Море волнуется. Просит перезвонить. Мы никогда не виделись. Только вирт. Говорим на языческом по ватсапу и пишем гимн. Нам всегда есть о чем помолчать вечерами с ним. Море волнуется. Пьёт по ночам вино. Пишет стихи, открывает на всю окно, простывает, не хочет лечиться. Мол, все фигня. И заходится лютым чихом к началу дня.
Море волнуется. «Ну, приезжай, давай! Я-то к тебе не могу. Берега, труды. То морская капуста растёт только на словах. То отбились совсем от Гольфстрима мои киты. За кальмаром догляд. А с сардиной, вообще война! Я скучаю по Риму. Вот были же времена! Приезжай, расскажу, как весталки несли венки, как миндаль расцветал, и ронял в мою синь цветки. Как вино зрело в амфорах, тихо шумел кипарис... И был весел и юн бирюзовый прохладный бриз. Я волнуюсь, и замираю на раз-два-три... №
Если не свидимся, ты у меня внутри.
