На небе,
на горизонте
от быстродействий
огонь вспыхнул на рези.
На небе магма. Огонь заплакал
от явной яви. Но что мы слышим в его разгроме?
Осадки, снег, одна вода с грустью помесь,
искомей неба паровоз синий, идет как по Тибету як в капризе,
дикий, горный. Но не о том я. Он тащится наверх и в рог ревет от боли,
ее зовет, да нет, раньше звал, теперь уже никогда, так вода
его тихонько грузит, диковатого. И он срывает по дороге хрен ягод в алкоголе,
язык шершавый ворочается, так суета, клеймо поблескивает в странной эмблеме,
еще что-то бежит в сперме вместе с крови потоком, вообще красным,
вообще ясным, смывая самого.
А по ком ты плакал? Может он был драгдилер.
