Дмитрий Близнюк
это разговор ни о чем
в шлепающей тишине дождя за окном.
ты катаешь тесто для пельменей -
выдавливаешь рюмкой слепки для поцелуев
и заворачиваешь в них кусочки куриного фарша,
а дождь штрихованно шумит за окном,
и не хочется включать телевизор -
впускать громкого жизнерадостного ублюдка
в заливное переливчатое пространство,
в нашу страну чудес.
и зеркало сидит в прихожей на тумбе
замечтавшейся Алисой,
гладит белого кролика, который дремлет на коленях,
и мечтательно накручивает прядь волос на палец:
зеркало выходит из самого себя - тестом зазеркалья.
весь мир выходит из себя, поднимается
на горьких осенних дрожжах.
дождь не отпускает город -
вцепился, как гончая в подстреленную куропатку,
пропитывает горячие ранки от дроби и смятые перья
вязкой слюной, дыханием.
мы сейчас на китобойном судне -
рассекаем кварталы, буравим гарпуном ограды,
многоярусные прозрачные груди ветра.
это легкая радость, на вкус - китовый жир.
новенький хлыст, которым любуешься, сидя на стуле.
во время дождя особенно ясно чувствуешь,
что все люди - острова одного огромного архипелага,
и хищные воды протягивают акульи пасти,
хотят затопить детскую площадку -
игрушечный космодром,
и газетный киоск - прозрачный,
словно кабинка для душа,
и ты видишь лицо соседа с сигаретой
в окне дома напротив…
лицо тлеет кусочком торфа,
и деревья движутся в дожде - изрезанные -
вихляют плавниками вертикально-тусклые рыбы.
а дома; вдалеке - скученный певчий хор
мальчиков-циклопов
(многие уже нацепили золотые монокли).
и береза - высокая и плечистая, как баскетболистка, -
держит перед собой двумя руками
слишком рано зажегшийся фонарь… дневную луну…
баскетбольный мяч… выбирай сам.
вечереет. чернила, разбавленные кефиром и кровью,
быстро сбегают с лезвия гильотины, а дождь
не кончается, даже не берет легкие музыкальные паузы.
у улицы идет кровь носом,
и улица запрокинула голову в плоские облака афиши -
патлатые гастроли,
и стекает прозрачная кровь вдоль носоглотки
водосточной трубы и - прямо в желудок с решеткой
(животы тротуаров). и еще не опавшие листья -
не в силах прошептать «ой, мама…» -
держатся кучно на деревьях,
точно свернутые паруса на матчах.
рабочие в синих плащах переносят картины из Лувра
на борт воображаемого ковчега.
от каждой твари - по паре шедевров.
…а потом дождь заканчивается. внезапно.
ребенок проснулся и улыбается неведомо чему.
и ты напоследок замечаешь,
что название улицы и номер дома
на сырой бетонной плоскости
(взлетная полоса аэродрома, поставленная на попа)
пустили ржавые потеки -
потекла тушь на ресницах зареванной девчонки.
Другие статьи в литературном дневнике:
