Игорь Литвиненко, Игорь ЧерепахинГвоздь в колоде... Лёд простудился в Антарктиде, Не отличить обман - от женщин, Во рту - от соли слишком сладко, Мне - выдано: ведь каплю йода *** Когда-нибудь мы будем вспоминать это время с горечью и омерзением. И нередко причиной этой нашей горечи будем мы сами, встроенные в это подлое время, поддавшиеся ему и принявшие его. И хотя человеческая память избирательна и всегда стремится освободиться от нелестных оценок нас и наших поступков в той или иной ситуации, находя им вполне «белое и пушистое» объяснение, оправдания нашему конформизму, нашему вживлению в гнилостную ткань путинизма, не найдет даже самая сердобольная и бесхарактерная память. Мы, а точнее, многие из нас, так или иначе, обрекли себя на грядущие муки самоедства и самоуничижения. Впрочем, это безусловный вопрос совести человека, потому, как только она и есть показатель живой в нём души. Так и будет, что живой душе предстоит мучиться памятью, а мёртвой – наслаждаться безмятежностью и покоем, ибо «мёртвые сраму не имут». Тут уж каждому своё... К чему я это всё? Может пора бы уже прислушаться к себе – не начинает ли зудеть и кусать где-то там, внутрях? Время неминуемо переварит и переборет мерзость и мрак в себе. С нами или без нас переборет. Но ведь больно же будет, если без нас... © Copyright: Ольга Заря 2, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
