***

Начало финиша...
Чуть-Чуть Другой
Слабее всех от страшной силы,
Внатяг сиплю мальчишьим ртом:
"Ты - всё, что есть, и - всё, что было,
Я - всё, что буду - но потом..."

Не спит с Юноной - лишь Юпитер,
Ведь, ощущая мыслей хруст,
Ты строчки вяжешь, будто свитер -
Двойною ниткой детских чувств!

Стеки во мне - вся, отовсюду,
Зло совершая не со зла -
Уже - всегда живым я буду,
Лишь для того - чтоб ты была!

Диего, Игорь или Густав,
Хоть кто: у рыхлого репья,
Неправду с ложью перепутав -
Слова я принял за тебя...

Нет у овала - острой грани,
И оттого, присев за стол -
Ты - грамм любви нашла в прощанье,
А я - прощанья не нашёл!

Едва ли общее - не наше,
Упавшей тенью у угла,
Я ухожу в себя всё дальше -
Чтоб ты оттуда не ушла...

В рассудке - лопайся, как грыжа,
Опять - белее, чем бельмо,
Я сам себя уже не вижу -
Вплотную - в зеркале трюмо!

Есть - и у финиша начало,
Под шорох пальцев и волос,
Ты свитер слишком всем вязала -
А мне - носить его пришлось...

Взорви, как боль, под сердцем - купеж,
Ушедшей тягой по трубе -
Себя в поэзии ты любишь,
А я - поэзию в себе...

***

Растление нежностью...
Чуть-Чуть Другой
Всё - ради правды, но истины для,
Сбив тишину, как с окурка - пепел,
Воздухом я засеваю поля -
Чтобы пророс на рассвете - ветер!

Если есть всё, значит - прочего нет,
Ну а пока: то внутри, то с края -
Лунный стекает с черёмухи свет,
Или же я - по стене сползаю?

Наискосок - сверху вниз, в черемшу...
Христопродавец, упырь и нелюдь -
Снова под утро стихи я пишу,
Лишь бы - похуже чего не сделать!

Будто в удавке - повисла луна,
Если в словах - даже буквы скисли -
Знаю: метафора - это страна,
Без-вести в ней пропадают - мысли...

Глупость - чуть искреннее чепухи,
Знаю: на "чет" умножая "нечет" -
Рифмы, как в "Загс", заходили в стихи,
Чтоб - обвенчал их поэт под вечер...

Он - на растление нежности дан,
В грусти испачкавшись - как в навозе,
Знаю: поэзия есть океан -
Не поместившийся в рюмке прозы!

Душит страницы рукой - переплёт,
Ну а пока: за оградой сада,
Если любовь на планете живёт -
То остальному - едва ли надо...

**"

лоскуточки
Чума Чедчий
от прежнего сердца остались одни лоскуточки.
врач в сторону смотрит, не в силах хоть чем то помочь.
она же у Господа просит всего лишь отсрочки,
ведь если - Отец Он, то, значит, она - Его дочь.
уже не хватает терпения, сил и отваги
на кардиограммы, УЗИ и такую же муть.
всего то нужны - авторучка, да листик бумаги,
да два-три часа без огня, проскользнувшего в грудь.

ей так надоели полжизни в стерильных палатах,
анализы, снова анализы, шёпот сестёр...
ей в детстве казалось, что так, в белоснежных халатах,
являются Ангелы к тем, кто несчастен и хвор.
но жизнь всё уверенней ставила жирные точки
в местах, где для знака вопроса хватало причин,
и нет уже рядом того, кто мог сшить лоскуточки,
чтоб сердце стучало ещё, хоть денёчек один.

главврач, нетерпимый к брожению и беспорядку,
с утра, на обходе, оставил на койке пакет.
в него положил он простой карандаш и тетрадку,
и этим продлил ей с рождения данный билет.
затравленно мечутся чувства на мятой странице.
всё легче дышать по ночам и трудней по утрам.
но души не лечатся даже в ТОЙ САМОЙ больнице -
для этого нужен, хотя бы малюсенький, Храм...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.12.2020. ***
• 30.12.2020. ***
• 29.12.2020. ***
• 28.12.2020. ***
• 27.12.2020. ***
• 25.12.2020. ***
• 22.12.2020. ***
• 21.12.2020. ***
• 17.12.2020. ***
• 16.12.2020. ***
• 14.12.2020. ***
• 11.12.2020. ***
• 10.12.2020. ***
• 09.12.2020. ***
• 08.12.2020. ***
• 06.12.2020. ***
• 05.12.2020. ***
• 04.12.2020. ***
• 03.12.2020. ***
• 01.12.2020. ***