Жиль Де Брюн
Проспект, по которому мы снова идём,
отражает вечерний неон.
Нам нечего ждать, но мы всё ещё ждём,
ждём чего то за ближайшим углом.
Я напеваю тебе нечто из out of time,
хотя нам стоит избегать этих тем.
Ведь ты всегда хотела быть похожей на солнце,
и светить одинаково всем.
Но сам я – не солнце, я, скорее, луна,
я всего лишь отражаю твой свет
когда обесточены твои провода,
и в парусах твоих ветра нет.
И твой хроно, наверное, идёт, как всегда,
на две-три секунды вперёд.
Но что нам останется делать,
когда поздно уже что-то делать?
Я не знаю, во что нам останется верить,
когда вера в весну умрёт.
Мимо движутся люди, они смотрят под ноги,
они ищут что-то в грязи.
Им не нравится слякоть, толчея на дороге,
Но им нужно хоть куда-то идти.
И кто-то из них поёт старую песню
о потерянных лучших годах.
О днях, когда все они были вместе,
и делили на всех боль и страх.
Они движутся колоннами и поодиночке,
на них падает с неба вода.
Они прячут глаза от жестоких небес,
они не верили дождю никогда.
И каждый новый их день похож на минувший,
а их вера – навязанный бред.
Но что ты прикажешь им делать,
когда поздно уже что-то делать?
О, похоже, сегодня им не во что верить,
если веры в весну уже нет.
Они спешат укрыться в ненадёжных домах.
Им жаль нас с тобою, как странных детей.
Многих из них убьёт эта зима –
зима несчастных людей.
Другие статьи в литературном дневнике:
