Александр Кабанов
* * * *
Я смотрел в раскрытый стручок фасоли:
в нём опять ночевал сочинитель грёз,
наш господь-отец – собиратель боли
и хранитель моря горючих слёз.
Было утро: медленно, из траншеи,
вслед за солнцем – выползла к лопухам
наша цвет-марина с петлёй на шее –
вы её узнаете по стихам.
Мы – вахтёры облачного архива,
и свою давно отыграли роль,
в наших файлах: будда, христос и шива,
вы, конечно, помните к ним пароль.
Пусть безбожье – опиум для народа,
и святой канабис – трава грехов:
помолись, товарищ, и жди прихода
санитаров, родственников, волхвов.
И они причалят к твоей квартире,
капитаны самых последних дней:
все четыре волхва и звезды четыре,
не слезая с бледных своих коней.
Как предвестники новой кровавой воли,
где любовь и доблесть живут в огне,
и раскроется книга – стручок фасоли,
и тогда вы вспомните обо мне.
26.03.2023
Другие статьи в литературном дневнике:
