Жиль Де Брюн
Он сегодня не в духе. Он строг и немногословен.
Матовый серый джойстик в узкой зажат ладони.
Нет никого из смертных в заоблачном зимнем доме.
И нет ни зимы, ни дома, и свет на сумрак наслоен.
Он смотрит в людские окна. Он видит - там всё по-прежнему:
портвейн после скверной водки, программа «Вести недели».
Как будто на всех один рабский ошейник надели.
Тоскуют по Брежневу, слушают Веру Брежневу.
Мужья избивают жён, дети хамят родителям.
Власть матерят, но на выборах голосуют.
Лгут матерям, и бубнят Его имя всуе.
Подставить вторую щёку? А шило в бок - не хотите ли?
Он вспоминает былое – замысел, свет, разделение
тверди и вод, верных ангелов светлое множество.
Выбор предназначения – площади? ложе? стол?
Мог бы заставить, но так ведь только больнее им.
Он наклоняет джойстик, и мир податливо кренится,
айсберги свои плечи в морскую воду роняют,
птицы летят навстречу, и тучи их догоняют.
И медленно, очень медленно мелет времени мельница.
И тогда Он решается, и ураганы сметают
целые города, эти муравейники человечьи.
И человеку нет места, как бесполезной вещи.
И оправдаться нечем.
И заслониться нечем.
И красная клавиша джойстика подмигивает зловеще.
И уже ракетные ангелы с небесных палуб взлетают.
Другие статьи в литературном дневнике:
