитным цоколям колонн кирпично-красных.
Что аллегория! Не более, чем связь
Всего, что к нам приходит не спросясь
И слух томит, невероятно длясь,
Подобно музыке любимой и опасной.
Сидит набычившись, ссутулясь, положа
Ладонь разбитую на мнимую опору,
Собой обозначая, что межа
Истории проложена и сжа-
Литься нет сил. Но вот уже баржа
Широколобых звёзд ползёт по коридору
Тягучей высоты. С огромною ступнёй,
Из-под хламиды вылезшей, в подтёках
Смертельной ржавчины, с раскрытой головой,
Лицом расколотым, Урания, с тобой
И эта твердь, и роз последний рой
Ещё не раз всплывут в разлившихся потоках.
Другие статьи в литературном дневнике:
