Игорь Колыма
Всемилостивейший и Всеблагой,
Поведай мне, ну что со мной такое -
Я у Тебя в дому одной ногой,
А у себя, в чистилище - другою.
И так натужно мне в своём низу,
И так отвратно кажется порою,
Когда Ты явлен мне в одном глазу,
А на другом лежит бельмо земное.
И средь ночей своих и чёрных скал,
Где до сих пор я обитал и страждал,
Я встреч с Тобой не жаждал, не искал.
А вот теперь ищу, ищу и жажду...
А вот теперь... Но всё тщета, и пусть
Всё отболит, отгрезится, оттает,
Когда к Тебе рукой я потянусь,
Другой рукою землю обнимая,
А там без ног, без рук паду на снег,
Промолвив тихо мёртвыми устами -
Ты - слишком Бог, я - слишком человек.
И в этом "слишком" - пропасть между нами...
© Copyright: Игорь Колыма, 2019
Свидетельство о публикации №119040206318
---
маме...
Как живу? - ты спросишь. Как и все
Те, кому не в тягость рядом люди.
Те, кто каждой ветреной весне
Головы свои несут на блюде.
По краям живу. Без середин.
Без добра, набитого в поклажи.
Как любой, кто дожил до седин,
А ума в итоге и не нажил.
Не ищу, не жду, не тороплю,
Не ропщу, не стражду, не пеняю...
Не молюсь ни водке, ни рублю,
И крестом свой лоб не осеняю.
Как живу? - ты спросишь. Как живу?
Мой ответ - лишь долгий, долгий зуммер...
Можно жить во снах, а наяву
Делать вид, что ты ещё не умер,
Баб лаская, сладко есть и пить.
Распалять себя в судах и спорах,
И, при этом только тенью быть.
Тенью, отраженной на заборах...
Я ж не тень, а штрих в твоей судьбе,
Самой тяжкой, может быть, на свете...
Как живу?- ты спросишь. Что тебе?
Что тебе слова в моём ответе?
Что слова, когда они пусты,
Как и суть сама в твоём вопросе...
Как живу? - ты спросишь. Впрочем, ты
Ни о чём меня уже не спросишь...
---
Как Вера устала от преданных глаз,
А Горечь - от долгих разлук,
Как Вечность, наверно, устала от нас
И наших изломанных рук,
То пальцы разжавших, то сжатых в кулак,
К ней тянущихся из огня...
Я очень хочу, чтобы точно же так
Устали стихи от меня.
Примолкли, притихли, но в сумрачный час,
Как кровью бы, хлынули ртом
И сгинули напрочь... теперь и сейчас,
Но лучше - когда-то потом.
Быть может, тогда, когда огненный я
Вдруг сделаюсь робок и тих,
Тогда и устанут стихи от меня,
И сам я устану от них.
А, может, в ту полночь, при блёклой луне,
Когда ты, упав на кровать,
Попросишь тихонько, почти в полусне,
Их больше тебе не читать...
Другие статьи в литературном дневнике:
