Игорь Колыма. Илахим
Равнозначный...
Игорь Колыма
Равнозначный мирянин каждый день неизменно встаёт в семь утра,
Умывается, ест омлет, глушит кофе с двумя круассанами.
И, одевшись теплее, летит на работу, стремглав, "на ура",
Словно в спину его подгоняет кто-то тряпками ссаными.
На работе он вежлив, учтив, равнозначен и всем, и всему.
Сумасбродке-начальнице, идиотам-клиентам, дебилам-коллегам...
Он со всеми согласен, и в общем, если всё рассудить по уму -
Тут любой для него, пусть не Альфа уже, но бесспорно - Омега.
А, закончив работу, приподнЯв воротник у худого пальто,
Пряча морду от ветра, от снежной крупы и от встречных прохожих,
Он ссутулясь бредёт по привычной дороге к своим "три по сто"
В забегаловке рядом, чтобы в ней этот день подытожить.
Равнозначный мирянин ничего не упустит, всё тянет в свой дом,
В тот, где он в зеркалах и не поц, и не лох, и не фрайер дешёвый,
Где всегда перед тем, как забыться младенческим сном,
Он живёт со страной в новостях по Ти-Ви и в различных ток-шоу.
Равнозначный мирянин не болен ничем, не женат, не влюблён.
Для него всё едино, кто рядом - пустота ли, подруга ли, друг ли...
Каждый год, каждый день, каждый час он бежит на поклон
Хоть к чему, что горит, но всегда утыкается в Угли...
Поседев, точно лунь, головой, бородой..., он ни беса в ребро
Не допустит своё, ни иной какой смуты и дряни...
Уравняя и чёрта, и Бога в правах, как и зло, и добро,
Равнозначный мирянин всегда - равнозначный мирянин...
И однажды, дымком воспаря над стеклом Божьих колб и реторт,
Преломясь всей душой, словно луч световой преломляется в призме,
Он, сползая на землю, понять не сумеет, что мёртв,
Потому что и смерть для него равнозначна всей прОжитой жизни...
***
светлых оттенках тёмного
Игорь Колыма
КРУГОВОРОТ ВРЕМЁН (НЕЭККЛЕЗИАСТ)
Так должно быть. Так надо. Так было -
Чтобы всё шло не коряво, не косо,
Время ответов дышало в затылок
Времени дел и возникших вопросов.
Чтоб не родиться дурному закону,
Не исказить, не нарушить баланса -
Время одно примыкало к другому
И не давало безвременью шансов.
Ныне ж безвременье царской походкой
Шествует тут по головушкам курьим.
Время вопросов опоено водкой...
Время ответов размыто по тюрьмам...
Словно какою-то бесовой ратью
Всем временам поразверзны могилы...
Или же чёрным каким-то заклятьем
Каждое время себя обнулило...
Но у безвременья (сложно поверить)
Тоже закончится время... И люди
Вновь возвратятся ко времени Зверя.
Так не должно быть. Но, кажется, будет...
*****
ВРЕМЯ КАМНЕЙ
(моему тёзке, который себя узнает)
Это время, как сизифов тяжкий ком -
Катишь в гору, катишь, катишь без конца.
Наши деды пёрли буром. Напролом...
И ушли, оставив камушки отцам...
А отцы, пройдя сквозь темень немереч,
Не сорвали эти камни с якорей.
И пришло... Настало время наших плеч,
Наших душ и жизней наших для камней...
Что судить теперь, кто прав, кто виноват?
Вот наш камень. Вот гора. Вон пик горы!
Только сами мы не камни, всё же, брат.
Только сами мы не камни до поры...
Значит, нам переть, как предкам, напролом
В пене, в копоти, в кровище и во зле...
Если мы с тобой себя переживём,
То увидим только камни на Земле...
Только камни там, где были русла рек,
И вода текла и лес вдали гудел,
Где катил когда-то в гору человек
Камень свой, и сам в пути окаменел...
Это время, как сизифов тяжкий ком -
Катишь в гору, а на пик не закатить...
Это время мы с тобой переживём.
Дай нам Бог самих себя не пережить...
*****
В СВЕТЛЫХ ОТТЕНКАХ ТЁМНОГО
Музыка тьмы меж стенками
Комнат и морок нот...
Ночь разлилАсь оттенками
Сотен своих чернот,
Морем пустот и таинством
Шорохов и теней.
Ночь - это ты, и танец твой
Ночи самОй темней.
Вижу, как ты за окнами,
Чёрной звездой горя,
Дышишь в лицо мне огненной
Стужею января.
И, чтоб в конец не спятил я,
Ты, как жена и мать,
Душу мою в объятия
Манишь - с земли забрать.
Манишь, чаруя льдинами,
Вечным блаженством сна.
Только же знай - любимая
Есть для меня одна!
Вон она в тёплой спаленке
Тихо сопит во сне,
Словно цветочек аленький
В вазе из простыней.
Я же, без сна по комнатам
Шастая в неглиже,
В светлых оттенках тёмного
Мира ищу душе.
Грёзами, словно ядами,
В кровь нагоняю муть...
Много ещё мне надо ли,
Чтобы к утру уснуть...
Чтобы сомлеть, скукожиться,
Телом прильнуть к жене,
Чтобы не видеть рожицы
Мёртвой твоей в окне...
*****
БОДЛЕР
И будто бы воочию я вижу,
Как к потолку своим стеклянным взглядом
Приник поэт, как он лежит недвижим.
И ничего, и никого не надо
Его душе обугленной и, хворью
Дотла внутри изъеденному, телу.
Как он за смерть цепляется, и вскоре
Та снизойдёт к мольбам его, и в целом
Всё будет так, как излагал в стихах он,
Где выбор, данный человеку, скуден
Где взросшее из праха, станет прахом,
И было так, и есть, и дальше будет...
Мне видно всё, как будто в киноленте
Передо мной мелькают лица в кадрах.
Вот мать над ликом гаснущего денди
Склонённая... Вот фонари Монмартра.
И бар, и в нём самом, в клубах дурмана
Порочная креолка с дряблой кожей.
Тебя одну всю жизнь любил он, Жанна,
И ненавидел с силой точно той же...
Я вижу все. Как бесы щерят пасти
На белый крест и на кюре с моноклем,
Склоняющего в спешке ко причастью
Того, кто прОклял всех и всеми проклят.
И вижу я, как в судорогах тая,
Как вглубь себя вжимаясь скоротечно,
Передо мною время увядает,
И расцветает розой чёрной вечность.
***
ПОКЛОННОЕ
Жизнь отступает то в дымку, то в сторону,
То предстаёт перед взором в утопиях.
Кланяюсь крепким и сломленным... поровну,
Словно своим многочисленным копиям...
Как бесконечно мне необходимому
В выборе между паршой и породами,
Кланяюсь каждому псу шелудивому,
Точно последнему, что не распродано.
Истово, молча, нижайше и преданно
Кланяюсь выбывшим с гонки до финиша,
Всем изведённым, распятым и преданным
Этой страною - и в прошлом, и в нынешнем.
Канувшим без вести в чёрных ристалищах
Всех притязаний её... И останется
Мне поклониться вослед уезжающим
И разогнуться... И больше не кланяться...
Жизнь отступает то в дымку, то в сторону,
То с матюжком, то стеная на что-то там...
Кланяюсь каждому чёрному ворону
И говорю: "Nevermore", - ему шёпотом...
***
Имеющий сердце да не забудетэ
Илахим
странно все это. не мальчик, давно за 30.
только душа словно выпала из гнезда.
где не успела окрепнуть и опериться.
вроде жива, только в ней умерла мечта.
тот, кто имеет глаза, видит что-то дальше. тот, кто имеет мозги, этим жив вполне. водка горька, если приторен привкус фальши. чувство слепое, где свет виден в новом дне. там, где любовь из понятий не отвлеченных. где воплотятся мечтания и стихи. ты остаешься чудеснейшей из девчонок. лучшей из всех моих... лучшей их всех плохих.
игры с судьбой завершились не в нашу пользу. только невинным все шишки и все счета. крыльями после паденья рожденный ползать машет напрасно... мечта - вообще тщета. знаешь, а складно фальшивить в стихах тогда я красно умел, когда ты могла верить мне. веру имеющий знает, за что страдает. силу имеющий станет еще сильней.
кто не имеет надежд - у того отнимут то, что могло заменить их хоть как-нибудь. только вот чувство полета невосполнимо. ты говоришь "все проходит, наплюй, забудь.. помнишь, весна светофорила нам зеленым? видишь, сменяется осенью с желтизной? ты привлекателен, девочек миллионы. есть с кем цвести новой страстью, кипеть весной" только вот чем бы от чувства ни отвлекался, страсть не абстрактна, любовь не отвлечена. ветреность мне не попутна... и левым галсом я от мечты ухожу, в небеса - она.
в общем, избитый сюжет из старинных книжек. не умирают от чувств нынче в суете. впрочем, любовь - она та же. ничуть не ниже. это вот люди порой для нее "не те". мы из обычных, до боли уже доросших. жаль, что до общего счастья не доросли. планка чуть выше, и стоит оно дороже. мы лишь в мечте отрываемся от земли...
ну а в моей, возносящейся в эмпиреи,
глаз твоих прелесть, их гордая красота.
только имеющий душу любовь узреет.
сердце имеющий помнит ее всегда.
Другие статьи в литературном дневнике:
