Юрий Трубецкой

Шедевры поэзии Русского зарубежья!

Юрий ТРУБЕЦКОЙ
(1902 – 1974)

* * *
Рейд безлюдный. Пески Сестрорецка.
Облака призакрыли зарю.
В облик твой беспечальный и детский,
Как впервые, сегодня смотрю.
От воды почернелые доски
Из купален ведут на песок.
Воротник твоей белой матроски
Тихо треплет морской ветерок.
Загорелые ноги ласкает
И щекочет украдкой вода.
Мы с тобою запомним, я знаю,
Золотой Сестрорецк навсегда.
На заливе, за отмелью, лодка,
Однотонны мотора толчки.
На воде зажигаются чётко
Пристаней и плотов огоньки.
Здесь на пляже, за день разогретом,
Звёздной ночью, и шелках тишины,
Нам с тобою внимать до рассвета
Равнодушным шуршаньям волны.

* * *
Белая матроска. Синие глаза.
Высоко, над лесом, дальняя гроза.
Говорит о чём-то древняя река,
А в моих ладонях – смуглая рука.
Горько пахнет ночью вялая трава.
Золотые кудри. Тихие слова.
Всё о чём-то тайном. Может быть, о том,
Что за знойным ветром будет дождь и гром,
Что над нами грянет гневная гроза,
И потухнут завтра синие глаза.

* * *
Прощанье? Наверное – да.
Утрата? Конечно, утрата.
Там – трубы и гавань Кронштадта,
Дорога травою примятой
Вела… А вела в никуда.
И вот петербургское небо,
И странствия ветер подул.
Что было – осталось как небыль
В моем облетевшем саду.
Там астры и черные грядки,
И боль мне уже не больна…
И ветер забвения сладкий,
Как эта чужая страна.

* * *
Ахматова, Блок, Гумилёв, Мандельштам…
Сожжённые годы. Сожжённые люди.
Серебряный век начинается там,
А век золотой? Не мечтанье ль о чуде?
Какие стихи и какие слова!
Полёт лихача по снегам голубеющим.
Кровавый закат отражала Нева…
Теперь только ветер, забвением веющий.

* * *
В порыве, что ли, нежности,
Другого ли чего…
А может только вежливость
Соседа твоего…
Ты помнишь, поздно вечером,
Балкон, с вареньем чай?
Так ласково-застенчиво,
А может невзначай
Ты вспомнила Швейцарию
И встречу, с тем, другим.
Потом – стихи Цветаевой
И папиросный дым.

* * *
Мир нелеп. Ещё, по Блоку,
Страшен он. Нелеп и глух.
От заката до востока
Музыка терзает слух.
Чем нелепей отвлечённость,
Тем ужаснее она.
Петербургские колонны,
Этот отзвук отдалённый,
Эта страшная страна.
Музыка из Петербурга.
Волчье солнце. Чёрный снег.
На равнине жёлто-бурой
Одинокий человек.
Медный всадник настигает
Белой ночью, чёрным днём.
Огонёк дрожит, мигает,
Блок в постели умирает,
Позабудут все о нём.
Кипарисы увядали
В окровавленном Крыму.
Гумилёва расстреляли,
Остальных свезли в тюрьму.
Не в тюрьму, так в Колыму.

* * *
Я знаю, знаю – не придешь,
Не постучишь в окно.
А там дождя сырая дрожь
И музыка в кино.
Там жизнь чужая хороша
И празднично светла.
Зачем, изменница душа,
Ты к краю подошла?
Зачем с насмешкой мне даёшь
Бумаги чистый лист?..
В окне дождя сырая дрожь
И ветра скользкий свист.

* * *
Весенняя, бессмысленная нежность —
Твои глаза и голос… Погоди,
Я расскажу тебе про безнадежность,
Про нестихающую боль в груди.
Про то, о том… А облака пылают,
Деревья зеленеют на ветру.
Я знаю, так последнее встречают,
Доигрывая скучную игру.
Но — нищий, обойденный подаяньем –
Я как отрава в жизнь твою войду…
Закатных туч последнее пыланье,
Багрянцем отражённое на льду.

* * *
Словам опять томиться нерождённым…
Вон мальчуган играет на песке,
И летний луч огнём тёмно-зелёным
Скользит по смугло-розовой щеке.
Но потянуло с запада прохладой
И сумрачно вздохнули тополя.
И отвечает бормотанью сада
Таинственным молчанием земля.

* * *
Небо выше, светлее,
Нежней косые лучи.
В ясеневой аллее
Тревожно кричат грачи.
Тени легли, густые,
Темна под мостом вода.
Это было давно, в России,
А может быть – никогда.

Иллюстрации:
фото Санкт-Петербурга начала ХХ века.

Юрий Павлович Трубецкой родился 1902 году в Петербурге, где прошли его детство и юность. Он рано стал писать стихи и в 14 лет уже печатался в знаменитом суворинском еженедельнике "Лукоморье". На всю жизнь остались для него незабываемыми встречи с Блоком, Гумилёвым, Ахматовой. Во время Гражданской войны Трубецкой находился в Белом Крыму, некоторое время жил у Максимиллиана Волошина. В двадцатые годы Юрий Павлович жил в Баку, где участвовал в Цехе поэтов, которым руководил бывший тогда в Баку Вячеслав Иванов.

Потом Трубецкой переехал на Украину, скитался по разным городам, был арестован и отбыл длительный срок в советских концлагерях."Я выжил, – писал он, – только потому, что был врачом, и меня заставили работать по этой части". На Запад поэт попал в период Второй мировой с очередной волной Русской эмиграции. По окончании войны он остался в немецкой провинции и прожил там до конца своих дней.

Трубецкой был автором трех сборников стихов, первый из которых вышел в 1946 году (литература Ди-Пи). Он писал также прозу, став автором нескольких повестей, рассказов и мемуарных очерков. Печатался в крупнейших литературных изданиях Русской эмиграции и поэтических анталогиях.

#Дмитрий_Кузнецов@blist_spb #старое_фото@blist_spb
#Русская_эмиграция@blist_spb

Другие статьи в литературном дневнике:

• 16.11.2024. Юрий Трубецкой