***

В ПАВОДОК

Свежим утром, покуда светает
в деревянном и низком краю,
медный колокол медленно мает
безъязыкую службу свою.

Облупилась яичная кладка,
сгнил настил до последней доски,
Посреди мирового порядка
нет тоскливее здешней тоски.

Здесь, у темной стены, у погоста
оглянусь на грачиный разбой,
на деревья, поднявшие гнёзда
в голых сучьях над мутной водой;

на разлив, где, по-волчьему мучась,
сходит рыба с озимых полей,
и на эту ничтожную участь,
наречённую жизнью моей;

оглянусь на пустырь мирозданья,
подымусь над своей же тщетой,
и - внезапно - займётся дыханье,
и - язык обожжёт немотой.

Олег Чухонцев

Капуста в Павловом Посаде.
Капуста! - и бело в глазах:
на взбеленившемся базаре,
и на весах, и на возах.

Чуть свет затопит мама печку,
и рукава я засучу,
да наточу на камне сечку,
да сечкой в ящик застучу.

Как никогда легко и ясно,
как будто в первый раз люблю:
чисто-чисто,
часто-часто,
мелко-мелко
изрублю.

О, та капуста из раймага
того гляди сведёт с ума:
бела как белая бумага,
бела как ранняя зима.

Уходит боль... Не оттого ли
стоишь как вкопанный в дверях:
горят, горят огнём мозоли,
стучат, стучат во всех дворах.

Под утро иней ляжет густо
на крыши, взбудоражит сны.
Скрипит, скрипит, как снег, капуста,
и снег скрипит, как кочаны...

Олег Чухонцев

ИЛЬЯ

То ли вёдро, то ли льёт как из ведра.
Петухи прокукарекали. Пора!
Время делу, хватит дрыхнуть на боку!
Взял бы палицу - да сдвинуть не могу.

Двадцать лет уже я сиднем сижу.
Двадцать лет уже я лежнем лежу.
А ещё десять лет мне сидеть,
десять лет мне на дорогу глядеть.

Дело будет, ещё рано помирать.
Три дороги мне ещё выбирать.
А покамест ни седла, ни коня -
только песни про запас у меня.

Сколько песен у родной стороны -
то ли свадьба, то ли похороны:
гляну вправо - величая поют,
гляну влево - отпевая поют.

Чёрный бор. Волчья степь. Воля вольная.
Ой ты, родина моя! Ой ты, боль моя!
Вот гляжу я с покаянною улыбкою:
не покажутся ль калики за калиткою?

Олег Чухонцев

Уходим - разно или розно.
Уйдём - и не на что пенять.
В конце концов, не так уж поздно
простить, хотя и не понять.

И не понять... И только грустно
свербит октябрь, и потому -
яснее даль, темнее русло,
а выйду - в листьях потону.

О шелест осени прощальный,
не я в лесу, а лес во мне -
и плеск речной, и плёс песчаный,
и камни на песчаном дне.

Набит язык, и глаз намётан.
Любовь моя, тебе ль судить?
Не то чтоб словом, а намёком
боюсь тебя разбередить...

Олег Чухонцев

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.01.2022. ***
• 28.01.2022. ***
• 24.01.2022. ***
• 21.01.2022. ***
• 20.01.2022. ***
• 19.01.2022. ***
• 18.01.2022. ***
• 17.01.2022. ***
• 16.01.2022. ***
• 15.01.2022. ***
• 14.01.2022. ***
• 12.01.2022. ***
• 11.01.2022. ***
• 10.01.2022. ***
• 09.01.2022. ***
• 08.01.2022. ***
• 07.01.2022. ***
• 06.01.2022. ***
• 05.01.2022. ***
• 04.01.2022. ***
• 03.01.2022. ***