Михаил Лермонтов
Богаты мы едва лишь с колыбели
Ошибками отцов и поздним их умом.
И жизнь уж нас томит, как ровный путь без цели,
Как пир на празднике чужом.
И ненавидим мы и любим мы случайно,
Ничем не жертвуя ни злобе, ни любви.
И царствует в душе какой-то холод тайный,
Когда огонь кипит в крови.
Другие статьи в литературном дневнике: