Эти праздничные, сбившиеся, скученные...
Эти праздничные, сбившиеся, скученные
Толпы гуляющих, очереди к голубым пивным палаткам.
Все как один со скользкими рукавами засученными,
как плотва на отмели, дрожат косячком шатким.
О, насупленные любители спиртного, друзья гармонии,
Книгочеи, доминошники, тихие бедолаги!
Какими нарядными казались плащи из болоньи -
Ходили шелестящей потной ватагой.
В шкафу до сих пор доцветает рассада из райского
Дифтеритного сада - свисают болезненные лианы
Полусонных галстуков. Ах, все ужимочки знал с кого
Передирал доподлинно, и не стыдно ничуть, как ни странно.
Ну, ацетатные дурни в полоску, горошинку, крапинку,
Здравствуйте. Как нелепо встретились близко!
Так ли радует успехами своего папеньку
Молодой Моцарт в первом томе семейной переписки?
Чем же хвастаться? Как из детских рубашек выросли
Как-то за ночь. Ни одного знакомого в Вене.
Так шлялись, посвистывали, рифмовали, мыслили
Коротенькими фразами, ветвями душной сирени.
И за каждым новым сердечным ударом угнаться ли
Тяжелее и глуше, теснее и ближе?
Дом культуры с опасными пыльными танцами,
Толчея, гогот. А казалось - любую ссадину залижешь...
Николай Кононов
Другие статьи в литературном дневнике:
