Александр Кабанов
* * * *
Всё небо в облаках, как в бигуди,
и всю неделю, говорят, дожди,
не спрашивай, припав к моей груди:
чем занимаюсь я в такие дни?
Читаю тех, кто жил давным-давно,
смотрю на тех, кто с помощью кино,
свой мимолётный образ сохранил,
я слышу, как вращается винил.
У музыки округлые углы:
летит пчела – о ней поют битлы,
и субмарина трётся о гранит
и за щекой – цветаеву хранит.
Мы все – мертвы, мертвы, мертвы, мертвы:
от медсестёр – до киевской братвы,
и движется, стоп-краны теребя –
грядущее, влюблённое в тебя.
Чем занимаюсь я в такие дни –
бессмертием, харчами для родни:
один спускаюсь в продуктовый ад,
где белый хлеб и чёрный виноград.
Там холодно, и под стеклом лежат
те, кто забвенью не принадлежат:
бутылка водки, плавленый сырок,
бычки в томате и поэт-пророк.
Чем занимаюсь я пустынным днём,
во внутреннем изгнании своём:
ходьбой на месте, словно в марш-броске,
молчанием на русском языке.
06.07.2023.
Другие статьи в литературном дневнике:
